telaraña

la araña teje su tela
(en boca cerrada no entran moscas)
el silencio es murmullo del closet
entre el semental y su presa
y descendiendo en espiral
el pensamiento se hace historia
barro lodo y sangre
(empalados es la imagen sadico-política
de los mataderos en la literatura argentina
antes que la coca sarli dijera
que quiere usted de mí?)
la araña teje su tela,
teje una fina cubierta de hilos
para las tetillas de una loca hambrienta.

Chocolandra

Despliega sus alas la marica que crece dentro de mí. Una conciencia que se despliega desde el deseo a la reflexión, de la lujuria a la soledad, del exceso a la intimidad de un cuarto en penumbras.
A veces soy Chocolandra, como me bautizo mi amante rosarino, una loca desatada que saborea lo intenso y que pide más y más, angurrienta, visceral, hedonista. Otras me contemplo frente al espejo mientras mamo, trago, mastico, devoro. La barba crecida y la boca llena. Las manos duras presionándome con fuerzas. Otras el machito grandote al que le piden que cumpla su papel de semental. Soy todos y ninguno. Es allí junto al otro, donde todo se resume en el afecto y la pasión, donde empiezo a reconocerme y se despliega el caos y la conciencia a la vez, la certeza y la confusión, pero el resto me resulta extraño y hasta ajeno. Ya pase en mi vida del temor y el prejuicio que me oprimía, al orgullo y la vindicación, pero aún así, aún sintiendo respeto desde el otro, me sigo sintiendo lo otro, lo que se explica, lo que se acepta pero no se desea ( mi amante rosarino me paso esta frase que explica mejor "la nominación produce una toma de conciencia de uno mismo como otro que los demás transforman en objeto"). Patrañas de la integración. Es la moral frita y su norma sexual, es la cultura lo que ahoga ese devenir obligado, legislado y gobernado de los cuerpos y los afectos. Es el capitalismo, estúpido, me digo a mi mismo, el orden de la explotación y de la muerte lo que impide ser libre, consciente de la necesidad y sujeto del deseo, transformando la libertad, la necesidad y el deseo en simple mercancía.
Es el erotismo entonces, una fuerza subversiva.

los soprano

los sopranos entierran en el lecho del río
al cadáver del judío apostador.
una verga melancólicamente calculada para
el autogoce
yace inerte sobre el costado de la cama
sangra y escupe
vela por el sentido
de la moral.
perón
que consideraba que el hombre es bueno
pero más bueno si se lo vigila
porque alla en la "revolución" del 30
envuelto en una bamdera
unos pillos robaban de la rosada
maquinas de escribir
el mismo día que arlt viajaba en subte para ver
los cuerpos caídos en la estación congreso
por los mauser
y la metralla
de los leales a uriburu.
bendita lesbiana trasnfóbica
amante de los lunares amarillos
y de la mano dura del matrimonio.
cae el sol sobre los edificios
donde toman té con masas las señoras
de anchorena y patrón costa
y las momias de cera
timoratas
cristianas y bien concebidas
son exhibidas a los caballeros
que se flirtean entre ellos
a la hora del tercer tiempo.
pero fue nietzche quien predijo
la muerte de dios
y malaparte que la técnica del golpe de estado
es independiente de cualquier
consideración social o ideológica
acusando de su fascismo a winston churchill
quien insto a los italianos a seguir al duce
un socialista descarriado
ampulosa camisa parda
de la dolce vita con aceite de ricino.
tony soprano en el lavabo
sueña con la dra melfi
su propia muerte con cannolis
y la cosa nostra abre a patton
los caminos de sicilia.
aran revoluciones en el mar
los emulos de bolivar
mulas pasan cocaína en sus vaginas
y como mulos cargan sus culpas
los santos inocentes.
chris moltisanti entrega al amor por lealtad.
plan y pasión,
una antinomia historicista.

Monologo de Segismundo (Pedro Calderón de la Barca)

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

ojo por ojo

ojo por ojo
la mirada se pierde
tras el iris.
el éxtasis
la sensación
de que es ese cruce
la única posibilidad
de sentir.
el pánico
es no ver más allá
la ceguera
el no comprender.
la petit muerte
necesita de testigos.

manteles de hule

manteles de hule
estampados de mariposas
migas de pan
(camino de hormigas)
los restos del whisky
el fernet
piedritas blancas perladas
luces.
en las sabanas
manchas de sangre,
donde descansa
el dolor de los pezones,
agua fría y lenguas
cargadas de saliva
dientes filosos
silencios cargados
de jadeos
y oxímorones.
el territorio
una trampa
una disputa del poder
un no lugar
de la loca que derrama
improperios
al aire.
vértigo del trapecista,
hambre del vacío,
el viento acaricia
los desnudos
y vuela las flores
de las tumbas
en los cementerios.

acto final

La verga en la mano
quema
es una brasa ardiente
de puro cebo.
Una nube gris
niega la vista
a las estrellas.
El velo moral
sobre el espectro
de las alcobas.
Gemidos
como acto final.