culo y sopa

La maricona fascista pide sexo por el culo.
Uno
dos
tres
cuatro
muchachos hambrientos
de culo
y sopa
la satisfacen
coger o morir
lo otro es el campo
trabajo forzado
caer.
La luz de la luna
es el reflector del vigilante en la torre
las estrellas esnifadas
por el caos
una botella
cayendo
delatando en el silencio.
Orugas y lombrices
hacen tarea de topo
gestan mariposas
degluten ombligos
y pezones.
Palas y picos
hacen obra de hormiga
surcan los caminos
se masturban
en el foso
espiando
las bombachas de las niñas.
Irradia
rabia
labia
escabia
flor de porquería.
Renuncio al significado
al final hablaran
las balas
y los orgasmos.

la sonrisa se te puso fría

Primero llore desconsoladamente
que fui un machista?
Si seguramente
tanto como vos una mentirosa.
Tome tanta cocaína
que me provoque una parálisis facial
y gaste hasta el ultimo centavo
en olvidarte por la nariz
(y era infructuoso, a más tomaba,
más te pensaba)
en conseguir sexo de saldo
con las travestis de constitución
en acercarme a la muerte
después intente otro amor
pero la desesperación
y el abandono
eran una estigma de mi mirada
(solo me quedo la dulce amistad de penelope).
Siempre guarde silencio
ante cada pregunta mi respuesta fue
preguntenle a ella,
lo que diga esta bien.
Pero actuaste como una verdadera tejedora de telarañas
una mantis religiosa
una soberbia arpía
de la inocencia.
Hace ya bastante te olvide
y encontré el amor
en unos ojos oscuros que me cautivan
Note que el culo se te desmorono
y que la sonrisa se te puso fría,
note que ya no lanzabas fuego
sino agua coloreada
sobre los cuerpos amotinados
de tus recuerdos.

Mejor,
así quedan las cosas claras.

picado fino

Picado fino. Ultimo tren a Bologna, el anarquista Pirelli cae desde una ventana, se desangra en el asfalto, sangre, sangre, sangre, y las risotadas policiales. El tren a Bologna estalla por las bombas de los fascistas. El anarquista Pirelli se desangra y las preocupaciones policiales son la única y verídica construcción de la escena. La verdad tiene varias caras: es un informe policial, es un noticiario, es una filosofía del estado, es una virtud teologal, es una lengua impuesta, es una negación de lo existente, es un acto de fe, es un principio de la razón, es un monstruo parido por el sentido común, es una gacetilla de prensa, es un mimeografo clandestino en la era de internet, es un chisme sobre la vida privada, es la dulce perversión de los cuerpos,
es una rosa,
es una rosa,
es una rosa
¿es una rosa?
Rosas rojas en la tumba del anarquista Pirelli enterrado al canto de hijos del pueblo (¡cerdo burgués, atrás, atrás!). El informe avala la teoría del suicidio. Anarquista sanguinario, amante de la sangre se mata por culpa.
Es la pasión de cristo en la cruz
la cruz de los hombres en cristo,
el hombre crucificado por cristo,
cristo es la cruz del hombre,
Cristo es la bomba volando el tren de Bologna. Un cura fascista disparando desde su campanario a la chusma roja (tararea entre dientes, ¡de cara al sol con las camisas negras!). Un stalinista disparando en la nuca de Durruti, de Nin, de Bujarin, de Ignace Reiss, de Rudolf Klement. Mientras Molotov estrecha las manos de von Ribbentrop, bebe vodka y divide Polonia donde los judíos de Varsovia van a resistir hasta la muerte. Como la muerte de Pirelli sangrando contra el piso, enterrado entre rosas rojas y la nuca de Durruti se abre cuando la bala lo atraviesa
y el mundo nuevo en el corazón
se derrumba
por la bala
de los “camaradas”
Dario Fo lo dijo mejor en su muerte accidental de un anarquista, Pirelli, desangrado, ácrata, desarrapado, paria de la historia y las revoluciones olvidadas.

un bigotito marcial

Cuando lo vi, me calentó su porte. No sé como explicarlo, el era oscuro. No me refiero a su color de piel sino a su aire, era oscuro. Grande, fuerte, prolijo. Cuando se sentaba un enorme bulto sobresalía de sus pantalones. Te miraba a los ojos de manera penetrante y se lo sobaba. Era dominante. Pero estaba drogado y borracho y poco me importaba, estaba caliente. Cuando se presento tuve que haberlo tenido más claro, pero no caí. Recuerdo que le festeje el chiste y me quede un poco duro, como sorprendido. Un puto inteligente me dije. No se me ocurrió más que aquello. Evidentemente la droga enturbia el sentido. Me tendió la mano y dijo:
-José Antonio, como Primo Rivera.
Incluso el marcial bigotito de hormiga por encima de su labio superior me confundían.
El asunto es que partí con él hacia un departamento donde estaban sus amigos para tomar cocaína y tener sexo grupal.

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-Sabes cual es tu problema? Que sos puto y en eso te pareces a los judíos y los comunistas.
Tres hombres desnudos masturbándose alrededor de otro empotrado boca arriba sobre una mesa. Un quinto hombre con un pene de enormes dimensiones sostiene sus piernas dobladas y lo penetra. Un sexto hombre masturbándose sobre su cara es el que habla. Flaco, fibroso, peinado hacia atrás, fino bigotito marcial sobre el labio. Mete su pija en la boca del hombre empotrado y penetrado por una verga de dimensiones gigantescas, un fenómeno más extraordinario que el de las orejas del dr Spock. La sacude hasta la coronilla, se la meten hasta el fondo. Los ojos del hombre empotrado, penetrado por una verga de dimensiones extraordinarias y obligado a tragar una pija hasta la coronilla, son de pánico y gozo, dolor y éxtasis.
-y nosotros somos de una raza pura y no impura como la tuya que solo prohija fenicios avaros, drogadictos, degenerados y comunistas, son una raza impura. No te confundas, que te estemos cojiendo no nos hace putos. Es admiración por nuestra virilidad. Es hacer uso del derecho del soldado vencedor a saquear y violar, antes de dejar todo como tierra arrasada. Te voy a contar una cosa, los alemanes entraron a París violaron a las mujeres francesas y las muy putas se hicieron sus meretrices. Todas la gran Francia burguesa era una puta que se entregaba a la gran verga tecnificada del Tercer Reich para ser salvada del comunismo. Franceses sin honor. Lo mismo hicieron los bolches cuando entraron con el ejercito rojo a Berlin, se las cojieron a todas y a sus niñitos de las juventudes nazis. Es el derecho del vencedor, es virilidad, es el poder sobre el cuerpo del vencido. No te sientas mal, después de todo te estamos cojiendo muy bien. Pero no somos putos. Que te quede claro. Los putos son una degeneración de la naturaleza, como los judios; y un judío puto es demasiado, no se puede permitir. Es darle lugar a tipos como el pervertido de Woody Allen. Porque un judío comunista es una obviedad. Marx, Trotsky, Freud, todos judíos. Los banqueros todos judíos. Dominan a la banca, dominan a los grupos revolucionarios, gane quien gane, ganan los judíos. (El hombre empotrado mientras lo apuñala una verga de dimensiones gigantescas -un fenomeno más extraordinario que el dr Spock- y tragando una pija hasta la coronilla, se relame de pensar al ejercito rojo penetrando a los culitos duros de los rubios nazis de la SS). Saboreala bien putito porque estas son pijas Tacuara, de la Tacuara de Ezcurra Uriburu y no del gordo sajón ese que termino trotskysta de Joe Baxter. No señor nosotros somos las vergas de Dios. Son vergas sagradas en la honorable lucha contra los judios y el comunismo. Son armas de la Patria. También se la damos a los nenitos bien de la oligarquía, putitos como vos, porque son serviles al extranjero, son los que no entienden que su egoísmo y avaricia hace al pueblo preso de la ira.

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Toda la leche de esa enorme verga de dimensiones gigantescas chorreaba por el culo junto la sangre. La boca era un pantano de semen. Me habían acabado todos dentro de ella poniéndome un embudo para que lo tragara. Me sentía totalmente ultrajado y humillado, pero también gloriosamente cojido. Sobre mi vientre mi propio semen secándose.
Cuando me desataron el de bigotito me dio un beso de lengua en la boca. Acaricie la enorme verga de dimensiones gigantescas llena de mierda, sangre y leche. Colgaba allí entre sus piernas. Armas de la patria.
-te gusto la historia.
-si.
-que entendiste
-que todos los de la falange son putos.
-no jodas con José Antonio
-cual la muy maricona de primo rivera?
Ahí sentí la primer bofetada. Me cruzo la cara y su plaf me empujo la cara hacia atrás, después una trompada en la cara y caí. Patadas de pies desnudos mientras me cubría la cabeza y las bolas. Del golpe todo se pusieron a mearme. Divina lluvia dorada, abrí mi boca para recibirla.
Había pagado por ello no puedo quejarme.

LA CRUZ DE MARIHUANA

huesos en los cementerios

La noche devora insomnios. El cuerpo se sacude y un crack en los huesos del cuello y la columna son el único sonido reconocible en el murmullo de cañerías, ratas, cucarachas, gritos y autos. Silencio de paredes blancas. Silencio de espera de la muerte, del amor sorpresivo, del amanecer, del sueño. La sed apagada a sifonazos. 3 am en el verano de Mar del Plata. Fue un error tomar cocaína durante el día. Afuera todos
se drogan,
se emborrachan,
se desean,
se asesinan,
se cojen,
se golpean,
se histeriquean,
se prometen amores,
se declaran odios.
El hombre es el lobo del hombre decía el viejo Hobbes. La cruda verdad del estado, del pie del vigilante sobre la nuca del pibe chorro. O mejor mejor seria decir la verdad cocida en el platillo del derecho burgués, de la propiedad privada, del robo. Lamida por la lengua de perro obediente de la sociedad deseosa de propiedad. Propiedad. La esencia de la libertad en el sujeto diría el buen Hegel, llegando a la misma conclusión que la revolución burguesa. Que la libertad, la igualdad, la fraternidad, eran las formas políticas necesarias para abrir paso al gobierno del ben burgués, deseoso de orden, individualismo y desigualdad para acrecentar sus fortunas. El crimen.
Hegel, el buen profesor del Kaiser, el genial maestro de Marx, Engels y Bakunin, el padre del absoluto en el bolsillo de monedas de la filosofía. Carne masticada en los platos de un restaurante por el hombre y la mujer frente a la notebook Estamos en guerra civil.
Moco blanco de la pija,
juguito de la concha, botellas rotas contra la vereda,
vómitos en los rincones de la noche,
palabras ilegibles del borracho,
polvo triste de la prostituta,
caricias de la muerte en el cabello de la vieja,
una faca por amor y otro porque te odio.
Ahoga el hedor de las paredes. El gato duerme en la mesa. El amor esta lejos. El recuerdo me abofetea. En esta misma ciudad, antes de la caída del muro.
Cuerpo del joven soldado del trotskismo y la revolución política. Él, un lindo muchacho burgués parecido a Rimbaud, rizos, labios gruesos, sonrisa depravada. (¿Qué es la eternidad? El mar mezclado con el sol). Simplemente sedujo. Rompió el culo, lenta y dulcemente con una verga corta pero filosa como faca.
-duele, más despacio, no, no la saques que gusta. Así, así.
El cuello chuponeado y una sonrisa en la cara.
Estamos en guerra.
La ciudad arde
y se llenan de huesos
los cementerios.
Un hombre que esta solo y espera.

La magia es negra

La muerte es blanca
La magia es negra
El cielo azul
El mar moco verde
El sexo es lujurioso
La cocaína efímera
El dolor desmemoriado
La tristeza un blues
La alegría brasileña
El mate amargo
La sangre de ellos azul
La nuestra roja
La revuelta pasión
La revolución es permanente
La luna llena
Las estrellas soles estallando
El sol una larga cabellera rubia
El amor una mujer gorda
El rechazo, la oreja de Van Gogh
La cultura un campo de concentración
El trabajo dictadura
La propiedad es un robo
El matrimonio propiedad
Y por eso existe ley y policía
La heterosexualidad es contrarrevolucionaria
El cine es acción
La guerra es política
El Fernet Branca
La verdad es la lengua obediente
La lucha es de clases
El capitalismo agonía.
Como decía Mallarme
La vida es lenta
Pero la esperanza es violenta.