sábado, 31 de octubre de 2009

Como ultimo recuerdo


La
tome
de la
cintura,
y metí
mi lengua
en su
boca.
Fue
un beso
obsceno
y delicioso.
Nos
desnudamos.
En sus tetas
sobresalían
dos pezones
endurecidos.
Su pelvis
estaba
afeitada
y sus labios
vaginales
eran
una dulce
y jugosa
invitación
a la lujuria.
Habíamos
tomado
demasiada
coca
y no se me
paraba.
Así
que la
masturbe
con mis dedos
empapados
en saliva
mientras
ella
mordía mis
tetillas.
Con la
mano
entera
la penetre
por el culo.
Sentía
su mierda
entre mis dedos
y ella lanzaba
gemidos
agudos.
Acabo.
El ruido
de la calle,
los goteos
de las cañerías,
los latidos
del corazón
eran
una sinfonía
perfecta.
Mientras
ella fue
al baño
me masturbe.
Acabe
en silencio
mientras
un escupitajo
de semen
se derramaba
sobre mi
pija.
Después
tomamos
más coca
y nos despedimos.
Me fui
olisqueando
su mierda
como ultimo
recuerdo.

jueves, 29 de octubre de 2009

Las nalgas de la cultura



Las nalgas
de la cultura
son fofas
y el hedor
de su entrepierna
pescado podrido.
Su mata
un bigotito hitleriano
sus tetas
dos globos
patrocinados
por MTV.
El espectador
un voyeur
descerebrado.
Su lecho
un colchón
de cadáveres
zurcido
en Auschwitz.

Poetas y comerciantes


“Pienso con una alegría profunda y endemoniada en la cara que este hombre pondría si mañana un régimen revolucionario le dijera:
-Todo su dinero es papel mojado”. Roberto Arlt


Los comerciantes
lucen empachados y
los poetas enamorados.
Si el dinero
fuera papel mojado
los comerciantes
lucirían enojados y
los poetas hambrientos
destilarían odio.
Juntos,
levantarían su brazo y
vivarían a un führer
que les prometa leña
a los pobres, los rojos
y los diferentes.
Mientras el dinero
no sea papel mojado,
dudemos del amor
de los comerciantes
y los poetas.

miércoles, 28 de octubre de 2009

La derrota es



La
derrota
es:
Un
soldado
perdió
La guerra.
Se refugia
En la más
amarga de
las experiencias.
Se acuna
en la derrota.
Un
cono
de sombras
cubre
el sol
ardiente.
La
ciudad
se levanta
sobre
un
cementerio
donde
yacen
los
huesos
de antiguos
esclavos
y
combatientes.
Lodo
sangre
mierda
lagrimas
derramadas
por
madres y
novias
desoladas y
desfloradas.
La
derrota
es:
una
manzana
agusanada
de alimento,
cuando
la guerra
sigue.

lunes, 26 de octubre de 2009

El trabajo sucio de Dios (Soy un ángel exterminador 2)


Soy un ángel exterminador a punto de contar mi historia. Pero tengo un inconveniente.
Me cierran el ciber y la morocha es tan bonita que me reservo mi espada de fuego para hacer el trabajo sucio de Dios.
Ya sabrán de mí. No saben lo solo que puede sentirse un ángel exterminador, a veces cuando deseo a alguien y lo tomo entre mis brazos hago de su cuerpo un montón de cenizas. Algunas mujeres frías y calculadoras de la alta sociedad coquetean conmigo. Las seduce la irresistible brutalidad del poder, la pompa elegante de un blanco uniforme de ángel y la espada de fuego.
Ahora me tengo que ir. Hasta pronto.


Hola he vuelto. Soy un ángel exterminador. Como mi tarea es muy reservada me veo obligado a andar por ciber y locales para hacer mis informes a Dios. Así que para evitar ser reprimido en mis impulsos de limpiar cualquier obstáculo a mi obra, he decidido abandonar el ciber de la morocha bonita que me inhibía en mis intentos de exterminación y estoy en un local de la calle Rivadavia y Río de Janeiro en cuya caja hay un viejo desagradable de Caballito al que con gusto pasaría mi espada de fuego por su cuello de arrugas y su garganta ejercitada en el arte de tragar sapos y propalar estupideces. Pero, lamentablemente, a mi señor Dios, es esta la clase de gente que le gusta. Limpia, ordenada, obediente, capaz de ejercer la caridad pero no a despojarse de su riqueza.
Ayer les contaba lo solo que era sentirse un ángel exterminador. El no saber lo que es el amor. A veces en el cielo, nos pasan las películas de Wim Wenders, Las Alas del deseo y Tan lejos, Tan cerca, para comprender la magnitud de la tarea del ángel y las tentaciones del Diablo. ¿Pero quieren que les diga una cosa? El Diablo no existe. Aquella historia de los arcángeles caídos en desgracia por haber desafiado al poder de Dios es un mito construido en los laboratorios de ideas del cielo (una anécdota, cuando el espíritu de Goebbels llego al cielo luego de su suicidio en el bunker de Berlín, le hicimos conocer nuestro laboratorio de propaganda y creación de mitos. Y quedo asombrado. Allí descubrio que su “miente, miente que algo queda” –charlatán Goebbels porque en realidad se lo robo a Napoleón, pero como era francés y había humillado a la vieja Prusia nunca se lo iba a reconocer- era una inspiración divina. A nosotros no nos sorprendió). El mito de los infiernos es en realidad la construcción de una gran pantalla, una puesta en escena del mal, que justifique el dolor entre los hombres. Porque el mal es una categoría de Dios y Dios es quien todo nombra y todo define, sin discusión, sin disidencia, sin posibilidad de discernir sobre su verdad.
Pero no nos vayamos, decía que ustedes no sabían lo solitario de la tarea del ángel. El deseo de amar incomprendido, la obscenidad de las mujeres ricas y los caballeros indecentes de las clases altas que nos quieren en sus sabanas por el solo hecho de sentir lo que es un polvo divino. Somos objetos de la muerte por los caprichos de Dios y objetos del deseo de los fríos corazones humanos. Ustedes me dirán, pero Dios es amor y en sus brazos no hay vacío ni dolor. ¡Mentiras! Una falacia más construida por el laboratorio de ideas del cielo (según los chismes, allí Lucrecia Borgia se pasea desnuda tratando de seducir a John Wayne con su eterno sombrero de cowboy americano). Dios es un perverso y un tirano. Nos somete por el temor a ser exterminados por sus poderes superiores y nos obliga a hacer cumplir sus reglas ridículas de castidad y su criterio selectivo de pureza y perfección porque opina que dejo demasiados seres que no cumplen su criterio arrojados al mundo (Fue Dios quien dicto el Leviatán a Thomas Hobbes porque temió que esos desarrapados que seguían a Cronwell derribaran su dictadura sobre la tierra). Un día nos dice, exterminen a los chicos que fuman paco en La Matanza; otro nos envía a fortalecer las matanzas tribales en Sierra Leona; otro a proteger a los marines en Afganistán e Irak; otras veces a provocar tsunamis solo porque se encuentra aburrido y las catástrofes lo hacen reír a carcajadas tan sublimes que en la tierra se reflejan como rayos y truenos que anuncian el fin del mundo.
Amigos tengo temor que los servicios de inteligencia de Dios detecten esta queja. Por eso esto va a dar a luz dictado a un escritor ateo que de Dios se mofa, que él se haga cargo.
Pronto volverán a tener noticias mías. Debo volver a trabajar y hacer sociales. Otro ángel exterminador, Joseph Ratzinger me invito a cenar.

domingo, 25 de octubre de 2009

Soy un ángel exterminador

Soy un ángel exterminador a punto de contar mi historia. Pero tengo un inconveniente.
Me cierran el ciber y la morocha es tan bonita que me reservo mi espada de fuego para hacer el trabajo sucio de Dios.
Ya sabrán de mí. No saben lo solo que puede sentirse un ángel exterminador, a veces cuando deseo a alguien y lo tomo entre mis brazos hago de su cuerpo un montón de cenizas. Algunas mujeres frías y calculadoras de la alta sociedad coquetean conmigo. Las seduce la irresistible brutalidad del poder, la pompa elegante de un blanco uniforme de ángel y la espada de fuego.
Ahora me tengo que ir. Hasta pronto.

viernes, 23 de octubre de 2009

Prosa plebeya derrotada por la historia


El gordo Cooke inhala cocaína
en la soledad de un cuarto de pensión
clandestino en Buenos Aires.
La cabeza visible de los peronistas resistentes,
la voz que increpa al General por la insurrección plebeya,
sniffa y extraña.
A su amada Alicia
(otra amante del exceso como fuerza vital)
correteando de acción en acción
y de cama en cama.
La ruleta en Mar del Plata,
la agonía del tambor circulante
y las fichas obscenas sobre el paño verde.
A los descamisados en la Plaza,
como aquel 17 de octubre
donde los obreros
con las patas en la fuente
hicieran nacer
el fenómeno maldito del país burgués.
A los compañeros caídos.
El gordo Cooke con su bigotito fino
blanco por la coca y los ojos inyectados en sangre,
con un eterno cigarrillo prendido en los labios,
(con la ciega ilusión de un Perón revolucionario
y la decepcionante verdad de los burócratas sindicales).
predicando la muerte del nacionalismo
que no conduzca a la revolución social.
Vaya ironía del pensamiento
para una prosa política que resulto
trágicamente derrotada por la historia.

jueves, 22 de octubre de 2009

Un poema de amor

Un poema de amor
estupido e innecesario,
como todos los poemas de amor,
un desperdicio de palabras,
un tributo al cristianismo
ahí donde el alma reina sobre los cuerpos

Carmesi brillante


Carmesí
brillante
se desangra
la serpiente.
Del vientre
de la tierra
brotan
enredaderas
que estrangulan
los muros
de ladrillo y
granito.
Un grito
de ahogo
desesperado.
Un orgasmo
de dolor
(oscuro
el dolor,
profundo
y mierdoso).
¿A qué huele
el miedo?
¿Cuál es el mejor
color para
coquetear
con la muerte?
De las alcantarillas
surgen orgullosas
las ratas,
con sus ojos
vidriosos,
como focos
de cámaras.
La serpiente
desangrada,
carmesí
brillante,
exhala
su ultimo
veneno.
Un ultimo
destello
de luz
sobre la piel
verdosa.
Se va en la
madrugada
mientras sigo
durmiendo.

lunes, 19 de octubre de 2009

Risa liquida


Una risa
surrealista
robusta
reina
rabiosa.
El espectáculo
estalla.
Ojos de celuloide,
(La maquina
burla a la
maquina)
soberana
despótica
de la modernidad.
Estruendosa
vitalidad
de los silencios.
(En boca
cerrada no
entran moscas)
El fordismo
Es el bufón
mofándose
de la industria,
con su bandera
roja
rumbo
a la cárcel.
Y el macartismo
el demonio de
Groucho
haciendo
diabluras
en los pechos
de la blanca
madre
americana
(Marxistas de la
tendencia Groucho
cantando
La Internacional
en la Quinta Avenida
con la arrebatadora
corneta de Harpo
como guía).

Mueca
sobre la nada,
la risa
surrealista
robusta
no reina
rabiosa.
Soberano es
el rey
sobre los bufones.
Es risa liquida.

sábado, 17 de octubre de 2009

Dialectica poetica


Dos veces nunca,

el mismo río fluye igual.

Dialéctica del agua.


Un hombre violento,

con mucha crueldad innecesaria,

él es el jefe.

La razón es el poder y el dinero.

Una panza prominente y

el corazón frío.

Nadie lo discute.

La verdad es VIP.


Esclavos son los hombres

de vicios o virtudes.

Antagonismo spinozaiano,

la libertad es desmesurada.


Niña valiente,

con el puño en alto,

mujer roja.


Los muertos combatientes,

los muertos por sobredosis,

los muertos por la locura,

todos mis héroes.


Razón y deseo

las rayas de cocaína,

¿Eros o Tanatos?


Bésame mucho

Pero no me ames.

Ámame mucho

pero no me beses.

Dialéctica del discurso amoroso


Ella esta desnuda,

el sol acaricia su vientre,

ella se masturba.

Sus labios tienen sed de besos

se lleva los dedos

mojados en flujo

para calmarla.


En la Revolución Francesa,

unos pedían la libertad del mercado,

los otros el pan de la igualdad.

Dialéctica de la historia.

jueves, 15 de octubre de 2009

Tren interurbano


Once.
El tren, serpiente de acero,
amante impetuoso de la velocidad,
no luce, sino herrumbe.
Sus puertas desdentadas se cierran,
Adentro, nosotros los pobres.
Primera Junta
Un hilo de baba fino y brillante
baja desde la comisura del labio ajado,
combatiente de los viejos tiempos
de la mujer de ojos marrones.
ombligo al aire desafiante,
o quizás sedienta de la caricia del frío.
Dan ganas de decirle,
mujer te puedes enfermar,
dan ganas de morderle el sensual rollo
debajo del ombligo.
Esta de pie,
amazona derrotada
de la guerra sangrienta por el asiento.
La voluntad de poder es viajar sentado.
Después de todo el Leviatan es un gran sillón
instruyendo sobre el derecho a la muerte y la no vida.
Flores.
La primavera del barrio del Ángel Gris
Es un otoño helado
con un sinfín de prostitutas a la vera de la estación
y el catalogo de linyeras pidiendo en los vagones.
Floresta,
(¿sabes cual es la diferencia entre Flores y Floresta?
¿no, cual? Ésta)
Villa Luro.
La mujer de ojos marrones,
de labios ajados y combatientes de viejos tiempos,
observa el sol a través de las ventanillas.
Peina febo una profusa cola de rubios rayos
en el firmamento celeste,
acompañado por blancas nubes voluptuosas
en acto explicito de lesbianismo.
Liniers.
El semental de la velocidad
lanza un soplo de alivio por la descarga humana
y parece tambalear en la recarga de hombres y mujeres.
el gran bazar callejero
el hormigueo de los compradores prepotentes
es indiferente a la suerte del viajante.
Ciudadela.
(La calma del silencio)
Ramos Mejia,
los ojos marrones contemplando
la pulcritud contrastante
entre la rubia concurrencia descendiente
de camisas y pantalones de vestir,
y el morochaje duro y fornido,
de bolso y mochila.
Unos hacen gala de corrección
y regalan a quien quiera oír exclamaciones cargadas de
“que barbaridades”
dictadas por los diarios.
Los otros mastican el dolor sus huesos
o eyaculan obscenidades en el oído
de quien quiera escucharlas.
Haedo.
Ahí va el capitán Beto
Morón.
La mujer de ojos marrones y
labios ajados combatientes de viejos tiempos,
se baja con la muchedumbre,
lanza una mirada,
lastima,
podría haber sido amor,
pero no,
somos cautivos del tiempo lineal y vacío
del viaje.
Yo me bajo en Padua.
Castelar.
Lamento en forma de zamba
Ituzaingo.
El príncipe Kropotkin
(maldito Kropotkin
cada vez que me interpela en un poema,
nadie lo lee)
me interpela desde los muros
paralelos a las vías.
La falta de pan es la condición de la revuelta.
¿Y el hedor a pedos, eructos y sudores
gastronómicos del mediodía proletario,
es manifestación del conformismo burgués?
Padua.
Este es el fin,
sin amor y sin revuelta.
Una sutil gota de baba,
preciosa como una perla,
brilla en el piso.

miércoles, 14 de octubre de 2009

¿Rasparian las barbas del principe Kropotkin?


Querido
amigo,
domesticación
lectura
discurso
(La novia
de Juan
es linda?
Es,
simpática)
Los vacíos
entrecortados
del silencio
nocturno.
Querida
amiga,
los aristócratas
del nombrar
dictan
la verdad
de los
burgueses
leedores
de periódicos
¿Los bigotes
de Nietzche
olerían
a tabaco?
Querido
amigo,
poder
sujeto
predicado
verbo
del lenguaje.
Peino
otra raya
de cocaína.
Ángel
caído
de los
devenires
de la nociva
droga
del amor,
querida
amiga.
Siempre
la noche
nos acompaña.
Ya no bebo,
no me dejan
los doctores.
Ya no amo
no me dejan
los amores.
Disfruto
de la leche
agria
del amante
del chat
(putito 25
versátil
pasivo
te la chupo)
enorme
verga
ojos negros
penetrantes.
¿Rasparían
las barbas
del príncipe
Kropotkin?
(grandote
morocho
metro noventa
rapado
te la doy)
El deseo,
una llama
extinguiéndose
fugaz
como
las estrellas
que estallan
en el firmamento
y los mensajes
de texto.

martes, 13 de octubre de 2009

La troska

Reunión de agrupaciones en Filosofía y Letras, abril de 1974.
Tiene la palabra Analía, morocha, petisa, lindos rasgos, postura desafiante. Entre sus dedos un cigarrillo negro. Toma el micrófono y habla.
-Compañeros, primero quiero homenajear al heroico pueblo vietnamita que esta derrotando al imperialismo yanqui en su guerra de liberación.
-¡Ho ho ho Ho chi min!
(¿Sabes que fue lo mejor del tío Ho? Que mato a todos los trotskistas, si señor, porque los troskos son como un virus que pudren todas las revoluciones, por eso Stalin los elimino, nunca se conforman con nada, siempre quieren más).
-Acá el problema planteado reside en que los compañeros de la JP apoyan a Perón y es Perón quien esta golpeando a los trabajadores y a los militantes de izquierda, incluidos los propios militantes de la JP. ¿O no fue el general el que dio el ok para voltear a Obregón Cano e intervenir los sindicatos?
-Cállate troska hija de puta. -Anda a lavar los platos. -Gorila. -Los muchachos peronistas, todos unidos triunfaremos y como siempre daremos un grito de corazón, Viva Perón.
(La troska está es divisionista, la unidad del campo popular es el camino de la liberación, no entiende nada esta turra)
-Compañeros, por más que quieran callar con gritos lo que digo el peronismo unido, como ustedes cantan en la marchita es la mejor garantía para que Perón pueda implementar el Pacto Social contra los intereses de los trabajadores, para que la burocracia sindical conserve su poder y ataque a los delegados y activistas que le hacen frente en las fábricas. No se combate a la burocracia boleteando a los dirigentes sindicales para después negociar con Perón.
-Cállate puta. –¡Rucci traidor, saludos a Vandor!
-No se combate a la burguesía jugando al ejército popular y la guerra aparatos, para decir que están al servicio de Perón, que ni quiere ejército popular, ni socialismo nacional, sino salvarle las papas a los industriales, gobernando con los matones de la burocracia y López Rega.
-Troska cagona. ¡Fusiles, machetes, por otro 17! ¡Perón, Evita, la patria socialista!
(Vez lo que te digo losa troskos son cagones, nosotros tomamos la decisión de tomar los fierros para enfrentar a la burguesía, para contar con nuestro instrumento de poder y estos lo único que hacen es boicotear el camino de la guerra revolucionaria, son cagones y sindicalistas)
-No se enfrenta a los patrones apoyando al gobierno de los patrones, ni desconociendo a las grandes masas que confían en Perón, sino denunciando al Pacto Social y apoyando a los delegados de base y las comisiones internas que lo enfrentan.
(Los trotskistas son agentes de la CIA, solo a los yanquis les conviene que Gelbard y Perón rompan, la unidad alrededor de la burguesía nacional es la tarea de la hora)
-Compañeros, hay que apoyar el llamado de los metalúrgicos de Villa Constitución a un plenario nacional para convocar allí a una coordinadora que enfrente la política del Pacto Social y la burocracia sindical.
-Cállate ya negra trola. –Tócale el culo que seguro le gusta. –¡No rompan más las bolas, con la coordinadora!.
(La contradicción principal es la que nos señalo Mao, entre el imperialismo y la nación, romper con Perón es romper el frente nacional, es permitir que los proyanquis y los profusos se posicionen para el golpe, los troskos son prorusos provocadores)
Analía, la troska, da una pitada a su cigarrillo negro y observa a su alrededor. Enardecidos los montos y los fierreros del PRT la putean en todos los tonos posibles. Ella conserva la calma y arenga.
-Compañeros peronistas, es hora de tomar una decisión fundamental. O con los trabajadores que enfrentan el Pacto Social o con Perón. O con el mandato de los obreros de la Córdoba insurgente que en 1969 llamaban a luchar por el gobierno obrero y popular apoyando a los que hoy luchan o con las bandas reaccionarias del gobierno que atacan a los luchadores. No hay medias tintas.
Analía se baja de la tribuna entre insultos y manoseos de sus oponentes. Sus compañeros la felicitan, mientras comienza la batahola entre el vuelo de las sillas y los cachiporrazos.

Otra pitada

Marihuana
para
calmar
las nauseas
bajo
el sol.
Soy
esta
mueca
burlona
frente
a la señora
muerte.
Otra
pitada,
remedio
para
una
tarde
de domingo.

sábado, 10 de octubre de 2009

Un ultimo recuerdo

Temprano
Deposite
Un beso
En tus mejillas
Enrojecidas.
Recibí
a cambio
un catalogo
de retos
y peticiones.
Lacerantes
Heridas
Curadas
En sal.
Yo solo
Quería
Penetrarte
Tan adentro
Que no pudiera
Salir de allí.
Usar tu vagina
Para apagar
Con un buen polvo
El fuego
De tu odio
Intenso,
Como
El fuerte
Gusto
Del hinojo
Crudo.
Lagrimas
Saladas
Y una
Mueca
Siniestra
Las fauces
Temibles
Del cocodrilo.
Por adiós
Un millón
De insultos
Y la ida
Meneando
El culo
Como
Ultimo
Recuerdo.

viernes, 9 de octubre de 2009

La ciudad hiede

El sol
(Febo
Furibundo
Enfurecido)
Fondo de
Latón
Y brillo
Amarillo.
Anorexia
Siliconada
En gabardina.
Estupidez
Macabra
De
Las
Mercancías
Danzantes
En el mercado.
Los pies
Descalzos
Sobre el
Asfalto caliente
El concierto de cañerías
Piscina de ratas
Que comen
Las sobras
Del vomito
Bulímico
De la sobreproducción.
La ciudad
Hierve
Hiede
Histérica
Azufre
En el flujo
Imparable
Del amor liquido.

miércoles, 7 de octubre de 2009

La navaja enamorada


La navaja enamorada
De la sangre
En manos del cuchillero,
Su novio celoso.

Sangre turquesa

De sus fauces
Derrama
Sangre turquesa.
Ni roja
Ni azul.
Mano
Arrancada
Por la furia de la sierra
Alimento del perro
Hambriento
De nervios
De dolor
De sobras
Y lagrimas.
Las colillas
En el piso
Junto a las cenizas
De hombre cruel
Padre amoroso
La luz brilla de su lado
Las sombras
Recortadas
Fijas
Oscuras
Reflejo
Infinito
Del hombre
Solo
Frente a los dientes
Brillantes
De aquella rueda
Maldita
Maquina
Sin lealtad
Ni piedad.
Midiendo el tiempo
Midiendo el costo
Midiendo la destreza humana
El hombre cruel
Exhala
El humo del cigarrillo
Sobre el foco
Amarillento
Relampagueando
Sobre la sangre
Turquesa
Ni roja
Ni azul

martes, 6 de octubre de 2009

Lo voy a amasijar


-Lo voy a amasijar a este negro hijo de puta. ¿Sabes? Pone el soplete y las barras de hierro en el baúl del coche, lleva el bidón con nafta así lo quemamos vivo. Te cuento primero vamos a ir a buscarlo al bulo de la noviecita esa que volteamos ayer.
(La muy turrita no sabes como canto. Basto cachetearla y ponerla en pelotas para que empiece a tirar la lengua de miedo. Le poníamos la dos veinte en la argolla y se le inflaba como un globo y lanzaba un plop extraño, la muy turrita).
El negrito hijo de puta este va a ir ahí porque tiene que rescatar un material para la fábrica. Se cree pistola el forro. A lo de la jermu no va con la excusa de la clandestinidad y se la pasa pistoleando con todas las troskas que encuentra. (Descarados. Verdaderos degenerados que quieren birlar la propiedad de la mujer y vivir sin laburar. Después hablan de que quieren un nuevo mundo. Si, un mundo de reventadas y reventados entregados a cojerse entre si como animales). Así que lo levantamos ahí nomás, vos y aquel otro me lo sostienen y yo le parto las rodillas con la barra de hierro. Después lo llevamos al campito y le damos. Le sacamos la ropa y con el soplete le sopleteamos los huevos y la verga. Se la hacemos comer cocida. Después le sopleteamos los ojos y le dibujamos la hoz y el martillo en el pecho.
-Putos comunistas. Este Negro de mierda ya es la segunda vez que se me escapa. Se cree él banana este hijo de puta. ¡Delegado! Por favor, una maquina de hacer demagogia y despotricar contra Perón y la patria. Que el patrón es un sorete, que los dirigentes unos vendidos, que asamblea para esto, asamblea para aquello y la fabrica se para solo para discutir si siguen laburando porque alguien se tiro un pedo demás. Escupen la mano de quienes le dan de comer. Son unos negros desagradecidos. Si no fuera por el Loro estos putos no tendrían nada. Y míralos defendiendo y ocultando a este zurdo de mierda, de ¿cómo se llamaba el grupito de este? ¿pesete, petete, pe algo? que se yo, son todos la misma mierda, zurdos del orto que hay que hacerlos cagar. Como a esos montoneros de mierda, esos peor porque son infiltrados que se la dan de peronistas.
-Hasta negro pata sucia colémosle un caño por el culo y desangrémoslo. Después tirémoslos en la puerta de la fábrica esa o del local de los troskos. Pintemos en la pared ¡Viva la Santa Federación! ¡Mueran los salvajes unitarios!. Un trago todos vamos canten carajo “Mazorca, Mazorca, zurdos a la horca”. ¡Viva Perón, carajo!
-No entienden que es así la naturaleza social señores. Por gracia y obra de Dios y el empuje de los que tienen posibilidad. Si son negros de mierda más allá de eso no pueden aspirar. ¿Miren ustedes que ridículos, pensar que esos cabezas que apenas saben hablar pueden gobernar el país, que se van a poner a manejar las fabricas, que van a ser un Hospital para negros en el Sheraton Hotel?. Entienden. Y si lo logran los rusos nos van a copar el país y van a colgar a nuestros curas y socializar nuestras mujeres. Todas a coger con todos. Pura promiscuidad como en Sodoma. Es así señores no se puede tratar de vencer la ley de Dios. El hombre es el lobo del hombre. El más fuerte come al más débil. El más fuerte mediante el temor y el castigo impone la obediencia y la ley. Nosotros somos la ayuda necesaria de la ley de Dios. Nuestra ira, es una ira divina. De la sangre derramada brotara el orden natural. El crimen contra la naturaleza es el comunismo.
-¡Mira como corre, seguilo. Tira, Tira pelotudo no vez que se va!. No puede haberse escapado de vuelta. Negro hijo de puta.
-Deja seguro que va a volver a la fábrica a querer hacer quilombo, deja que seguro que vuelve. Ya lo vamos a amasijar al puto este.

lunes, 5 de octubre de 2009

La reunión


San Justo principios de los años ochenta. Casa de militantes del MAS.
La Negra Carla (-todos están concentrados, la política los absorbe y yo acá excitándome de solo pensar en que hagamos lo que hagamos vamos a terminar con el aliento en la nuca de los peronistas que nos van a querer cagar a palos por pelearle La Matanza o una porción de ella. Me calienta, no tengo que venir drogada a las reuniones, me pone muy hot) le dijo en el oído a Martín.
-Estos me tiene podrida. La verdad tengo ganas de meterme unas rayas de coca y chuparte todo. (-Cojeme hijo de puta así te saco yo de la cabeza las tetas de esa Carla que tanto te gusta y tan poca bola te da, cojeme y te muestro como las negritas plebeyas de Casanova sabemos mamar pija hasta que los ojos se den te den vuelta y pidas por favor que te ame, acá en medio de la barbarie donde lo único socializado es el colchón en que nos revolcamos todos juntos planificando la revolución. Cojeme estando duros así no acabamos más y el sudor con gusto a químico nos baña.)
Martín se rió y sin que nadie lo viera acaricio la pelvis de la Negra. (-¿Te gusta negrita, te gusta sentir mis deditos en los pliegues rugosos de tu conchita rosada no? Te gusta saber que tu sexo es el centro de atracción de quien vos quieras? ¿Saber que en cualquier momento unos dedos inquietos de quien sea se van a posar en esa raja mojada y ardiente que tenes entre las piernas? Sos turra. Te gusta saber que ejerces esa atracción animal como instrumento de poder.) La reunión seguía. Todos discutían encima de todos sin que nada quedara claro. Alguien abrió la ventana para ventilar el ambiente viciado por el humo espeso de los cigarrillos. El Gordo argumentaba en contra de la idea de Martín de ponerle a una revista política de La Matanza de nombre La Barbarie (-Este quiere hacerse el extravagante mandando fruta, como si lo inentendible te diera chapa de intelectual, como si a estos hijos de puta de la JP o el CdO les interesara tres pitos si te llamas la barbarie o Heidi). Argumentaba que no era entendible, que se confundía con la opción federal frente al antagonismo sarmientino de civilización o barbarie y que no decía nada. Martín por su parte sostenía que La Matanza era la expresión de La Barbarie en todos los aspectos que señalaba el gordo, era el lugar que la política liberal y los punteros peronistas que se aprovechaban de ella habían condenado a los trabajadores de La Matanza. La Barbarie era una ironía, decía Martín, para confundir a los muchachos del CdO y que no nos jodan en la actividad, para acercar a los peronistas de izquierda, para abrirnos a un público más critico, para dar cuenta que La Matanza era un cementerio de fabricas y desocupados deambulando por la Ruta 3. (-La Barbarie amigos, el antagonista del socialismo que nosotros sostenemos, el hecho cotidiano que es la vida de millones de compañeros hacinados y condenados al olvido a no ser que las fabricas se muevan como en los ’70 y le pongan el dedo en el orto a la burguesía y los burócratas de los sindicatos, toda la cultura y la historia es un acto de barbarie que puede parir el socialismo. Carlita, mi amor, como extraño tus besos en celo, la barbarie es que no me des bola) Clara y Andrés argumentaban a favor (-Clara amor, mira que pelotudo tu ex, mira la de boludeces que tira para llamar la atención, es capaz de pelar la pija acá delante de todos para decir que somos cultores de la barbarie si no le se la chupamos de a uno y en fila, no aporta en nada confunde nuestros objetivos, nos desarma políticamente, ¿vez de lo que es capaz para llamar tu atención?). Raúl y Gladys tenían dudas, Juan no hablaba, él tenía la posición oficial que era rechazar el proyecto por inviable. La orden del partido era abrir locales, no sacar revistitas sin sentido. (-Nuestra lectura no nos permite distraernos en la boludez de hacer una revista, tenemos que concentrarnos en extendernos en la regional y buscar las metalúrgicas como referencia, la Universidad es un lugar de paso, que los estudiantes se unan a los obreros y si no que se caguen por pequeñoburgueses, ustedes son demasiada joda y poca disciplina, demasiada discusión y poca ejecución, la línea ya esta dada dejémonos de inventar, apliquemos. Vean chicas yo soy el que manda y no hay pero que valga. ¿Les gusta? No importa el gusto se construye como las relaciones. ¿No es así Clarita? Que fuerte que estas después arreglamos)
Hacia calor y Clara se saco el buzo, y al hacerlo se levanto involuntariamente la remera, sus tetas quedaron al aire por un segundo. Los suficientes para que todos se quedaran viéndola. Clara se sonrojo y bajo la remera. Andrés dijo –No tan rápido. Todos rieron. Clara contesto burlona -Bueno es algo que todos conocen. Nueva risa. (-mis tetas al aire que vergüenza, y encima delante de estos pajeros. Cuando será el día que los tipos nos consideren algo más que la camarada de tetas, si Andrés no te enojes son todas tuyas por ahora, cuando tenga la cita con Juan solo se la presto un ratito, no ya se que lindo no es, pero es dirigente) La Negra le dice al odio a Martín que tenia un nudo en el estomago -¿Y si hacemos una fiestita con Clara? Y por debajo de la mesa le toquetea la pija. Martín la frena. –Para Negra, terminemos la discusión. (-No seas pajero camarada, la otra se va a ir a la cama con su novio que te odia porque sabe que vos fuiste el ex y además porque tenes ideas y el solo repite lo que dice la dirección. Clarita ya no es la que era, sácate el velo un poco, pero a pesar de que decís que no se te pone durita) Pero la discusión se hizo interminable. A eso de las tres de la madrugada Andrés, Juan, Clara y Raúl se fueron. La Negra Carla, Martín, Gladys y el Gordo quedaron tirados en los colchones que poblaban casi siempre aquel departamento de militantes en San Justo. Tomaron un vino tinto y peinaron unas rayas de coca que la Negra tenia escondidas dentro de una de las patas de la cama. El Gordo puteo en voz alta –Tanto esfuerzo y discusión para nada. Al final todo es una orden de arriba. –Cálmate, le dijo Martín, lo hacemos igual como agrupación universitaria. La Negra corto la discusión desnudándose frente a todos. Gladys la imito. Tenía la pelvis poblada de una enorme mata de pelos rubios Gladys (–Soy la concha rubia vengadora de todas las rusitas de Villa Crespo que soñamos con porongas grandes de chongos guasos con prepucio sin cortar. La selva rubia de pelos que se cuelan en la garganta del amante de turno para que se ahogue con el flujo que corre sobre su boca y su nariz. Una conchita psicoanalizada porque tenemos esa enorme crisis identitaria de saber que cuando los chongos nos miran a los ojos y ellos se babosean pensando que solo miramos sus braguetas asumimos como un shock ese prejuicio antisemita de que todas las judías somos putas. Y somos tan putas como las matronas de La Matanza que cuando el marido va a trabajar le chupan la pija al hijo del vecino que las calienta en sus shorticitos ajustados a las piernas y que tienen ganas locas de derramar leche sobre sus tetas de madres amamantando. Tan putas como las señoras de doble apellido que le entregan el orto al cura con la bendición de Dios. Pero esta, es una conchita dulce y jugosa que ejecuta su venganza implacablemente, adentro bailan las vergas más poderosas y terminan secas y vacías, dándome toda su lechita como bendición publica, como rendición incondicional, del chongo goi que pide la toalla ante el culo pálido y enorme, de tetas monumentales, conchita selvática de matas rubias de esta judía trola y zurdita de Villa Crespo). El Gordo y Martín se desnudaron. Era sábado y la noche había sido larga.

domingo, 4 de octubre de 2009

Él y ella

Él era un morocho de sonrisa blanca y verga monumental.
Muy maleducado, borracho y pendenciero.
Ella una rubia fina de Belgrano de tetas paradas, gustos caros y titulo universitario.
Uno de esos encuentros fortuitos los junto.
Ella pedía a los gritos que se la clavara por el culo.
Él le decía puta al oído y eso la calentaba.
Ella negro de mierda haceme acabar.
Él volvía al arrabal, ganador el negro, a contarles a los muchachos de la rubia trola que le entregaba el orto.
Ella al spa donde las chicas estaban curiosas por la verga del morocho.
Él comía choripan con vino tinto.
Ella sushi con agua mineral.
Ella soñaba con príncipes azules que la llevaran a Europa.
Él con rubias finas que le entregaran el orto.
Armonía de clases lo llamarían los sociólogos.
Calentura de un rato las malas lenguas.
Venganza plebeya, un anarquista.
Un amor imposible las amigas.
Una buena cojida los muchachos.
Ante un hecho, distintas interpretaciones.

jueves, 1 de octubre de 2009

Perros muertos

Un hombre enterrado en una montaña de perros muertos.
Su voz apagada ante la multitud
Que clama con furia
La verdad disecada
Difundida por aristócratas del nombrar las cosas
De exquisito paladar negro
(Los perros muertos que hablan
Para callar al hombre enterrado).