Moral y buenas costumbres

Arropada con un vestido de raso negro,
que deja lucir sus duros pezones,
se deja pasear la moral
va de la mano del señor propiedad
con zapatos de cuero italianos
-cuero de sus propias vaquitas-
un sobrio traje nuevo
y camisa de algodón egipcio.
unos perros guardianes
con cabeza de tortuga
que babean su baba
rabiosa
de
muerte.
saludan un sifón de manos de delgadas
huesudas
tristes apretones
de alcurnia y señorío.
sirve las bandejas el señor gobierno
y
-como no podía faltar-
bendicen la ocasión
el filosofo y el cura.
es una celebración de las buenas costumbres.

Flores rotas

planto un potus
en el culo del marica.
una orquídea
en el iris
de la luna llena.
maldita yegua
entregada
a borrachos y poetas.
les regalo a las viejas
todos los jardines de invierno
para que tapen su olor a muerte.
una corona gigante de magnolias y claveles
en el funeral del euro.
mientras tanto
fumo mi cannabis
para dibujar una sonrisa.

¡Ahora es cuando Prometeo!

Cuarenta años
En mayo.
Estoy convencido
La insurgencia es taurina.
Hagamos cuentas.
Marx.
Yo.
El mayo francés,
El mayo argentino.
Chicago.
Hasta Juan José Castelli y Mariano Moreno.
Y de velita de cumpleaños
Pido ver arder el parlamento
En Atenas.
Me pone feliz el terror de los capitalistas
El pánico de Wall Street
La verba desesperada de los periodistas.
El sol del mar Egeo,
El mismo de Aristoteles,
Aristofanes,
Democrito
Platon,
El sol que iluminaba el agora
En la polis,
Sueño
Espero
Confío
Que ilumine
Los soviets
Del siglo XXI
Que de luz a las banderas rojas
Rodeando con furia la Bastilla burguesa.
Una nueva lengua atea
Que se pudra el euro
Que se pudra el dólar
Que muera la estupida religión del dinero.
Que el trabajo vivo mande
Y haga de las calles
Una nueva asamblea que reinvente el tiempo.
Que las fabricas sean el nuevo orden de la vida
Y no la cárcel trituradora de los cuerpos.
Mayo
La belleza es convulsiva,
La belleza es roja
La belleza habla con las llamas de las molotovs
Y la música de las consignas.
Una nueva lengua
La lengua universal de la insurgencia.
Brindo y vacío botellas
Para ser llenadas con gasolina.
Proclamo la prosa y la poesía
Un campo de batalla.
El cielo esta ahí nomás.
¡Ahora es cuando Prometeo!

Compañeros poetas

Compañeros poetas,
buenos y malos,
es hora de abandonar
la cómoda posición
de espectadores
de reproductores
del orden del amor
y la muerte
de voceros de la angustia
yogur
de las amas de casa
y los contadores
de imitar espantosamente
al ya de por si espantoso
pablo neruda.
compañeros poetas,
buenos o malos,
abran sus ojos a la vida
salgan a los caminos
diría breton.
vomiten la bilis
de las noches
mientras respiran
entre tachos de basura.
sientan en las gemas
de sus dedos
la piel sedienta
de éxtasis.
beban del semen de las esdrújulas
y del flujo de los acentos.
embriáguense
con la prosa irrespetuosa
de los bares de putas.
inyecten en sus venas el veneno
de la desesperación y el abismo
del fracaso
del hambre
de la locura
compañeros poetas,
malos o buenos,
anímense a declararle la guerra
al mundo
a la moral
a dios
al dinero
-es solo papel pintado-
acompañen al que lucha
al que bebe
al pervertido
al que sueña
a los que incendian
iglesias y patrulleros.
saquen su culo cansado
de las sillas
abandonen la pajería del facebook
golpeen en la cara
del que predica armonía,
meen en la puerta
de los que publican
historias del corazón.
busquen el fuego
la revuelta
las orgías.
cambiar la vida
proclamaba rimbaud
arder en preguntas
el gigante de antonin
el camino del exceso
william blake
el éxtasis de la mente
jack kerouac.
¿qué esperáis?
¿el tedioso reconocimiento
de quienes han perdido
la batalla
mintiéndose a si mismos?
un parche en el alma
-no existe como dios
y los reyes magos-
compañeros poetas,
buenos y malos,
dejen de mamar
la. teta
de la vaca podrida del amor.
inmolarse como el sol
y arrasar como los huracanes
es la función de las palabras.

Hablemos griego

la multitud
es la polis rabiosa.
el fuego habla
las piedras explican
la violencia convoca
la policía es el enemigo.
los filósofos suspiran
el fracaso de los sabios.
los dioses del Olimpo mastican
el fracaso del dios dinero.
el euro es papel pintado.
Europa, el egoísmo nacional.
la cuna del pensamiento
y de la tragedia
es el escenario
de la revuelta.
¿será la cuna de la nueva revolución?
la huelga es el caos
pariendo un nuevo orden
-un viejo ministro alemán
de gesto adusto y pocas pulgas
sentencio una vez:
es la hidra de la revolución-
hablemos griego
es la lengua
de Prometeo
asaltando los cielos.

Culo sangrante

La turba
de perros
rabiosos
devorada
por las pulgas.
el charco
de sangre
fresca
de la mujer
enamorada
de la luna.
la siesta
repetida
del viejo
esperando
a la muerte.
el pinchazo
en las venas
del yonquie,
los sueños
de morfina.
una violenta
y dulce
melodía
de piedras
bombas
el tronar
de las consignas.
el gemido
voluptuoso
del marica,
el llanto
precario
de la niña.
el vomito
de alivio
del borracho.
la mentira sutil
de la puta.
el ladrillo
en fila
del albañil.

una violenta
y dulce
melodía,
el culo
sangrante
de la poesía.

En la ruta dos

El asunto es que compre 50 pesos de cocaína para tomar antes de ir por el pasaje de regreso a Buenos Aires. Pase por una cochera a unas pocas cuadras de la estación y ahí, eran eso de las 18 hs, el puntero me entrego la bolsita. De ahí me dirigí a la estación y compre un pasaje para las 23:45hs. Tome un taxi y regrese a casa de mi abuelita de 94 años. Que dilema. Esperar hasta la hora del viaje o viajar antes con la droga. Obviamente me gano la ansiedad. Fui al baño y con una moneda de peso aplaste las rocas contra un aparador de vidrio. Me peine dos pequeñas rayas que tome una por orifico nasal. Los mocos comenzaron a gotearme. Recién eran las 19hs y faltaba mucho para la salida. Y como toda vieja que espera la muerte y teme quedarse sola mi abuela comenzó a hablarme sin parar mientras veía su telenovela. Mis respuestas eran simples aja, te entiendo, pero claro, si, no, monosílabos y pequeñas frases, así como las palabras de mi abuela eran una eterna repetición de sus preocupaciones cotidianas y sus temores. A eso de las 22hs tome mi último pase y una gran angustia se apodero de mi pecho. Todavía faltaba una hora y media para irme. Entre las palabras de mi abuela y la TV el tiempo paso lentamente, cuando al fin me fui de allí. La bese, le dije que iría en junio nuevamente, que la llamaría y me tome un remise hasta la terminal en Luro y San Juan. Llegue justo para la salida. Me toco el asiento individual frente a la cafetera. En los del costado había un joven policía bonaerense de uniforme y una linda gordita de buenas tetas y anteojitos. Mi cabeza estaba en otro lado, más cerca de los temores a la muerte de una vieja que espera, pensando en porque me tocaba vivir así, con el corazón agitado y frágil, sintiéndome hermanado en la espera fatal de mi abuela. Maldita resaca de cocaína. Por suerte apagaron las luces pronto e hice como que quería dormir, sin conseguirlo. Una multitud de pensamientos eróticos me invadía, eros y tanatos eran dos maricas de enorme verga que me tentaban, dos mujeres hambrientas de que le llenen el culo de semen. No puede más. Mire a mi alrededor, me cerciore que todos durmieran y tapado por un saco y mi sombrero desabroche mi bragueta y comencé a masturbarme despacio con la punta de los dedos. Cada tanto miraba las tetas duras de la gordita para inspirarme. Fue una lenta, larga y silenciosa paja por donde pasaron gran cantidad de conocidos y conocidas, una orgía en la ruta dos de Mar del Plata a Buenos Aires, a la altura de Dolores, vaya paradoja, acabe. Con el rocío del cristal limpie mi mano. Intente conciliar el sueño, mientras eros y tanatos se daban besos en la boca. Desperté ya entrando en Capital a eso de las 4:30 de la madrugada.