jueves, 31 de diciembre de 2009

Decir te amo

Pequeño poema del caos
entre el LSD
y la revuelta.
Sublimes aros de fuego
en los árboles
en el asfalto
en las luces de los faroles nocturnos.
Como en el ‘68
te amo
dígalo con adoquines.

Propietarios


Las casas tienen propietario
y cerraduras
y rejas para protegerlas de otros.
Los autos tienen propietarios
y alarmas antirrobos.
Las tierras tienen propietarios
y alambradas,
guardias armados
y jueces
para impedir que las ocupen.
Las fábricas tienen propietarios
y gerentes,
capataces,
alcahuetes,
vigilantes,
delegados comprados,
para proteger la propiedad
de los huelguistas.
La democracia tiene propietarios
Y políticos
periodistas
funcionarios
filósofos
sociólogos
artistas
que cantan loas a la propiedad democrática.
El amor tiene propietario
y celos
controles
discusiones
sexo
mentiras
y engaños
para evitar que se vaya.

Los piojos y las guerras


Los piojos y las pulgas
de Buenos Aires
París
Estambul
viven de la misma manera
alimentándose de la sangre y los fluidos
de los perros y
los hombres
que viven en pocilgas
bebiendo
noche tras noche
esperando encontrar
en el reflejo de alguna estrella fugaz
en los garabatos de un poema
en la larga espera del amante
pendiente de todos los pasos
en la entrada
donde cada tac tac
implica un sobresalto
y el amor no llega
aunque lleguen los amantes
y la suerte esta echada
soñando la vida
dentro de un pozo ciego
o peor aun
forzados a la felicidad.
El perro
ciego al dolor humano
solo desea su
platón de comida y agua
y un árbol donde poder cagar.
Los piojos y las pulgas que aquejaban
al VI Ejercito alemán
en las estepas del Volga
¿se alimentaban de la sangre
congelada de los cadáveres
destrozados por el obús?
Seguramente el general
Von Paulus que se bañaba y cambiaba
dos veces al día con pulcritud
estaría libre de piojos y pulgas
en su marcha militar
hacia Stalingrado
donde callejuela por callejuela
los empiojados y empulgados
soldados
del Ejercito Rojo
combatían con fiereza
a los empiojados soldados nazis.
En fin,
Los piojos y las pulgas pueden
con los conquistadores,
los valientes y
los desesperados
tanto como el amor
y las guerras.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Año nuevo, vida nueva


Año nuevo, vida nueva
¿Y
Julio López
la vida vieja
los días pasados
las noches de luna
las resacas
el sexo que tuvimos
la leche agria de los tiempos
los gatos maullando sobre el tejado
los genocidas sueltos
las promesas de revoluciones
las derrotas
los goles del Diego
los baños desnudos en el mar
los amores perdidos
las huelgas
las asambleas
los poemas escritos en las noches de locura
los libros leídos
los ojos negros que nunca se olvidan
el muchacho de pija grande
el primer beso
las pesadillas
las operas de Mozart
los malos y buenos viajes de cocaína
las canciones de Chavela
los aullidos vitales en el corazón de las tinieblas
el camino con Jack Kerouac?
¿todo ello muere en año nuevo,
es enterrado en el gran foso del olvido
o tan solo se transforma?

martes, 29 de diciembre de 2009

La Republica de las lavanderas


El sueño monárquico de las cortesanas
-a orillas del Sena-
consistía en desnudar
con manos de gata
y ojos de golosa
al noble
de peluca empiojada
y ropas de seda
en Versalles.
El sueño republicano de las burguesas
-a orillas del Sena-
consistía en vestir
las ropas del noble
y la cortesana
luciéndolos
en Versalles.
El sueño comunero de las lavanderas
-a orillas del Sena-
consistía en degollar
con manos de gata
y ojos de venganza
al noble
de peluca empiojada
y ropas de seda,
a la cortesana
y a la burguesa
en Versalles.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Sobre el cadaver de la novia


Sobre el cadáver de la novia
Dos gusanitos blancos
devoran como turrón
las puntitas del ombligo
los que comieron el corazón
ya se hicieron mariposas
y en los manteles de hule
de una abuela
entre tostadas y mermeladas
posan en el estampado.
Sobre el cadáver de la novia
caen al vientre
lagrimas como perlas
de un cocodrilo perdido
lamentos espantosos
de un novio abandonado
chismes en voz baja
de la tumba de al lado
besos
entre risas
de unos amantes necrófilos.
Los brazos
como ramas secas
siguen el compás
de un gospel
alegre
trompetas
de un jazz
para la tarde de sol
y de cerveza.
Sobre el cadáver de la novia
la confesión inesperada de la
mejor amiga
(la culpa es una enorme
carga para nadie)
los labios rojos carmesí
y el tallo de la rosa
que la atraviesa por donde
hubo una vez un corazón
y ahora anidan
gusanitos
mariposas
larvas
enamoradas
del odio.

martes, 22 de diciembre de 2009

La ley de la vaca

Un juez considero
delito contra la propiedad
el consumo de una vaca
para paliar el hambre.
Alego que la miseria
no es atenuante del delito
un mes de prisión
por cada costillita
saboreada en un asador
improvisado
por cada achura
un día de pena.
Para el propietario de la vaca
el imperio de la ley.
Mugiente orden de los policías
y los escribanos.
Republica Argentina.

La travesti enamorada


En un hotelucho de Once
con ventilador de techo
la enorme soledad de la
travesti enamorada
conmueve a la vida.
Un héroe de pija larga
y mirada obscena
consuela por la noche
a la travesti bonita
como el estallido fugaz de una estrella.
Por la mañana
un montón de sopapos
y un:
-ya vas a ver puto de mierda
completan el cuadro
seis gotas de sangre
como pequeñas perlas
rojas
brillosas
sidosas
capullitos del cuerpo
del delito enamorado
una navaja gastada
volviendo al trabajo
sobre el vientre de piedra
y vello
del amante
un velador caído proyectando
luz en el silencio
En un Hotel de Once
entre el grito lejano de los niños
y las cumbias de las radios
donde llora el amor del macho
la travesti enamorada.

lunes, 21 de diciembre de 2009

crema agria

El vaso vacío
la ultima mordida del pan
la noche estrellada
el llanto silencioso
de la mujer desnuda
la desolación en la nuca
y la boca del estomago
el nudo en la garganta de la vida
una bandera hecha jirones
agitada contra el viento
la incertidumbre del amor
la certeza de la derrota
crema agria en el plato
del almuerzo de los faloperos

sábado, 19 de diciembre de 2009

La patria de las locas (a Néstor Perlongher)


“Como reina que vaga por los prados
donde yacen los restos de un
Ejército”
Néstor Perlongher



Néstor saborea el semen viejo
Juega a la loca troska
Maravillosa reina
Del carnaval carioca
Combatiente revolucionario
De ojos grandes como huevo
Los muchachos peronistas
Le gritan que no son ni putos ni faloperos
Pero franelean sus vergas contra el culo
De aquel puñado de maricas
Dispuestos a hacer flamear
El trapo rojo
De la destrucción del orden moral
Y social
Mediante la bella lujuria
del sexo oral masculino
la guerra de clases y
la lucha armada.
Soñando las noches
Junto al cuerpo marcado
De un negro sudado
En los suburbios de Sao Paulo
Fantástica simetría
De la verga negra hinchada
Y el culo blanco al aire
Al cielo
Mostrándole al mismísimo Dios
La potencia del deseo
Sagrada fuerza
De la autodeterminación del cuerpo
Territorio conquistado
Por el placer
A la maquina trituradora del capitalismo..
Y Néstor provocando
A la ortodoxia peronista
Y el lenguaje pulcro de la señora gorila
Evita vive
Como santa de los putos y los descamisados
Como carne de los chulos y las locas
Como lengua filosa del poeta
Zurcida en la tetera
De una estación de tren
De un cine porno
De la habitación oscura de un hotelucho de Constitución.
De los besos en la boca de un hombre
De tupidos bigotes negros
En el Parque Lezama.
Donde los angelitos culones de Marechal
Se toquetean como viejos hedonistas
Cupidos de amor que no se nombra y
Néstor
(Como Wilde)
Hace prosa plebeya
Por la patria socialista y fiestera
De los putos y las locas.










viernes, 18 de diciembre de 2009

Es viernes


Es viernes.
Me harte del Facebook
Y los chats orgiásticos.
Me harte de que la cocaína nunca alcance
De que el alcohol me haga mal al hígado
De que las mujeres se enamoren de mí
De las palomas en las mañanas
De la aristocracia del saber.
De los médicos
Y de los enfermos
Me harte
Una enredadera de cannabis,
verde esperanza
Una canción de Chavela Vargas
Un minuto de tu voz
(Rimbaud
“lo único que halaga
en esta vil desesperación”)
una mujer desnuda de Modigliani
el semen de Fedro
como desearía el gran Platón.
Helado de chocolate
El mar
Un silencio sin infierno
Una palabra lucida
Un romance de verano
Una bala en la frente de Bush
Una noche de juerga con Gustavo
Una revolución en Navidad
Y la guerra civil en año nuevo
Un minuto de tu voz
(“lo único que halaga
en esta vil desesperación”)

jueves, 17 de diciembre de 2009

Buenos Aires, vida y muerte


Supongo que en Beirut,
En este mismo instante,
Alguien esta comiendo cous cous
y fumando narguile de rosas,
contemplando absorto las estrellas a cielo abierto
y los impactos de ametralladoras en las paredes.
Seguramente en Londres
Un guapo directivo de bolsa
este comiendo pasta con vino,
brindando al nombre del buen Winston Churchill
que nos enseño a ser consejeros de la antigua colonia
(oculta en el ropero sus perversiones sexuales).
En Johannesburgo un negro con sida
estará soñándose campeón en el mundial de futbol
sintiéndose tan lejos del apartheid
como del poder negro.
En Estocolmo, un viejo pornógrafo
molesto con el frío
garabatea un ensayo contra la frialdad mezquina
de Private y el siliconismo norteamericano.
En Brooklyn, unos snobs literarios,
se creerán sorbiendo el aire inspirador
del buen burgués Paul Auster.
En Ciudad de Mexico un borracho pendenciero
le hace honor a Bukowski.
Cerca de Río, en la Isla Grande,
frente a Angra do Reis,
un hombre maduro contempla a su joven amante
bronceada por el sol.
Se siente un tipo con suerte
mientras bebe pequeños sorbos de caipirhinias.
Probablemente en Tokio una geisha
sirva de mesa para que degusten serios hombres de negocios
de diferentes naciones.
En Estambul una mujer esta castrando a su amante
en venganza por su maltrato.
En Amsterdam un yonquie de ultimas
desearía estar enamorado.
Pero dicen que en Tanger,
un viejo gordo que vende hashis
fue un en su juventud un torbellino de placer
para William Burroughs.
En Pekín una viuda de Mao
llora al gran Timonel en sus noches de opio.
En París, una puta
se enamora perdidamente
de un productor de queso roquefort
que le propone ser la otra.
En Berlín un antiguo oficial de la SS
estrecha la mano del ministro de algo.
Cerca de Barcelona,
Socorro escribe sus sonetos.
En San José de Puerto Rico,
en Arecibia,
Lola,
olvida el amor entre pases de cocaína.
En Rosario,
Mariana esta a punto de parir
una niña.
En París Luciano mea las cervezas de la fiesta
al grito de franceses estupidos y racistas.
Pinta tu aldea y serás universal, dijo Tolstoi,
como en todos lados
fracaso en el intento.
Como en todos lados,
demasiado borracho,
demasiada cerveza.
Como en todos lados
Explotación y resistencia,
crimen y locura,
amor y odio.
Buenos Aires,
vida y muerte,
como en todos lados,
en todos lados
en todos lados.
Humano,
demasiado humano.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Unas palabras

Unas palabras
que te den por culo,
y no lo disfrutes.
Solo eso.
Feliz año nuevo.

martes, 15 de diciembre de 2009

En Lisboa


En Lisboa
la del otoño
la de Pessoa
la de sostiene Pereyra
marchando jovial
a combatir en España
la de los soldados revolucionarios
la de los inquilinos rebelados
la de la sardina
y el oporto.
En Lisboa,
la revolución,
fue de los claveles.

Señora Muerte


La señora muerte tiene
pezones rosados
culo agrietado
tez blanca leche
cabellos negros
cicatrices en el vientre
un sexo que huele
a los orines de los siglos
amantes por doquier:
generales
guerreros
suicidas
drogadictos
depresivos
aventureros
putas
enfermos
medicos
sepultureros
banqueros
periodistas
homicidas
seriales y casuales
crisitanos que aman
el sufrimiento en la cruz
terroristas
de la guerra santa
amantes despechados
curanderos
ancianas cansadas
mi madre que se entrego a ella
como una lesbiana en celo
cientificos
filosofos
teologos
poetas
delincuentes
traficantes
alcahuetes.
yo soy un sidoso que sabe
que va a morir
como mueren los veranos
y las rosas.
no entiendo porque
tanta reverencia a usted,
señora muerte,
si no es más que una vieja
fea y estupida
que solo ofrece un final
con un lecho repleto de gusanos.

lunes, 14 de diciembre de 2009

la señora forma y rima


Lúdico
ridículo
abúlico
obstáculo
áulico,
grano en el culo
de la rima
entre acentos
paréntesis
parágrafos
deshilachados,
nueve nueces
afrodisíacas
castañas de caju
una botella de fernet
y los muy turros
acobachados.
Que Marechal
que Borges
que Arlt
que García Lorca
(bello, bello, bello)
haciendo arcadas
con la verga del negro
entre sus dientes.
Que Girondo
que Vallejos
que Vinicius
borracho en Ipanema
acariciando a una garota.
¿Preocupados
por la regla
como la esposa
tramposa que espera
que le venga?
¡Never in the life!
Gran critico del arte
escondido entre
estrofas
milimétricamente
calculadas
para no decir nada.
Volitivo
vomitivo
cautivo
de la más absoluta
indiferencia
hacia la señora forma
y el señor censor.
Puto de la palabra y
del culo.
Rabioso
como una jauría
de lobos
devorándose al cordero.
Con una manzana
en la boca
en el banquete
de la estupidez
y los espectros.
Barniz claro
sobre el pulido
de la sanguijuela
abstracta
del realismo socialista.
Neruda
(maldita vaca podrida)
escribiendo mil veces
la misma estrofa repetida
en los talleres
literarios
de la pornografía soft
del poemario.
Recitado de vacío
como el diario Clarín
vacío de verdades
la moral vacía de virtudes
la religión vacía de bondad
la bondad vacía de justicia,
la justicia eyaculando
en la oscuridad
en el duro garrote del policía.
¿Poetas o policías?
Que dura elección
si la ley
legisla la parole
que determina
lo indeterminable,
poder de veto
de la musa
sifilítica
del arte moderno.
Dejen de pedir amor y paz
pidan lujuria y guerra
hasta que el orden caiga.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Un polvo divino


Un polvo divino
es la lujuria
de los amantes
engañando
al ser amado.
Una mujer gorda
dando zurra
con ojitos de gata.
Un polvo lento
largo y
sudoroso.
Un polvo divino
como esas rayitas
en un plato
el jabón sobre la ropa
las pelusas del ombligo
la tiza sobre el pizarrón
o un buen chorro
de esperma caliente
para mojar el corazón.
Un polvo divino
es un buen polvo.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Un poema de amor

Un poema de amor
como un pequeño
rubí brillante,
como la niña bonita
los ojos negros
las sonrisas blancas
los culos sucios
los besos gratis.
Un poema de amor
lo vendo al mejor postor
(como el mismo amor)
en oro
euros
dólares
yenes
quizás, cocaína.
Lo cambio
por una noche
donde todo sea posible,
desde el amor
hasta la muerte.
Si me das un beso imposible,
te lo regalo.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Besos como napalm


La chica de mariposas en la pelvis
sueña:
Un jardín de vergas grandes
que florecen
con el sudor
y el flujo.
Un fornido príncipe azul
diciéndole obscenidades al oído
y untándole el culo con saliva.
Sueña
un enorme baño
de leche viscosa.
Los ojos negros
como la noche oscura,
sueñan con besos peligrosos
que estallen
como el napalm
en los campos de batalla.

La huelga y la hidra


Debatiendo con el mito
soreliano
de la huelga general.
es la fuerza organizada
de millones
paralizando la producción
la circulación
ocupando
las rutas
y las fabricas.
es el doble poder
el soviet
amenazando
las puertas del cielo
las alcobas de versalles
el palacio de invierno
el salario de los periodistas
la santidad de las niñas
el poder se desbarata
se enfurece
ataca.
Von Puttkamer
la huelga esconde
la hidra de la revolución.
¿que hacer?
la insurrección armada,
estupido.

Viejo perro


Viejo perro
haciendo poesía.
Encontrando
la belleza
en la hoja ensangrentada
de una navaja de afeitar.
el dolor
en el paso
cansino de la cucaracha.
la gloria
en el mismo lugar
que la derrota,
el pico de una botella
siempre vacia.
mientras mujeres reventadas
hombres sin futuro
dientes podridos
o partidos a puñetazos
se acodan en la barra
eterna del amor
y de los bares,
oliendo sus pedos
mientras flirtean con la muerte.
Es lo mismo
en los angeles,
detroit
roma
paris
buenos aires
o montevideo.
que más da.

martes, 8 de diciembre de 2009

Pecera de siliconas


Un goteo interminable
de lagrimas
y pis.
Borrachos
sedientos
hambrientos,
violentos como el mar
contra las rocas.
La tormenta de las penas
Y el frío sol del amor.
El mediodía de las esperanzas
después de la oscura
noche del sexo.
Amantes
sanguinarios
haciendo abrigo con la piel
y fuego con los huesos
del otro.
El ombligo
es un diamante en bruto,
la belleza,
una convulsión,
la estupidez inmensa
como un gigantesco mar,
gran pecera de siliconas.

viernes, 4 de diciembre de 2009

María Antonieta


Los reyes pueden perder la cabeza
sino miren
a María Antonieta
Reina de Francia,
La misma que tuvo la mala idea
de decir a los que pedian pan
en Versalles
“Qu’ils mangent de la brioche”
La muy distraída
perdió la cabeza,
quedo a un lado
de los blancos pezones
empolvados
y el vientre suave
untado en sangre
que era roja
y no azul.

domingo, 29 de noviembre de 2009

El picor del chile


Tres años sin hablarnos.
Y solo me dijiste
-Hola ¿como estas?
Y el fanstasma
de los sueños y las pesadillas
hizo
plop
y se fue para siempre.
Ya no sos
el picor del chile.
Te vi fea
y con el culo caido.
No dije nada.
Solo un
-Bien, bien
y te di la espalda.
Y me aleje
de nuevo hacia el silencio.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

¿Sueñan las cucarachas con tortugas azules?

Agonía,
sombras,
negras
luces
sobre
la
cama
deshecha.
Hambre
sed
agonía.
¿Sueñan
las
cucarachas
con
tortugas
azules?

martes, 24 de noviembre de 2009

La elegancia del yonquie


A William Burroughs
La elegancia del yonkie
en un almuerzo desnudo.

En la punta
de una aguja
mil demonios
garabatean el mundo.

Una manzana
es la cabeza
agujereada
de la dama
(malditas lesbianas
de Fadela)

Los ahorcados
tienen orgasmos
los drogadictos
observan meses
el dedo de su pie.

El lenguaje es un virus
macho
hembra
puto.
Poéticamente condenados.

lunes, 23 de noviembre de 2009

El santo de la anarquía


El comisario Ramón Falcón
hombre de bien, de ley y de Dios
(donde hay bien hay ley y Dios)
ordeno con voz de trueno
y serpientes venenosas en los ojos
-Vamos a barrer la plaga anarquista
y un Primero de Mayo de 1909, tiño de sangre la ciudad de Buenos Aires.
(sangre roja como la de la bandera socialista,
Almas negras de aquellos espíritus ateos)
Falcón fue un héroe.
Las damas de sociedad le brindaban sonrisitas complacientes
(mientras sus bombachas ardían)
y el Estado lo elevo al rango de salvador
(se sintió reconfortado Falcón, salvador, como el señor Jesucristo).
Ramón Falcón sello su nombre en la historia:
es calle, monumento y hasta escuela de policía.
Todo por servir a Dios, la Patria y la propiedad.
El anarquista Simón Radowitzky,
ajusticio a Ramón Falcón.
En Recoleta donde las señoras de sociedad y
los señoritos de moño y galera
se pasean seguros por saberse cerca de Falcón
lo hizo volar por los aires
(las bombas de la vindicación son siempre sonoras,
Como los fuegos artificiales).
Simón Radowitzky termino con sus huesos
En el frío penal de Ushuaia
(donde hasta los pingüinos se congelan)
No tiene calle ni monumento que lo honre.
Radowitzky sello su nombre en la historia,
Es el vindicador de mayo,
el santo de la anarquía.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Angelitos culones de Buenos Aires


¡Linda moral!
¡Burgueses acorazados de grasa y de buenas costumbres!
(Adán Buenos Ayres. Leopoldo Marechal)

Los angelitos culones de Buenos Aires
se divierten de lo lindo
cuando los muchachos descamisados
del conurbano
asustan a los hombres pulcros de Capital.
Los angelitos culones de Buenos Aires,
borrachos como una cuba,
toman cerveza y fuman marihuana
en las tardes
meando sobre
las cabezas
de los asustadizos habitantes de Almagro
que toman té con masas
en Las Violetas.
Las damas y los señores
contemplan,
con sus ojos vacíos,
la lluvia,
mientras tragan miedo
paseando perros de raza
que ladran
a los angelitos culones y borrachos de Buenos Aires.
Entre los vómitos de las bailantas
y la basura acumulada en una esquina,
un poeta escribe
el poema frío
como helado de vainilla
como moneda de un peso reluciente
como dientes postizos
de dentista
como policía enamorado.
Los angelitos culones y borrachos de Buenos Aires
comen gusanitos azucarados
para sentir mariposas en el estomago
con el amor
y las resacas.
A los asustadizos habitante de Almagro
nunca un tigre
un cóndor
un lobo
les devorara las sienes
ni los ojos vacíos
inyectados por adrenalina.
Solo seguirán comprando cremas para las hemorroides
y los pasteles
y untaran las tostadas con dulces
por la mañana.
Sin agonía
sin tragedia
sin lucidez
sin lujuria
sin una pizca de dulzura.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Piden queso


En las
cocinas
los
hornos
cuecen
la carne
asada.
Delibera
la asamblea
ruidosa
de las
ratas
(Piden
queso
y les dan
hueso)
En la
mesada
gimen
unas
mujeres
sudadas
(Piden
queso
y les
dan
hueso)

jueves, 19 de noviembre de 2009

El culo de Dios


Hurgo en un agujero negro
del universo.
La cena de Dios
Es un ungüento
de mierda y
olor a pedos.
Un coro
de ángeles adolescentes
gimen,
sagradas obscenidades.
Cuando le doy por culo,
Dios,
es una marica
de pelo revuelto y
pene circuncindado.
Le regalo
besos de lengua,
con mordiscos
en la nuca.
Estoy gestando
la vía láctea
sidosa,
dentro del culo
rey
de todos
los culos.

Rosas rojas marchitas


Me sacudo
-como un elefante mojado-
los restos de un amor
tan viejo,
tan gastado,
que solo
queda el gusto
rancio
y el sabor
a queso
podrido,
de los besos
olvidados.
Rosas rojas
marchitas
en las ventanas
de la ciudad.
Es el recuerdo
efímero,
como una raya
de cocaína.

Dirá Balzac


Me desprendo de las ladillas
como un tesoro oculto.
Ella sorbe un poco
de mi sangre envenenada.
Pequeña perla preciosa,
dulce recuerdo del romance furtivo.

Dicen que va a granizar.
Pero enseguida recuerdo
que Clarín miente.

Los grandes ojos negros
de la mujer morena.
El gran bulto inquieto
del muchacho musculoso.
Todos los sentidos conspiran
contra la decencia.

Una catequista
asesinada por ladrones.
Perdida para el cristianismo,
paso adelante para el libre pensamiento.
El crimen no paga, dirán los jueces,
salvo cuando sustentan fortunas,
dirá Balzac.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Una chica Bukowski


Ella es una chica Bukowski.
El alcohol y la cocaína
la ponen guarra.
Le gusta el sexo
con perdedores.
La carrera de la vida aburre,
repite.
Ella es bella y las heridas del tiempo
surcan su rostro y
sus heridas.
Escribe maravillosos poemas pornográficos,
sobre penes y vaginas.
Un día asqueada
se entrego a una multitud de linyeras
para que se la cojieran.
Fue un espectáculo bizarro.
Ella es una chica Bukowski,
cada tanto se masturba,
pensando en orgasmos
que hagan de la derrota
una dulce compañera.

La política


“Si vivimos,
vivamos,
para caminar sobre la cabeza del rey”

(William Shakeaspeare)

La democracia nace
con la cabeza tronchada de Luis XVI
y declarando sagrado
el derecho a la insurrección.
El gobierno de la burguesía
con la cabeza tronchada de Robespierre
y declarando sagrado el derecho a la propiedad.
Hegel hablaba de Napoleón
como la “Razón a caballo”,
¿Por qué nadie habla de la guillotina
como la Razón ensangrentada?
La política amigos,
es la decisión
de saltar al vacío,
o mantenerse firme
al pie del patíbulo.

martes, 17 de noviembre de 2009

Llora el mono sidoso


La ciudad tiene torres inmensas
y gente pequeña.
Ladran los perros
a los faroles,
transitan las cucarachas
por las paredes blancas.
Los héroes no tienen cabida,
los proxenetas
lengüetean cuellos
en la oficina.
La noche vomita desesperanza,
las sabanas empapadas de sudor,
el sexo acompasado con bostezos.
Llora el mono sidoso,
bajo la luz de la TV
y un huevo duro
como alimento.

La vida frígida


El fin del mundo esta lejos
pero las ganas de morir
tan cerca
tan palpable
tan pegadas a mí.
Me persigue como una sombra.
En el bar
en el trabajo
en el sexo
en el mercado.
Me acaricia el cuello
mientras duermo,
puebla mis sueños
con las ruinas del pasado.
Puta madre.
Esto sucede por respetar reglas
y andar sobrio en los caminos.
Me voy a poner hasta el culo
de drogas y alcohol,
para saborear las tetas
de la vida frígida
en una noche de insomnio..

lunes, 16 de noviembre de 2009

Confesión

Sinceramente
decir
te amo
seria
mentirte.
Y adular
tu inteligencia
un acto reñido
con la verdad.
Sábelo.
Solo
me interesa
tu sexo
y retirarme
antes de que hables
nuevamente.
Llámalo
falta de compromiso,
superficialidad
o como quieras.
Yo prefiero pensar
que te ofrezco
la inmensidad
del tiempo
sin mi incomoda
presencia.

domingo, 15 de noviembre de 2009

La mujer del Paraguay


Fue la mujer
del Paraguay
la que me dijo:
-Ámame con pasión,
sino vete lejos.
Sorbía de sus senos
leche ajada
de los tiempos
y en las oscuras esquinas
del barrio de Flores,
entre tragos de vino y pan
proclamábamos la guerra
a Dios y a sus ángeles,
dando con la pija dura
al culo del mundo.
No eran tiempos de rosas,
ni tronaban los fusiles.
Una fría desolación
se posaba dueña
de las noches
y los días.
Los viejos manifiestos revolucionarios
ardían en las capillas
y los mausoleos de la academia.
Y nosotros,
tiburones hambrientos,
empecinados en ser breves y crueles,
orinando nuestro pis amarillento
en las alcantarillas sucias
de la ciudad que dormía.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Vincent y Theo


Los girasoles de Van Gogh brillaban como soles embriagados ¿Serian una alucinación producida por el hongo del centeno y el laudano? o quizás una interpretación de los algodones enchastrados de sangre después de cortarse la oreja? (Querido Vincent: las putas no quieren orejas, quieren dinero, escribió con razón el tío Hank luego del tercer vaso de whisky). Menos mal que fue la oreja y no por ejemplo un dedo o la mano, a ver si todavía ese fatal suceso nos hubiera privado de sus girasoles y sus cuartos y sus comedores de patatas. Y Theo ¿seria el mecenas generoso sabedor del talento de Vincent o un frío contador que calculaba en términos de pérdidas y ganancias? ¿Por qué la historia habla del genio demente y el hermano generoso? Theo da asco. Los Theos del mundo dan pena. Hombres grises que a lo sumo se prenden como garrapatas al lomo del talento y la fuerza ajena. Vincent agonizaba, Theo apenas percibía la vida a través de los ojos del geniecillo. Theo seguía la bucólica y segura vida del burgués, acumulaba. La oreja sangrante es mucho más que una ofrenda al amor, es un acto de desprecio y despojo (las novias no quieren actos pasionales, quieren sentirse seguras, me dijo una novia al abandonarme por un Theo). La seguridad es el concepto de policía de la sociedad burguesa, es el orden, la inmutabilidad de los porotos y la propiedad las patatas. Preferible ahogarse en pedos que surfear enloquecidos en el ojo del huracán o emborracharse hasta la inconciencia junto a Gauguin en los burdeles de la France. Gracias Vincent por tu oreja, les diste de que hablar.

Ladrillo y cemento

El bello albañil,
me acorrala
contra el muro.
Ladrillo y
cemento
fresco.
Aúllo:
-Dame más.
Acabe.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Tristes poetas


Arthur Rimbaud escandalizaba en la París roja de la Comuna
a los poetas de la rima y de la métrica.
Llamaba a cambiar la vida.
John Reed correteaba a Pancho Villa por el México insurgente
y se conmovía en diez días ante la revolución de los soviets.
Maikovski erizaba la piel de la revolución, reclamando el derecho al pan y a la poesía.
Andre Breton proclamaba la unidad entre arte y revolución,
definiedo al surrealismo como el comunismo del genio.
Miguel Hernandez se pudría en Carabanchel.
Roque Daltón huía de los paredones de fusilamiento de los militares
para ser fusilado por sus camaradas.
Paco Urondo caía en manos de los grupos de tareas,
bajo el sol brillante de Mendoza.
Hasta el stalinista Neruda marchaba cada tanto de exilio en exilio.
Bertold Brecht se quejaba de poder con los elefantes y
sucumbir ante los piojos.
Cuerpo y palabra en una misma dirección.
Tristes son los poetas y escritores adoradores del amor y respetuosos de las leyes.
Inconmovibles frente a la vida.
Rendidos frente a lo existente.
Temerosos de incendiar el mundo y sentirlo crujir bajo sus pies.

sábado, 7 de noviembre de 2009

La utilidad de un traidor (ante la muerte del traidor José Rodriguez)


El traidor murio

en su cama.

¿Alguien lo habra llorado?

Seguramente una misa

oficiara de previa

antes de ingresar

al reino de Dios,

allí donde aspiran a estar

todos los canallas.

¿Habra tenido la muerte

de Artemino Cruz

y los fantasmas

de los compañeros

entregados

lo habran perseguido?

Maldito mil veces maldito.

Algo habran hecho,

repetian las señoras gordas

y los contadores

el discurso dictado

por la lengua del terror.

Si, algo hicieron.

Combatieron,

por el derecho a vivir

los lunes al sol.

El presente

se erige sobre los huesos

de esta derrota.

¿Cual es la utilidad de un traidor?

Ofrecer sus tripas

para colgar a un burgués.

Maldito mil veces maldito.

Esta vez no pudo ser.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Un estupido poema


El amor
es:
el mandato
de una
religión
de pedófilos;
una
mujer
gorda
cargada
de odio;
un estúpido
poema.
Y tú
ausencia
eterna
en una
noche
de cocaína.

Patibulo


Al pie
del patíbulo
miro
por última vez
los ojos
de sus verdugos.
Eran fríos
a pesar
del odio.
Pensó:
La derrota
es implacable
y la traición
es vomitiva.
Se abrió
el foso
y el cuerpo
quedo colgando
con el pene
parado
por el
rigor mortis.
La multitud
gozo
el instante
como
un orgasmo
colectivo.
Eso fue
todo.
Se retiraron
vitoreando
la mano
del verdugo.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Patria y muerte



(Patria parida
sobre el vientre
inmaculado de la Virgen
del Rosario
en nuestros ovarios).
La furia de los Gloster
rego la Plaza de Mayo
de cadaveres.
Las fuentes que refrescaron
las patas proletarias
en 1945,
se tiñeron de roja sangre
en 1955.
Que el hijo
del albañil,
muera albañil
y la sirvienta
sea barata,
proclamaban euforicos
los vencedores
de sangre azul

sábado, 31 de octubre de 2009

Como ultimo recuerdo


La
tome
de la
cintura,
y metí
mi lengua
en su
boca.
Fue
un beso
obsceno
y delicioso.
Nos
desnudamos.
En sus tetas
sobresalían
dos pezones
endurecidos.
Su pelvis
estaba
afeitada
y sus labios
vaginales
eran
una dulce
y jugosa
invitación
a la lujuria.
Habíamos
tomado
demasiada
coca
y no se me
paraba.
Así
que la
masturbe
con mis dedos
empapados
en saliva
mientras
ella
mordía mis
tetillas.
Con la
mano
entera
la penetre
por el culo.
Sentía
su mierda
entre mis dedos
y ella lanzaba
gemidos
agudos.
Acabo.
El ruido
de la calle,
los goteos
de las cañerías,
los latidos
del corazón
eran
una sinfonía
perfecta.
Mientras
ella fue
al baño
me masturbe.
Acabe
en silencio
mientras
un escupitajo
de semen
se derramaba
sobre mi
pija.
Después
tomamos
más coca
y nos despedimos.
Me fui
olisqueando
su mierda
como ultimo
recuerdo.

jueves, 29 de octubre de 2009

Las nalgas de la cultura



Las nalgas
de la cultura
son fofas
y el hedor
de su entrepierna
pescado podrido.
Su mata
un bigotito hitleriano
sus tetas
dos globos
patrocinados
por MTV.
El espectador
un voyeur
descerebrado.
Su lecho
un colchón
de cadáveres
zurcido
en Auschwitz.

Poetas y comerciantes


“Pienso con una alegría profunda y endemoniada en la cara que este hombre pondría si mañana un régimen revolucionario le dijera:
-Todo su dinero es papel mojado”. Roberto Arlt


Los comerciantes
lucen empachados y
los poetas enamorados.
Si el dinero
fuera papel mojado
los comerciantes
lucirían enojados y
los poetas hambrientos
destilarían odio.
Juntos,
levantarían su brazo y
vivarían a un führer
que les prometa leña
a los pobres, los rojos
y los diferentes.
Mientras el dinero
no sea papel mojado,
dudemos del amor
de los comerciantes
y los poetas.

miércoles, 28 de octubre de 2009

La derrota es



La
derrota
es:
Un
soldado
perdió
La guerra.
Se refugia
En la más
amarga de
las experiencias.
Se acuna
en la derrota.
Un
cono
de sombras
cubre
el sol
ardiente.
La
ciudad
se levanta
sobre
un
cementerio
donde
yacen
los
huesos
de antiguos
esclavos
y
combatientes.
Lodo
sangre
mierda
lagrimas
derramadas
por
madres y
novias
desoladas y
desfloradas.
La
derrota
es:
una
manzana
agusanada
de alimento,
cuando
la guerra
sigue.

lunes, 26 de octubre de 2009

El trabajo sucio de Dios (Soy un ángel exterminador 2)


Soy un ángel exterminador a punto de contar mi historia. Pero tengo un inconveniente.
Me cierran el ciber y la morocha es tan bonita que me reservo mi espada de fuego para hacer el trabajo sucio de Dios.
Ya sabrán de mí. No saben lo solo que puede sentirse un ángel exterminador, a veces cuando deseo a alguien y lo tomo entre mis brazos hago de su cuerpo un montón de cenizas. Algunas mujeres frías y calculadoras de la alta sociedad coquetean conmigo. Las seduce la irresistible brutalidad del poder, la pompa elegante de un blanco uniforme de ángel y la espada de fuego.
Ahora me tengo que ir. Hasta pronto.


Hola he vuelto. Soy un ángel exterminador. Como mi tarea es muy reservada me veo obligado a andar por ciber y locales para hacer mis informes a Dios. Así que para evitar ser reprimido en mis impulsos de limpiar cualquier obstáculo a mi obra, he decidido abandonar el ciber de la morocha bonita que me inhibía en mis intentos de exterminación y estoy en un local de la calle Rivadavia y Río de Janeiro en cuya caja hay un viejo desagradable de Caballito al que con gusto pasaría mi espada de fuego por su cuello de arrugas y su garganta ejercitada en el arte de tragar sapos y propalar estupideces. Pero, lamentablemente, a mi señor Dios, es esta la clase de gente que le gusta. Limpia, ordenada, obediente, capaz de ejercer la caridad pero no a despojarse de su riqueza.
Ayer les contaba lo solo que era sentirse un ángel exterminador. El no saber lo que es el amor. A veces en el cielo, nos pasan las películas de Wim Wenders, Las Alas del deseo y Tan lejos, Tan cerca, para comprender la magnitud de la tarea del ángel y las tentaciones del Diablo. ¿Pero quieren que les diga una cosa? El Diablo no existe. Aquella historia de los arcángeles caídos en desgracia por haber desafiado al poder de Dios es un mito construido en los laboratorios de ideas del cielo (una anécdota, cuando el espíritu de Goebbels llego al cielo luego de su suicidio en el bunker de Berlín, le hicimos conocer nuestro laboratorio de propaganda y creación de mitos. Y quedo asombrado. Allí descubrio que su “miente, miente que algo queda” –charlatán Goebbels porque en realidad se lo robo a Napoleón, pero como era francés y había humillado a la vieja Prusia nunca se lo iba a reconocer- era una inspiración divina. A nosotros no nos sorprendió). El mito de los infiernos es en realidad la construcción de una gran pantalla, una puesta en escena del mal, que justifique el dolor entre los hombres. Porque el mal es una categoría de Dios y Dios es quien todo nombra y todo define, sin discusión, sin disidencia, sin posibilidad de discernir sobre su verdad.
Pero no nos vayamos, decía que ustedes no sabían lo solitario de la tarea del ángel. El deseo de amar incomprendido, la obscenidad de las mujeres ricas y los caballeros indecentes de las clases altas que nos quieren en sus sabanas por el solo hecho de sentir lo que es un polvo divino. Somos objetos de la muerte por los caprichos de Dios y objetos del deseo de los fríos corazones humanos. Ustedes me dirán, pero Dios es amor y en sus brazos no hay vacío ni dolor. ¡Mentiras! Una falacia más construida por el laboratorio de ideas del cielo (según los chismes, allí Lucrecia Borgia se pasea desnuda tratando de seducir a John Wayne con su eterno sombrero de cowboy americano). Dios es un perverso y un tirano. Nos somete por el temor a ser exterminados por sus poderes superiores y nos obliga a hacer cumplir sus reglas ridículas de castidad y su criterio selectivo de pureza y perfección porque opina que dejo demasiados seres que no cumplen su criterio arrojados al mundo (Fue Dios quien dicto el Leviatán a Thomas Hobbes porque temió que esos desarrapados que seguían a Cronwell derribaran su dictadura sobre la tierra). Un día nos dice, exterminen a los chicos que fuman paco en La Matanza; otro nos envía a fortalecer las matanzas tribales en Sierra Leona; otro a proteger a los marines en Afganistán e Irak; otras veces a provocar tsunamis solo porque se encuentra aburrido y las catástrofes lo hacen reír a carcajadas tan sublimes que en la tierra se reflejan como rayos y truenos que anuncian el fin del mundo.
Amigos tengo temor que los servicios de inteligencia de Dios detecten esta queja. Por eso esto va a dar a luz dictado a un escritor ateo que de Dios se mofa, que él se haga cargo.
Pronto volverán a tener noticias mías. Debo volver a trabajar y hacer sociales. Otro ángel exterminador, Joseph Ratzinger me invito a cenar.

domingo, 25 de octubre de 2009

Soy un ángel exterminador

Soy un ángel exterminador a punto de contar mi historia. Pero tengo un inconveniente.
Me cierran el ciber y la morocha es tan bonita que me reservo mi espada de fuego para hacer el trabajo sucio de Dios.
Ya sabrán de mí. No saben lo solo que puede sentirse un ángel exterminador, a veces cuando deseo a alguien y lo tomo entre mis brazos hago de su cuerpo un montón de cenizas. Algunas mujeres frías y calculadoras de la alta sociedad coquetean conmigo. Las seduce la irresistible brutalidad del poder, la pompa elegante de un blanco uniforme de ángel y la espada de fuego.
Ahora me tengo que ir. Hasta pronto.

viernes, 23 de octubre de 2009

Prosa plebeya derrotada por la historia


El gordo Cooke inhala cocaína
en la soledad de un cuarto de pensión
clandestino en Buenos Aires.
La cabeza visible de los peronistas resistentes,
la voz que increpa al General por la insurrección plebeya,
sniffa y extraña.
A su amada Alicia
(otra amante del exceso como fuerza vital)
correteando de acción en acción
y de cama en cama.
La ruleta en Mar del Plata,
la agonía del tambor circulante
y las fichas obscenas sobre el paño verde.
A los descamisados en la Plaza,
como aquel 17 de octubre
donde los obreros
con las patas en la fuente
hicieran nacer
el fenómeno maldito del país burgués.
A los compañeros caídos.
El gordo Cooke con su bigotito fino
blanco por la coca y los ojos inyectados en sangre,
con un eterno cigarrillo prendido en los labios,
(con la ciega ilusión de un Perón revolucionario
y la decepcionante verdad de los burócratas sindicales).
predicando la muerte del nacionalismo
que no conduzca a la revolución social.
Vaya ironía del pensamiento
para una prosa política que resulto
trágicamente derrotada por la historia.

jueves, 22 de octubre de 2009

Un poema de amor

Un poema de amor
estupido e innecesario,
como todos los poemas de amor,
un desperdicio de palabras,
un tributo al cristianismo
ahí donde el alma reina sobre los cuerpos

Carmesi brillante


Carmesí
brillante
se desangra
la serpiente.
Del vientre
de la tierra
brotan
enredaderas
que estrangulan
los muros
de ladrillo y
granito.
Un grito
de ahogo
desesperado.
Un orgasmo
de dolor
(oscuro
el dolor,
profundo
y mierdoso).
¿A qué huele
el miedo?
¿Cuál es el mejor
color para
coquetear
con la muerte?
De las alcantarillas
surgen orgullosas
las ratas,
con sus ojos
vidriosos,
como focos
de cámaras.
La serpiente
desangrada,
carmesí
brillante,
exhala
su ultimo
veneno.
Un ultimo
destello
de luz
sobre la piel
verdosa.
Se va en la
madrugada
mientras sigo
durmiendo.

lunes, 19 de octubre de 2009

Risa liquida


Una risa
surrealista
robusta
reina
rabiosa.
El espectáculo
estalla.
Ojos de celuloide,
(La maquina
burla a la
maquina)
soberana
despótica
de la modernidad.
Estruendosa
vitalidad
de los silencios.
(En boca
cerrada no
entran moscas)
El fordismo
Es el bufón
mofándose
de la industria,
con su bandera
roja
rumbo
a la cárcel.
Y el macartismo
el demonio de
Groucho
haciendo
diabluras
en los pechos
de la blanca
madre
americana
(Marxistas de la
tendencia Groucho
cantando
La Internacional
en la Quinta Avenida
con la arrebatadora
corneta de Harpo
como guía).

Mueca
sobre la nada,
la risa
surrealista
robusta
no reina
rabiosa.
Soberano es
el rey
sobre los bufones.
Es risa liquida.

sábado, 17 de octubre de 2009

Dialectica poetica


Dos veces nunca,

el mismo río fluye igual.

Dialéctica del agua.


Un hombre violento,

con mucha crueldad innecesaria,

él es el jefe.

La razón es el poder y el dinero.

Una panza prominente y

el corazón frío.

Nadie lo discute.

La verdad es VIP.


Esclavos son los hombres

de vicios o virtudes.

Antagonismo spinozaiano,

la libertad es desmesurada.


Niña valiente,

con el puño en alto,

mujer roja.


Los muertos combatientes,

los muertos por sobredosis,

los muertos por la locura,

todos mis héroes.


Razón y deseo

las rayas de cocaína,

¿Eros o Tanatos?


Bésame mucho

Pero no me ames.

Ámame mucho

pero no me beses.

Dialéctica del discurso amoroso


Ella esta desnuda,

el sol acaricia su vientre,

ella se masturba.

Sus labios tienen sed de besos

se lleva los dedos

mojados en flujo

para calmarla.


En la Revolución Francesa,

unos pedían la libertad del mercado,

los otros el pan de la igualdad.

Dialéctica de la historia.

jueves, 15 de octubre de 2009

Tren interurbano


Once.
El tren, serpiente de acero,
amante impetuoso de la velocidad,
no luce, sino herrumbe.
Sus puertas desdentadas se cierran,
Adentro, nosotros los pobres.
Primera Junta
Un hilo de baba fino y brillante
baja desde la comisura del labio ajado,
combatiente de los viejos tiempos
de la mujer de ojos marrones.
ombligo al aire desafiante,
o quizás sedienta de la caricia del frío.
Dan ganas de decirle,
mujer te puedes enfermar,
dan ganas de morderle el sensual rollo
debajo del ombligo.
Esta de pie,
amazona derrotada
de la guerra sangrienta por el asiento.
La voluntad de poder es viajar sentado.
Después de todo el Leviatan es un gran sillón
instruyendo sobre el derecho a la muerte y la no vida.
Flores.
La primavera del barrio del Ángel Gris
Es un otoño helado
con un sinfín de prostitutas a la vera de la estación
y el catalogo de linyeras pidiendo en los vagones.
Floresta,
(¿sabes cual es la diferencia entre Flores y Floresta?
¿no, cual? Ésta)
Villa Luro.
La mujer de ojos marrones,
de labios ajados y combatientes de viejos tiempos,
observa el sol a través de las ventanillas.
Peina febo una profusa cola de rubios rayos
en el firmamento celeste,
acompañado por blancas nubes voluptuosas
en acto explicito de lesbianismo.
Liniers.
El semental de la velocidad
lanza un soplo de alivio por la descarga humana
y parece tambalear en la recarga de hombres y mujeres.
el gran bazar callejero
el hormigueo de los compradores prepotentes
es indiferente a la suerte del viajante.
Ciudadela.
(La calma del silencio)
Ramos Mejia,
los ojos marrones contemplando
la pulcritud contrastante
entre la rubia concurrencia descendiente
de camisas y pantalones de vestir,
y el morochaje duro y fornido,
de bolso y mochila.
Unos hacen gala de corrección
y regalan a quien quiera oír exclamaciones cargadas de
“que barbaridades”
dictadas por los diarios.
Los otros mastican el dolor sus huesos
o eyaculan obscenidades en el oído
de quien quiera escucharlas.
Haedo.
Ahí va el capitán Beto
Morón.
La mujer de ojos marrones y
labios ajados combatientes de viejos tiempos,
se baja con la muchedumbre,
lanza una mirada,
lastima,
podría haber sido amor,
pero no,
somos cautivos del tiempo lineal y vacío
del viaje.
Yo me bajo en Padua.
Castelar.
Lamento en forma de zamba
Ituzaingo.
El príncipe Kropotkin
(maldito Kropotkin
cada vez que me interpela en un poema,
nadie lo lee)
me interpela desde los muros
paralelos a las vías.
La falta de pan es la condición de la revuelta.
¿Y el hedor a pedos, eructos y sudores
gastronómicos del mediodía proletario,
es manifestación del conformismo burgués?
Padua.
Este es el fin,
sin amor y sin revuelta.
Una sutil gota de baba,
preciosa como una perla,
brilla en el piso.

miércoles, 14 de octubre de 2009

¿Rasparian las barbas del principe Kropotkin?


Querido
amigo,
domesticación
lectura
discurso
(La novia
de Juan
es linda?
Es,
simpática)
Los vacíos
entrecortados
del silencio
nocturno.
Querida
amiga,
los aristócratas
del nombrar
dictan
la verdad
de los
burgueses
leedores
de periódicos
¿Los bigotes
de Nietzche
olerían
a tabaco?
Querido
amigo,
poder
sujeto
predicado
verbo
del lenguaje.
Peino
otra raya
de cocaína.
Ángel
caído
de los
devenires
de la nociva
droga
del amor,
querida
amiga.
Siempre
la noche
nos acompaña.
Ya no bebo,
no me dejan
los doctores.
Ya no amo
no me dejan
los amores.
Disfruto
de la leche
agria
del amante
del chat
(putito 25
versátil
pasivo
te la chupo)
enorme
verga
ojos negros
penetrantes.
¿Rasparían
las barbas
del príncipe
Kropotkin?
(grandote
morocho
metro noventa
rapado
te la doy)
El deseo,
una llama
extinguiéndose
fugaz
como
las estrellas
que estallan
en el firmamento
y los mensajes
de texto.

martes, 13 de octubre de 2009

La troska

Reunión de agrupaciones en Filosofía y Letras, abril de 1974.
Tiene la palabra Analía, morocha, petisa, lindos rasgos, postura desafiante. Entre sus dedos un cigarrillo negro. Toma el micrófono y habla.
-Compañeros, primero quiero homenajear al heroico pueblo vietnamita que esta derrotando al imperialismo yanqui en su guerra de liberación.
-¡Ho ho ho Ho chi min!
(¿Sabes que fue lo mejor del tío Ho? Que mato a todos los trotskistas, si señor, porque los troskos son como un virus que pudren todas las revoluciones, por eso Stalin los elimino, nunca se conforman con nada, siempre quieren más).
-Acá el problema planteado reside en que los compañeros de la JP apoyan a Perón y es Perón quien esta golpeando a los trabajadores y a los militantes de izquierda, incluidos los propios militantes de la JP. ¿O no fue el general el que dio el ok para voltear a Obregón Cano e intervenir los sindicatos?
-Cállate troska hija de puta. -Anda a lavar los platos. -Gorila. -Los muchachos peronistas, todos unidos triunfaremos y como siempre daremos un grito de corazón, Viva Perón.
(La troska está es divisionista, la unidad del campo popular es el camino de la liberación, no entiende nada esta turra)
-Compañeros, por más que quieran callar con gritos lo que digo el peronismo unido, como ustedes cantan en la marchita es la mejor garantía para que Perón pueda implementar el Pacto Social contra los intereses de los trabajadores, para que la burocracia sindical conserve su poder y ataque a los delegados y activistas que le hacen frente en las fábricas. No se combate a la burocracia boleteando a los dirigentes sindicales para después negociar con Perón.
-Cállate puta. –¡Rucci traidor, saludos a Vandor!
-No se combate a la burguesía jugando al ejército popular y la guerra aparatos, para decir que están al servicio de Perón, que ni quiere ejército popular, ni socialismo nacional, sino salvarle las papas a los industriales, gobernando con los matones de la burocracia y López Rega.
-Troska cagona. ¡Fusiles, machetes, por otro 17! ¡Perón, Evita, la patria socialista!
(Vez lo que te digo losa troskos son cagones, nosotros tomamos la decisión de tomar los fierros para enfrentar a la burguesía, para contar con nuestro instrumento de poder y estos lo único que hacen es boicotear el camino de la guerra revolucionaria, son cagones y sindicalistas)
-No se enfrenta a los patrones apoyando al gobierno de los patrones, ni desconociendo a las grandes masas que confían en Perón, sino denunciando al Pacto Social y apoyando a los delegados de base y las comisiones internas que lo enfrentan.
(Los trotskistas son agentes de la CIA, solo a los yanquis les conviene que Gelbard y Perón rompan, la unidad alrededor de la burguesía nacional es la tarea de la hora)
-Compañeros, hay que apoyar el llamado de los metalúrgicos de Villa Constitución a un plenario nacional para convocar allí a una coordinadora que enfrente la política del Pacto Social y la burocracia sindical.
-Cállate ya negra trola. –Tócale el culo que seguro le gusta. –¡No rompan más las bolas, con la coordinadora!.
(La contradicción principal es la que nos señalo Mao, entre el imperialismo y la nación, romper con Perón es romper el frente nacional, es permitir que los proyanquis y los profusos se posicionen para el golpe, los troskos son prorusos provocadores)
Analía, la troska, da una pitada a su cigarrillo negro y observa a su alrededor. Enardecidos los montos y los fierreros del PRT la putean en todos los tonos posibles. Ella conserva la calma y arenga.
-Compañeros peronistas, es hora de tomar una decisión fundamental. O con los trabajadores que enfrentan el Pacto Social o con Perón. O con el mandato de los obreros de la Córdoba insurgente que en 1969 llamaban a luchar por el gobierno obrero y popular apoyando a los que hoy luchan o con las bandas reaccionarias del gobierno que atacan a los luchadores. No hay medias tintas.
Analía se baja de la tribuna entre insultos y manoseos de sus oponentes. Sus compañeros la felicitan, mientras comienza la batahola entre el vuelo de las sillas y los cachiporrazos.

Otra pitada

Marihuana
para
calmar
las nauseas
bajo
el sol.
Soy
esta
mueca
burlona
frente
a la señora
muerte.
Otra
pitada,
remedio
para
una
tarde
de domingo.

sábado, 10 de octubre de 2009

Un ultimo recuerdo

Temprano
Deposite
Un beso
En tus mejillas
Enrojecidas.
Recibí
a cambio
un catalogo
de retos
y peticiones.
Lacerantes
Heridas
Curadas
En sal.
Yo solo
Quería
Penetrarte
Tan adentro
Que no pudiera
Salir de allí.
Usar tu vagina
Para apagar
Con un buen polvo
El fuego
De tu odio
Intenso,
Como
El fuerte
Gusto
Del hinojo
Crudo.
Lagrimas
Saladas
Y una
Mueca
Siniestra
Las fauces
Temibles
Del cocodrilo.
Por adiós
Un millón
De insultos
Y la ida
Meneando
El culo
Como
Ultimo
Recuerdo.

viernes, 9 de octubre de 2009

La ciudad hiede

El sol
(Febo
Furibundo
Enfurecido)
Fondo de
Latón
Y brillo
Amarillo.
Anorexia
Siliconada
En gabardina.
Estupidez
Macabra
De
Las
Mercancías
Danzantes
En el mercado.
Los pies
Descalzos
Sobre el
Asfalto caliente
El concierto de cañerías
Piscina de ratas
Que comen
Las sobras
Del vomito
Bulímico
De la sobreproducción.
La ciudad
Hierve
Hiede
Histérica
Azufre
En el flujo
Imparable
Del amor liquido.

miércoles, 7 de octubre de 2009

La navaja enamorada


La navaja enamorada
De la sangre
En manos del cuchillero,
Su novio celoso.

Sangre turquesa

De sus fauces
Derrama
Sangre turquesa.
Ni roja
Ni azul.
Mano
Arrancada
Por la furia de la sierra
Alimento del perro
Hambriento
De nervios
De dolor
De sobras
Y lagrimas.
Las colillas
En el piso
Junto a las cenizas
De hombre cruel
Padre amoroso
La luz brilla de su lado
Las sombras
Recortadas
Fijas
Oscuras
Reflejo
Infinito
Del hombre
Solo
Frente a los dientes
Brillantes
De aquella rueda
Maldita
Maquina
Sin lealtad
Ni piedad.
Midiendo el tiempo
Midiendo el costo
Midiendo la destreza humana
El hombre cruel
Exhala
El humo del cigarrillo
Sobre el foco
Amarillento
Relampagueando
Sobre la sangre
Turquesa
Ni roja
Ni azul

martes, 6 de octubre de 2009

Lo voy a amasijar


-Lo voy a amasijar a este negro hijo de puta. ¿Sabes? Pone el soplete y las barras de hierro en el baúl del coche, lleva el bidón con nafta así lo quemamos vivo. Te cuento primero vamos a ir a buscarlo al bulo de la noviecita esa que volteamos ayer.
(La muy turrita no sabes como canto. Basto cachetearla y ponerla en pelotas para que empiece a tirar la lengua de miedo. Le poníamos la dos veinte en la argolla y se le inflaba como un globo y lanzaba un plop extraño, la muy turrita).
El negrito hijo de puta este va a ir ahí porque tiene que rescatar un material para la fábrica. Se cree pistola el forro. A lo de la jermu no va con la excusa de la clandestinidad y se la pasa pistoleando con todas las troskas que encuentra. (Descarados. Verdaderos degenerados que quieren birlar la propiedad de la mujer y vivir sin laburar. Después hablan de que quieren un nuevo mundo. Si, un mundo de reventadas y reventados entregados a cojerse entre si como animales). Así que lo levantamos ahí nomás, vos y aquel otro me lo sostienen y yo le parto las rodillas con la barra de hierro. Después lo llevamos al campito y le damos. Le sacamos la ropa y con el soplete le sopleteamos los huevos y la verga. Se la hacemos comer cocida. Después le sopleteamos los ojos y le dibujamos la hoz y el martillo en el pecho.
-Putos comunistas. Este Negro de mierda ya es la segunda vez que se me escapa. Se cree él banana este hijo de puta. ¡Delegado! Por favor, una maquina de hacer demagogia y despotricar contra Perón y la patria. Que el patrón es un sorete, que los dirigentes unos vendidos, que asamblea para esto, asamblea para aquello y la fabrica se para solo para discutir si siguen laburando porque alguien se tiro un pedo demás. Escupen la mano de quienes le dan de comer. Son unos negros desagradecidos. Si no fuera por el Loro estos putos no tendrían nada. Y míralos defendiendo y ocultando a este zurdo de mierda, de ¿cómo se llamaba el grupito de este? ¿pesete, petete, pe algo? que se yo, son todos la misma mierda, zurdos del orto que hay que hacerlos cagar. Como a esos montoneros de mierda, esos peor porque son infiltrados que se la dan de peronistas.
-Hasta negro pata sucia colémosle un caño por el culo y desangrémoslo. Después tirémoslos en la puerta de la fábrica esa o del local de los troskos. Pintemos en la pared ¡Viva la Santa Federación! ¡Mueran los salvajes unitarios!. Un trago todos vamos canten carajo “Mazorca, Mazorca, zurdos a la horca”. ¡Viva Perón, carajo!
-No entienden que es así la naturaleza social señores. Por gracia y obra de Dios y el empuje de los que tienen posibilidad. Si son negros de mierda más allá de eso no pueden aspirar. ¿Miren ustedes que ridículos, pensar que esos cabezas que apenas saben hablar pueden gobernar el país, que se van a poner a manejar las fabricas, que van a ser un Hospital para negros en el Sheraton Hotel?. Entienden. Y si lo logran los rusos nos van a copar el país y van a colgar a nuestros curas y socializar nuestras mujeres. Todas a coger con todos. Pura promiscuidad como en Sodoma. Es así señores no se puede tratar de vencer la ley de Dios. El hombre es el lobo del hombre. El más fuerte come al más débil. El más fuerte mediante el temor y el castigo impone la obediencia y la ley. Nosotros somos la ayuda necesaria de la ley de Dios. Nuestra ira, es una ira divina. De la sangre derramada brotara el orden natural. El crimen contra la naturaleza es el comunismo.
-¡Mira como corre, seguilo. Tira, Tira pelotudo no vez que se va!. No puede haberse escapado de vuelta. Negro hijo de puta.
-Deja seguro que va a volver a la fábrica a querer hacer quilombo, deja que seguro que vuelve. Ya lo vamos a amasijar al puto este.