Buster Keaton: 115 años sin reir (por Ezequiel Guerrico)

El hombre que ocultó celosamente su risa, es el que tal vez más risas causó y sigue causando hoy en día. Esta afirmación es totalmente subjetiva y arbitraria (inclusive falsa), ya que trasladado al mundo de hoy los Corona o los chicos de "American Pie", llegan a más público y provocan más risas, sí! sin lugar a dudas etéreas, banales y facilistas. "Pija, teta y orto" sostienen viva la miseria de la comedia del siglo XXI. Para todo esto BK es la antitesis. El hombre que no consiguió más amor que el de una vaca, que ni los perros desearon su amistad, no era un risueño ni bien parecido dandy americano más bien un triste y melancólico rufián roba sonrisas. El personaje de antihéroe de Keaton respiraba soledad, tristeza y la expresión de un hombre anodado, pero no inmutable, frente a un mundo industrializado, individualista y siempre en los límites de las crisis y las guerras. El motor de las comedias de BK era acabar con ese hombre, era llegar a la felicidad anhelo de la masa que rellena el mundo, ya sea conquistando a una bella dama, enfrentando al maloso o llevándose el botín que no le deparaba. Con palazos para todos lados, se mofó particularmente de un contemporáneo: D.W. Grifith, militante fascista del Ku Klux Klan, a quien le devolvió un piñón con su sátira de "Intolerancia" en "Las tres edades", a diferencia del hombre que representaba el primero el de Keaton no era más que un ser solitario que transitaba las diferentes etapas históricas luchando por el amor y enfrentando a los acuñana el poder, lejos de creer en la intolerancia y xenofia como parte del adn del ser humano. Su corto anarquista "Cops", mostraba cómo casi sin "quererlo" Keaton atentaba subersivamente contra un acto de la cana, con funcionarios públicos presentes, lo que desataba una gran sucesión de escenas "cómico-plano-generales" donde BK dejaba a los "cobanis" como boludos ya que miles no podían detener, no a un "terrorista" sino a un simple hombre en el lugar equivocado... El acróbata del gag llevó el humor al máximo, no sólo con su cuerpo sino con su vida, el precio de la risa tiene miles en el debe del balance de Buster, jamás habrá un comediante así: es verdad, pero los que aún reimos golpeando con la palma de la mano alguna superficie luego de un "desopilante" gag de Keaton, reproduciremos con orgullo su obra. Su pacto tácito y mudo con el público enaltece su obra y le brinda vigencia, sino que Harpo Marx hable y nos cuente qué opina de BK. Keaton no rió ni va reir nunca, la inmortalidad del cine le concedió su deseo.
N.de la R.: Anteayer lunes 4 se cumplieron 115 años del nacimiento del gran Buster Keaton.

las fabricas descansan

Un viejo bolero
y la copa
de vino vacía.
Un viejo mundo
y las pasiones
enterradas
en una fosa
común.
Un viejo amor
y el rostro borroso
del recuerdo.
Unos ojos clavados
en la nada,
la ciudad
duerme.
Los mosquitos
zumbando
al odio
como música
de fondo.
Las fábricas descansan,
mientras la locura
hace
su tarea.

manos

Son las manos
instrumento
del placer
y de la obra;
factor activo
del pensamiento,
clava
el clavo
Jenny
en la pared,
con el zapato;
tejen
los tejedores
las redes
de pesca
y
teclean
los dedos
las palabras
del amor
y de la guerra;
las ásperas
manos del albañil;
las frágiles manos
del peluquero
que acaricia
la sedosa
cabellera
de una reina;
hurgan los dedos
del hombre
grande
el clítoris
inquieto
de la idish mame;
rompe
el puño
en la huelga
la cabeza
del carnero;
piensan las
manos
enamoradas
en la piel lejana
del amor
mientras
el semen
se chorrea.

Arlt

estruja
entre sus dedos
las tripas
del dolor.
como
buscar
el reposo
en el pecho
amoroso
y recibir,
a cambio,
una golpiza.
sueña
en rosas
que se hacen
oro
y
en fuegos
que liberan.
unas mujeres
feas
saborean sífilis
en una oscura
pensión.
el amor
es una mancha
de humedad
en la pared
y una puñalada
en el estomago,
para que aprendas.

entre sombras

En las gemas de los dedos,
los nervios,
palpando en el aire
la tensión de la noche.

una ola de frío,
un silencio como
caricia del viento,
una sutil
rayita blanca

el flujo chorrea
en la palma de la mano.
la belleza
lleva puesta
la piel
de una lesbiana.

desear morir
es temer morir.
desear es un engaño,
temer una certeza.

entre sombras
seguimos
vivos.

canción de amor para mary paz (poema de roberto languella reyes peña)

Un perro en la calle
no es un perro perdido;
un esquimal
no es un boliviano con frío.

Vamos, frotemos narices en la madrugada
mientras cocinas esas castañas en las llamas
del amor.

Un thunderbird
no comería de mi mano
si no estuvieras aquí
sosteniendo este mundo.

Tengo el algodón inmáculado
por el que corrió tanta sangre
peregrina.

No es refugio tu bandera
en noches sin estrellas;
tanto Freud de cabecera
y hoy dormís sin almohada.

Pero tengo los confites de tus ojos,
una constelación en luminaria;
y mi muerte asegurada.

arden los hornos

La poesía
del mensaje de texto
un sol ardiendo
en las entrañas
matemáticas de la web
mamando amor
en el tweter
perdiendo
el rastro del otro
en el facebook.

Arden los hornos
y el dulce olor
de la carne
humana
merodea en el ambiente.

Nacimos
con Auswichtz
y nunca
salimos de
allí.