viernes, 20 de diciembre de 2013

maricona culisuelta


La maricona
se menea
culisuelta
le guiña el ojo
la marica del sol
y la silban atrevidas
las copas de los arboles
busca la verga diaria
que de leche
a su ego
drogada
maricona culisuelta
empachada de amor

sábado, 14 de diciembre de 2013

sentido


Un derrame de palabras sin sentido. El lenguaje es fascista, decia Barthes. Desnudar su significado, arrancarle la piel y somertelas al tumulto. Violarlas, hacer de ellas carne picada, flor carnivora, agua de rosas, muerte (y la verga del grumete estremece a las estrellas). Navegar en la incertidumbre de los signos y la gramatica, guerra civil de la prosa, las manos acarician las tetillas de una loca encerrada en la parole. Habla como un cuadro pintado al oleo, subita mentira.
El silencio estremece. Como las luces rojas el azul profundo de la noche. Como el sentido político de la duda.

viernes, 13 de diciembre de 2013

vestido a flores


¿Definime el dolor? Una punzada en el testiculo derecho, como una mano apretujandolo, recordandome la fragilidad; el vacio de sentidos, la angustia que sube del estomago al pecho, el llanto contenido, la perplejidad, el asco que produce el capital. El deseo que se esfuma en imagenes, un vestido estampado a flores con botones, los pezones duros y dos rudos sementales empalandome (soy esta perra que aulla y los vacia, los deja secos). La historia hablando detrás mío.
Veni a mi lado amor, necestio tu mirada.

sábado, 7 de diciembre de 2013

rosa negra


Llevaba tacones altos
medias negras caladas
bermudas ajustadas
una musculosa blanca
que marcaba sus duros
pezones negros
uñas azules
labios de rojo
y los ojos
de un violeta furioso
la cabeza rapada
y frondosa barba negra

el dolor son las cicatricez
del silencio
heridas de la reprimida
patria del deseo
las palabras obscenas
las burlas

el amor es coqueteo
con la muerte
la angustia
vivir entre sombras
el descanso
un abandono

llevaba una sonrisa en su rostro
los ojos encendidos
y los nervios a flor de piel
una rosa negra
entre flores marchitas

sábado, 29 de junio de 2013

lapiz

Me gusta subrayar los libros con lapiz. Es un leve crujido el que produce sobre la hoja mientras marca el trazo, una angustia de cincel sobre el corazon del lector, lento recorrido de hormiga y lineas directrices hacia otra lectura, simbolos, enigmas, el silencio más terrible que pueda contener una frase deshaciendose en carbonilla. Mientras tanto la luz de un velador chorrea y el libro se hace uno, cabello, labios,cejas, narices, brazos, antebrazos, piernas, los pezones y el sexo todo de palabras difusas, signos, preguntas del ser desde los comienzos de la filosofia. Nos devoran las palabras como piojos y nuestras prendas se cubren de vocablos destinados a perecer en la alcantarilla más cercana. Palabras con ene me gana tu pene, nene. Y en el fondo de la bolsa unos pocos recortes de algun tiempo, unas cascaras de cebolla, un autito rojo de colección de algun chico. 

sábado, 8 de junio de 2013

inmolarse


No hay lirica en la espera de la muerte,
solo hay agonía.
No lo hay tampoco en el apego estupido
a la vida,
simplemente es costumbre.
No hay pasión que no se funde
en la sangre.

No hay sexo imposible,
solo hay miedo.
El sol corre ligero
y las aguas del rio de la plata
siguen anhelantes de cadaveres.

La política es arte y
el arte es ese inmolarse por las estrellas.

jueves, 23 de mayo de 2013

invierno-primavera


Bebiendo café en el bar de la esquina
de monroe y triunvirato.
La tarde es fresca
-el general invierno
se aproxima-
yo llevo puesto
mi gorra negra
mi chalina violeta
mi buzo rojo
mis uñas azules.
Desde que sali de la clinica
así son las tardes,
una pequeña rutina
de enfermo de sida.
El muchacho que me atiende
es hermoso
y tiemblo cuando se aproxima
de solo pensar en su mirada
-dulce como el aroma del caramelo
recién hecho-
le pido un café
y lo veo irse.
Quiseira que algun día me diga:
-a la mierda con el café,
solo queiro echarte un polvo
y yo me abriría
como una rosa en primavera
aunque sea el más crudo invierno
y la muerte arrasara
con todas las flores de la tierra.

jueves, 2 de mayo de 2013

insomnio



No puedo dormir. Intento leer los Escritos de Antonio Gramsci sobre el Risorgimiento. Me queda aquello de que el termino intelectual viene de clérigo. Pienso en su carga oscura y en su reproducción laica al campo de la academia y la política. Quiero dormir. Cuando lo intento una serie de imágenes se apoderaron de mi pensamiento. Corría, no recuerdo como iba vestido, si iba vestido o estaba, si tenia cabello, si tenia barba o era un simple reflejo de alguien en tension corriendo hacia algun lado, como huyendo de cuerpos que me son cercanos y extraños a la vez. Sudaba y flexionaba mis piernas, me agotaba en la carrera. Un incendio sucede de fondo. Pero yo no evado el incendio busco ir hacia el y quienes me persiguen alejarme. De golpe siento en mi vientre el ardor de un sexo de mujer me sacudo con espasmos como si me estuvieran penetrando, gimoteo. Me abrazo fuerte al cuerpo de mi novio para encontrar una respuesta. El esta dormido.
Me levanto a tomar te y fumar marihuana. Me siento a escuchar opera. Me gusta saltar de aria en aria. De repente suena una sublime catarata de dolor y ansia de libertad, es posterior al primero de mayo así que es apropiado, es el coro de esclavos del Nabucco de Giusepe Verdi; el corazón se me estremece. Brotan lagrimas y calor en mis mejillas. Salto a Mozart siento el odio, la furia y el dolor de la muerte con la Reina de la Noche. Pero cuando llego a Carmen interpretando La habanera y la veo refrescar su cuerpo en agua y sentenciar que el amor es un pequeño gitanillo que huye de la ley, me desarmo, siento una llamarada de pasion que me desborda, me transporto a sus fibras mas intimas, soy sus nervios y su deseo.
Son las 5:50 am y el amanecer no aclara. Me paso a Nina Hagen (no me canso de pedírselo: meame en la boca Nina y decime putito). Me pregunto si Gramsci en la cárcel milanesa de San Vittore se habrá permitido dudar de aquello que lo hacia irreductible. Si temió a la muerte o al fin del amor o habrá pensado en el suicido en lo mas oscuro de su derrota. Escribir para vencer a la derrota, reflexionarla, reconocerla en toda su dimensión. Escribir para vencer a la muerte. El arte vence a la muerte y la revolución es arte, el trabajo humano es arte puro banalizado por los que ven todo como mercancía.
Quiero entregarme los brazos de un muchacho que me cante como Leonard Cohen, I’m your Man:
Si quieres un amante
Voy a hacer cualquier cosa que me pidas
Y si quieres otro tipo de amor
Yo soy tu hombre
(…)
Y me gustaría caer a tus pies
Y me gustaría gritar a tu belleza
Como un perro en celo
Y me arrastraría a tu corazón
Y me desgarraría en tu sabana
Yo diría que por favor, por favor
Yo soy tu hombre
Intento ir a dormir. Buenos días.

lunes, 29 de abril de 2013

faroles en las esquinas


una mirada como la estela de una estrella
siempre seria pasado
una luz a destiempo
un estallido
un universo inconcluso.

Orbitas
cortadas
por una navaja de afeitar
un loco con bombín
corbata moño
un perro andaluz
se pasea frente
a un piano sangrante
una mujer sonora.

mirar con el ojo desnudo
la desnudez
del vacío
ruinas y catástrofes
y andamios alzados hacia las estrellas
lechos con amantes
y las tumbas con flores
viejas con dientes rotos
gatos sobre los tejados
y meadores
en los faroles de las esquinas.

viernes, 26 de abril de 2013

la marica se desvanece


El buen sentido del perverso. Hay un atardecer violeta y se filtran tras las nubes y los techos los primeros destellos de estrellas. Pequeños estallidos iridecentes de viejos planetas consumidos por fuego y hartazgo. Sobre el lecho de enfermo
la marica se desvanece.
Sobre la larga cabellera ceniza la sombra se hace aún más sombría. Oscuridad y luz violeta, estrellas, sol (corre la marica detrás del sol que vuelve y vuelve por a sorprenderlo por su espalda).
Un poeta en Nueva York espía desde el borde de la Quinta Avenida el porte sobrio del cochero. La misma luna ilumina Granada. Y el buen ojo del culo de Allen Ginsberg clama por que den por culo a los buenos maricas de la CIA.
El medico hace su entrada en escena. Guardapolvo intachable, cabello blanco
 -Estudiaremos.
-Explíquele a ellos por favor.
-Y quienes son ellos.
-Mi hija, mi ex mujer y mis dos novios.
Es una pequeña comedia de enredos, la figura del puto en la clínica católica. (Penélope: -La Esperanza, a qué clase de hijo de puta se le ocurre ponerle a una clínica La Esperanza? A un hijo de puta católico).
Caldo de verduras (en el caldero hierven las ultimas tripas de alguien que cayó por curiosidad, espiando a la sudorosa dama de la cofia y el cucharón entre el zapallo y las zanahorias. No tuvo tiempo de explicarse con la fuerza y precisión de un carnicero ella los destripo y vertió sus huesos y vísceras al aceite hirviendo).
El muchacho inflado y amarillo, los ojos desbordando las órbitas  la bilis de una vida insegura. Revienta el hígado, los vasos, mierda y veneno.
Hola señora morfina. Necesito de usted las dulces caricias de una nana que me lleve de viaje allá lejos, donde no hay tiempo ni espacio ni lugar ni color ni luz ni nada que se materialice. Un simple punto oscuro más pequeño que un grano de arroz.  Allí esculpido en letras góticas el Zaratustra de Nietzche.
La marica se desvanece
en prados donde yacen viejos ejércitos perdidos y recuerdos rotos de los desterrados. Pálidos rostros hambrientos con grietas y cicatrices, testigos que aún no han hablado.
Juguetean en el andamio aquellos obstinados constructores de sueños (la eternidad por los astros proclamo August Blanqui con tanta fuerza como la técnica de la barricada).
La marica se desvanece
El sexo de húmedo muchacha el orín los bronceados cuerpos de los hombres de mar. Tejen las manos fuertes del que hila redes puntos precisos y movimientos constantes. Es una escollera, un porro frente al viento frio del mar.
Teje el tejedor la mortaja del anciano y las ropas del recién nacido. Odra en la montaña sus recuerdos de cordillera. Su amante el viento, su odio su némesis su garabato de un tiempo perdido.
La marica se desvanece
El doctor la doctora el enfermero en escena. Tres pinchazos a la medula las lágrimas.
La marica se desvanece.
Se deja ir por un pedazo de almohada hacia un lugar donde todo dolor este perimido. Donde todo recuerdo proscripto todo deseo una estrella fugaz. 

jueves, 4 de abril de 2013

el viejo Verlaine


bajo el sol y acurrucado a orillas del mar
(¡la eternidad!).
duerme en la playa
su sueño de borracho
el joven Rimbaud.
besar su nuca y labios
tragar su semen
licor más potente que el laudano.
brindis de palabras que arden
y descubren el corazón oscuro
de lo que acontece.
sangre
nuestra mascara de guerra
en las calles de la Comuna.
dulce violencia
del viejo Verlaine,
masturbandose enloquecido
alucinado de opio
mientras el tiempo se disuelve.

lunes, 1 de abril de 2013

vaciar botellas


No fue un tango, ni milonga (fragmentos de ella se esparcen en el eter y los espejos).
No fue el producto ni del odio ni del amor.
Quizas allá sido a causa de una tarde gris de otoño, de los arboles desprendiendose de sus hojas sobre calle uno frente al colegio Nacional..
Un té con facturas, una pequeña reflexión sobre el ultraizquierdismo.
Un insulto al Papado.
Pesadez fastidio vacio cha cha cha.
Quizas allá sido la cautivante morena ebria susurrando en protuñol o el joven trotskista elvando a programa sexo y revolución.
O los ojos negros negros penetrantes como el filo de una navaja afilada o una risa interminable y estruendosa o simplemente el paseo del gato sobre las rodillas.
Que se yo.
Pueden ser y no ser tantas cosas.
Puede arrojarse todo al cubo de basura de la nada y empezar de cero.
Vaciar botellas por el simple gusto del vacío el llamado insoportable de la sed.
Puede ser la tristeza del coqueteo con el dolor y con el éxtasis.
La perdida de todo significado.
Incongruencias.
Deletreos morbosos.
Una erección frustrada por el exceso de poesía (como una poesía frustrada por el exceso de erecciones).

viernes, 29 de marzo de 2013

promesas


Siempre es de noche
cuando llaman a la puerta
el amor se esfuma
como un humo leve.

Serpentean las luces sobre la pared
iluminando el paso de las cucarachas
y el tren de fondo
en la estación Drago
donde duermen
desamparados en los andenes
y se pasean las ratas.

Las guerras perdidas
y las guerras por librar
se confunden
celebrando muertos
y llorando por sus heroes.

Los libros callados en el rincón
el porro humeante
la verdad inmutable
sin animarse a ser pronunciada.

Mientras
la muerte
te invita a un trago
y mirandote a los ojos
promete volver.

jueves, 28 de marzo de 2013

Destruyen


Brilla el sol
Con su melena de marica
El café humeante
El olfato
La mirada que atraviesa los techos
Y se posa en la autopista
Ayer nomás me embriagaba el vino
Y hoy es el silencio lo que me envuelve
Leo Apollinaire
Aquello de “tu vida que bebes como si fuera aguardiente”
Estallan las palabras
Contra el frágil muro del recuerdo
Destruyen
Hasta que queda lo indestructible

(desearía hacerle el amor al camarada
Malatesta)

domingo, 17 de marzo de 2013

en el closet


Dentro del closet se esta oscuro.
Sobre las puertas arañazos
y el sabroso gemido del silencio
en las tardes pulcras.
En el closet siempre hay restos de cocaína
llantos y recuerdos fugaces.
Hay un si papito
muestrarios varios de palabras obscenas
y fotos escondidas
entre la ropa interior
tanguitas negras y rojas
esmalte de uñas
y un conteo de cd4.
Fuera del closet
hay luz
gritos pelados
y besos de esos
que devoran las lenguas.

martes, 12 de marzo de 2013

Paseo


El gordo se acodo en la mesa mientras las palabras le resbalaban de la boca. El feo tomo un pequeño pase de merca y le convido a su vecino lo que quedaba en la bolsita. La niña los miro con asco y deseo, se toqueteo las tetas para recordarse viva. Una estrella tililaba lejos y la musica de fondo acompañaba la angustia hasta la misma nada. En el baño la mierda flotaba en los inodoros con las bolsitas vacias de cocaína y las manchas de pis en las paredes. Un musico de larga barba llevaba la misma adornada con algunas piedritas caídas al sniffar. La policia se paseba de civil groseramente. Bastaba una chispa para que las mesas volaran por los aires y las trompadas se repartieran a granel. Era tan posible como estar seduciendo a una señora muerte completamente ebria.
La noche se perdia junto al dolor dentro del olvido.

domingo, 20 de enero de 2013

whitman


Walt Withman
desnudo
Acaricia su blanca barba
Contempla sus pies,
su dedo gordo,
gigante sombra frente al pequeño sol.
Sobre su pecho,
un hombre joven,
huelen al semen derramado.
elixir de leche agria.

-No me temas, dice Withman.
Pero el joven no teme,
desea.
Sueña acariciando los huevos del poeta
Sueña sueños de una libertad absoluta.

sábado, 19 de enero de 2013

hule


dos gusanitos blancos
se hicieron mariposas
posan en el estampado
de los manteles de hule
(la culpa es una enorme
carga para nadie)
el tallo de la rosa
donde hubo una vez
un corazón
anidan
larvas
enamoradas
del odio.

jueves, 17 de enero de 2013

lengua


la palabra
es diamante en bruto
una rosa purpura
un culo que se abre
a la verga filosófica
del infinito
una promesa de caos
sabrosa
con sonoridades
musica y
ritmo
silabeo
de perversiones
exquisita
lengua
del lenguaje.

determinismo

boca abajo
sobre el sommier
culo al aire
duros pezones
sobre las hojas del libro.
El viejo Engels:
el pensamiento
es un reflejo de la realidad.
lengüetea
el retrato
obscena epopeya
de los cartistas
comuneras
el culo se menea
goce
sabroso
sangre y mierda
del orden burgués.