el corazón de la noche

Mamaba dos vergas grandes
como si le fuera la vida
en eso.
jalaba un pase
mamaba.
jalaba otro pase
mamaba.
la dimensión del deseo
era una bolsa llena
y una gran tetera.
la soledad
era el corazón de la noche.

un canto a la alegria

El dolor
es como
una mancha de grasa
como una espina clavada en las uñas
una memoria herida
curada con sal.
el sonido de las botellas vacías
en la madrugada
el sueño del sin techo
en una calle fría.
el dolor
es la democracia
y el fascismo
apaleando
a los pobres.
es la angustia
del ultimo pase de cocaína.

un beso
en medio del fuego
cuando incendiamos la ciudad
es un canto a la alegría.

antes de otro polvo

la manito en la conchita
el semen
chorrea
como crema viscosa
por tu cara
fuego en el vientre
y ardor en las entrañas.
la botella vacía
y el plato con una raya
peinada.
la soledad
puede hacernos caer
en estas cosas.
la locura
puede engañarnos un buen rato.
escuchemos gemir al silencio
antes de otro polvo.

enfurecete sol

Estoy sentado en un banco de la plaza Giordano Bruno. El autor de La cena de las cenizas, que murió quemado en la hoguera por la Inquisición. Maldita religión es todo lo que pienso. Maldita idea de Dios, maldita magia de la ignorancia como instrumento del oscurantismo y el privilegio de unos pocos. El asunto es que llevo puesto mi sombrero negro de ala ancha, unas gafas oscuras, mientras fumo un puro. Me embriaga el tabaco. El sol brilla esplendido en la tarde. Es un loco diamante brillando en el cielo azul. (Enfurecete sol, dijo Jefferson; Charles Bukowski). Las pasiones ateas viven y mueren por el fuego. La realidad es una triste invención de mercaderes y periodistas. Como Dios, la patria, el amor o la paz. Trato de mirar el otoño con los ojos de Van Gogh. Cautivarme con la belleza de un cuerpo desnudo como hacia Modigliani, luego del vino y el opio. Soñar bajo el techo de las nubes y las copas de los arboles como Withman. Amar el amor, pero más el éxtasis de la mente, como predicaba Jack Kerouac. Hacer que florezca en las ciudades el mundo nuevo creciendo en nuestros corazones, camarada Durruti. Soy demasiado torpe o perezoso para decirlo con mis propias palabras y para ello tomo prestada la lengua y los actos de las vidas que ardieron y las mentes brillantes.
Qué la religión se pudra el la húmeda bóveda de las catedrales.
Que las catedrales iluminen la noche con fuego, camarada Durruti.
Que el dinero se vuelva papel pintado, querido Arlt.
Ateísmo o barbarie.

noche atea

hay una boca
cubierta de sangre
y besos.
hay unos ojos negros
en el cuarto oscuro.
hay una rosa
marchita
en el placard del asesino.
hay un gato blanco
detrás del ovillo.
hay un gato negro
mirando a la luna.
hay fuego
y lava
y huracanes
azotando
los sueños
del volcán.
hay cenizas en el mar
y pisadas frescas
borradas en la orilla.
hay una botella vacía
junto a la cama.
hay muchas caricias
en esta pena.
hay lluvia
y frío
y resaca.
no hay dios
en esta perfecta noche
atea.

me cago en todos tus muertos

Me cago en todos tus muertos!
y la tierra de los cementerios
se estremeció.
los edificios tambalearon,
el petroleo comenzó a manar
sin descanso.
las iglesias se llenaron
de viudas y fantasmas.
los suicidas se miraron
frente a un espejo.
los amantes conocieron aquello
de la petite morte.
las ruinas del pasado
obnubilaron por un instante
las promesas de catástrofes.
es la historia
clamando respeto.

tenia razón carlitos marx
la tradición de todas las generaciones muertas
oprime como una pesadilla el cerebro de los vivos.

un buen insulto

Andate a la recalcada concha de tu madre
es un buen insulto.
Un cementerio lleno de flores coloridas
en un buen otoño.
Una botella vacía de vino tinto
es una buena resaca.
Las sabanas manchadas de semen y mierda
es una buena noche de fantasmas
o a lo sumo una buena paja.
Un humeante guiso de carne
es una buena comida.
Un balazo de tu enemigo
es una buena muerte.
Sapore di mare
es una buena canción.
Cuatro monedas de un peso
como único capital
es una buena racha.
Un solo de melenas rubias
en un cielo celeste abierto
es un buen día.
Pero una luna llena en la cama
con tu piel como abrigo
es una buena noche
una buena resaca
un buen colocon de merca
una buena comida
y una buena paja.
Una buena vida y una buena muerte.
Siempre en los extremos,
para que soñar en pequeño.