las arañas

los orgasmos fingen
al ser
y el ser
se pasea por callao
como si fuera
la verdad motorizada.
mientras tanto
las arañas atrapan
moscas en su tela,
despreocupadas
de los imbéciles
que siguen dictando
sus mandatos.

Fiebre

Fiebre
solo fiebre
nada más que fiebre
sabor a fiebre
fiebre fiebre fiebre
puta fiebre
fiebre de marica en celo
fiebre de amor
fiebre de odio
fiebre de indiferencia
fiebre laica
y circuncisa
fiebre atea
fiebre de misa
fiebre negra
fiebre roja
fiebre blanca
fiebre anal
fiebre uterina
fiebre de pato donald
(una variante de fiebre aviar)
fiebre solitaria como la lombriz
fiebre de sopa y galletitas de agua
fiebre de sábado por la noche
fiebre de viernes por la mañana
fiebre fiebre fiebre
fiebre de mar y de montaña
fiebre de los sombreros del jazz
fiebre de cotillón
fiebre de robespierre
y rosa luxemburgo
fiebre de revolución
que nos consume lentamente.

el invierno recuerda con nostalgia a stalingrado

el viento
entra por la ventana
los papeles vuelan hacia la nada
mientras los trapecistas
se arrojan al vacío
y las arañas devoran moscas.

el invierno
recuerda con nostalgia
a stalingrado

Walkiria

La noche se filtra por las costillas. Hiede a humo y orines. No es precisamente un perfume de primavera pero es un perfume que da identidad al sitio. Las mujeres exsudan alcohol y tabaco por sus poros y los hombres espian sus vergas en los rincones. No hay un motivo que los reuna. Se supone la fiesta, pero a ciencia cierta no hay una causa aparente que pueda explicar su presencia. Eso si hay muchos tragos y borrachos deseosos de ellos.
En la puerta una pelea a puñaladas, un puntazo, un hombre cae y se arrodilla, una mujer morena lo mira fijo con la daga en su mano ensangrentada.
Es una walkiria.
Es la noche pidiendo respeto.
La musa despechada de un proxeneta.
El charco de sangre se ilumina como una piedra preciosa en la oscuridad. Y de a poco, todo se disuelve.

aceitunas

ultrajado
por ojos de gato
y aceitunas
puñalada a la sombra
-le como el culo
a la luna-

like a the rolling stone

rodaba
por una oscura calle lateral
de monserrat
entre adictos y ladronzuelos.
brillaba perlada a la luz
de las estrellas
ardia en la oscuridad
de un cuarto de pensión
entre los gemidos
de las habitaciones vecinas
y los desbordes de locura.
agua cristalina
fuego en la forja
orgasmo diurno
arma lanzada
contra el parabrisas
de un auto
desdeñada
por ratas y cucarachas.
palabras de amor
ante el cadaver del enemigo.
una lagrima
melodia de trompeta.


en lo subterraneos
paseando entre lineas
de Constitución a Retiro.
lamiendo
palmas duras
con sabor a semen y cocaína.

los arrozales de mao

cuando amo

me repito

que los fantasmas no existen

(me fugo junto a roland barthes

para descubrir que

en los arrozales de mao

los violines sirven de leña

junto a los poemas de shakespeare)

cuando odio

siento que la bilis y el fuego

arden en mi estomago.

cuando tengo sexo

puedo amar u odiar y

seguir sintiendo la misma intensidad

o nada

(movimiento mecanico de los huesos

las articulaciones y

la carne)

cuando soy marica

me descubro deseando

una humeda vagina

cuando soy heterosexual

clamo por la presencia del pene.

cuando estallan las estrellas

sueño el caos.

cuando vomito palabras

construyo silencios.

cuando veo la cara de la muerte

estoy solo.

cuando veo al comunismo

veo al fascismo.

cuando la amargura me carcome

esbozo una sonrisa.

cuando llego a la cordura

enloquezco.

(al menos no pierdo mi tiempo

pensando en dios,

me interesa solo

lo que existe)