Aguilucho

El aguilucho se estrella contra la ventanilla del colectivo. El impacto causa un estruendo que obliga al chofer a frenar. Sobre una de las ventanillas del costado chorrean la sangre y los sesos del aguilucho y la ventana queda rajada como si hubiera recibido un impacto de bala.
Gritos de susto y de sorpresa entre los pasajeros. Algún idiota que vaticina el fin del mundo y se pone a rezar en voz alta. Una pareja asustada se abraza fuertemente. Un gordo sigue leyendo su diario. Un borracho aprovecha para besar una petaca de ginebra. Alguien recuerda a Hitcoch. Otro pide cita con su psicoanalista.
Los autos continúan su rápida marcha. Las aves siguen volando.

Roque Dalton

Roque Dalton lleva una sonrisa en sus labios
-es un hombre feo, que ríe-
no va a ningún lado en particular
es un hombre
sin prisa y sin dios
que camina hacia la muerte.
Ella es una vieja conocida
-es la mueca de un dictador con el corazón frío-
Es decir
no es la primera vez
que se encuentran.
En una ocasión fue llevado al paredón
por un pelotón de fusilamiento,
esa vez fumaba
el que pensaba era su ultimo cigarrillo
-no iba a perder la calma frente a los esbirros de la dictadura-
sintió con angustia
el martilleo de las armas,
el grito de:
PREPAREN!!!!
del oficial,
cuando un oportuno terremoto
le permitió fugarse entre escombros
y volver a las tabernas
como un bebedor empedernido.
Solo en El Salvador podía suceder.
Pero este Roque Dalton
que camina
-sin prisa y sin dios-
hacia la muerte
-escoltado por un pelotón de sus camaradas
del "ejercito revolucionario del pueblo"-
va a morir por defender al panadero
Cayetano Carpio,
que acusa a la guerrilla y al PC
de traicionar la revolución salvadoreña.
(El poeta escribió:
"¿Qué hacer si sus peores enemigos son infinitamente mejores que usted?
Eso no sería nada.
El problema surge cuando los mejores amigos son peores que usted").

rayo de luz

besos de lengua
en labios
donde mueren
la inocencia
y la cordura.
confunde su cuerpo
en la piel tensa,
apoya la cabeza
sobre el duro torso
de pezones vibrantes
entre sabanas revueltas
y semen derramado.
hay sombras,
deseos pariendo
soldados
del amor
o del odio.
gozo
un rayo de luz
en esta noche
de marica
en celo.

buen día

Un humo gris sobre la autopista
el silencio
las caricias de dos amantes
un as en la manga
la soledad de la mesa cuatro
en un comedero de liniers
el llanto de la niña
las promesas del socialismo
unos pocos billetes gastados
el sol que no cura las heridas
de la noche lujuriosa
buen día muerte
buen día vida

cuando el amor se rompe

Cuando el amor
se rompe
estalla y se astilla
como una copa de cristal
contra el duro
piso.
Esquirlas
de lo que alguna vez fue
pueblan los sueños
y las botellas de vino vacías
apiladas en un rincón ,
junto a la basura y las moscas
zumbando,
son un retrato
del olvido.
Una multitud de palabras
que resultan vanas, huecas y
culminan en insultos
hacen mas violento
todo final.
Encuentros furtivos
para hacer más fuerte el odio
o el dolor.
Cuando un amor se rompe
es como la abstinencia
de drogas duras
(y no hay droga más dura que el amor)
una interminable
agonía.
Cuando el amor se rompe
y nace el odio
nos alimentamos
de bilis y chismes
echando sal
sobre la herida.
El sexo se vuelve venganza
y la verdad
carece de sentido.
Cuando el amor se rompe
desaparece la magia,
es ahí cuando aprendemos
a mirar
con nuestros propios
ojos.

pequeñas sanguijuelas

es una sombra que me acompaña en los sueños y las noches

solitarias;

los dedos son pequeñas sanguijuelas

devorando mis entrañas

-ay de mí, que no soy prometeo-

las pisadas ya no son frescas

el agua

las ha borrado

de la arena;

la carne es un privilegio,

el vino es un privilegio, las sabanas limpias y

las cremas para las hemorroides son privilegios,

-y a esta altura, también el tiempo-

la verdad es una incógnita

un privilegio

con el cual no contamos.



es el olvido

una patria imposible.

Puto

Me cuesta aun hablar de ello. Tanto que lo llamo ello y no entro directamente en el asunto. Y cual es el asunto? Que soy homosexual –puto me gusta más, en esa expresión dicha para la vergüenza me identifico y me sostengo- y me siento libre y feliz de poder decirlo abiertamente (para decirlo más visceralmente, cargo carne por popa, me gusta jugar a la ambulancia para que me llenen por la cola). Ya se, ya se, nunca fue la timidez o la prudencia lo que me caracterizo. Ya se, ya se, siempre hice gala de la lujuria, la bisexualidad y la voracidad carnal. Pero no se trata de eso. Sino de saber quien es uno, de poder sentirse cómodo con uno mismo y con la verdad de lo que te dicta el deseo. Cierto, nunca me reprimí y siempre que quise estar con uno o varios hombres lo hice. Cierto también que tuve en el pasado relaciones con hombres que me llenaron y por los cuales sentía amor. Pero también es cierto que nunca me jugué por ello. Que siempre me rendí ante el miedo del que dirán y del juicio del otro. Tuve miedo y el miedo paraliza. Toda la libertad de mis actos se ahogaba en el temor de las palabras. Hasta que llego un momento que toda la fuerza de las palabras se ahogaba en la impotencia de mis actos. Maldita sociedad burguesa que nos condena a la esclavitud del salario y la represión de nuestros cuerpos. Maldita hipocresía que nos obliga a aceptar contra nuestra voluntad sus normas podridas y sus instituciones. La sexualidad es dinámica y la vida nos lleva por sinuosos caminos hacia distintos sitios donde nos perdemos y enterramos las viejas aventuras que nos prometimos o nos abrimos paso a nuevas aventuras. Hoy tengo una certeza. Que a los 17 años cuando aquél muchacho de pelo rizado me penetro por primera vez en mi vida, nació en mí el hombre, el amante, la pasión por la provocación y el escándalo, el fuego. Quien quiera oír, que oiga. Hace tiempo ya que he perdido el miedo. Como siempre pensé, la libertad no se pide, se conquista. No me interesa de ustedes ser aceptado, sino ser parte de su deseo.