miércoles, 29 de julio de 2009

Macri y el Fino Palacios. Una restauración conservadora

Con la designación al frente de la nueva policía porteña de Jorge “Fino” Palacios, Mauricio Macri se ha puesto en evidencia. El designado Palacios es uno de los represores de la Plaza de Mayo el 20 de diciembre del 2001, co-responsable del asesinato de cinco manifestantes y decenas de heridos. Pero su prontuario no se reduce al papel de represor, sino que tiene causas abiertas por las sospechas de complicidad con el atentado de la AMIA y los secuestradores de Axel Blumberg.
El papel a jugar por la nueva fuerza que va a encabezar Palacios fue definido por el ministro de Justicia y Seguridad de la Ciudad, Guillermo Montenegro, quien declaro a Radio 10 que la Policía Metropolitana tiene que erradicar los piquetes “(...) hay que hacer cumplir la ley. Hay leyes que dicen que las calles no pueden ser cortadas. (...) La falta de respeto a las leyes, ha hecho muy complejo moverse por la Ciudad (...)”. Recordemos además que Mauricio Macri fue el único representante de la nueva derecha que se animo a defender públicamente el retorno a las privatizaciones indiscriminadas de los ’90 durante la campaña electoral. Como declara Montenegro, su posición esta justificada porque “La gente está reclamando que haya orden en la Ciudad de Buenos Aires”.

Democracia de los propietarios

Macri encarna en este sentido una restauración noventista que garantice el orden contra las movilizaciones populares, la tranquilidad de los sectores acomodados y los grandes negociados empresariales en la Ciudad de Buenos Aires. Esta haciendo real, dándole carnadura en la figura de un represor declarado, su viejo llamado del 2007, cuando triunfo por primera vez en la ciudad de Buenos Aires a dejar atrás “el siglo de los derechos humanos” para iniciar “el siglo de las obligaciones ciudadanas” (Pagina 12 25/06/07). El macrismo encarna los principios de aquel viejo pensador reaccionario, Edmund Burke (1729/1797), para quien los pretendidos "derechos del hombre" que instauro la Revolución Francesa, permitieron la destrucción de las mejores tradiciones francesas dando lugar al gobierno de la plebe. Burke, para quien el “dinero es el sustituto técnico de Dios” era partidario de un gobierno de las elites que garantizaran la mayoría del principio de propiedad contra el principio de la democracia “como las fuerzas ideales representan una vivísima y poderosa expresión de actividad, mientras que el principio de la propiedad es un factor por naturaleza inerte y tardo, este último no podría seguramente hacer frente a la violencia de las primeras, sino a base de estar representado en mayoría predominante, por encima de todo criterio proporcional" (Reflexiones sobre la Revolución francesa).
Macri se ofrece como representante de los sectores acomodados de las clases medias y altas que crecieron y fortalecieron gracias al usufructo de la renta agraria e inmobiliaria beneficiándose de la política del progresismo kirchnerista. Estos sectores protagonizaron el cacerolazo fashion del 2008 en apoyo a los sojeros, en clara oposición y rebeldía contra lo que consideran la demagogia populista y ante el temor de que la crisis social amenace su tranquilidad y la seguridad de sus bienes. El PRO representa la prepotencia social de las elites que pretenden que la democracia para ricos los considere a ellos los únicos y verdaderos ciudadanos.

lunes, 27 de julio de 2009

Trago demás


Un trago demás
Marca la diferencia.
Estoy a solo un trago
De que ello suceda.

El oro argentino


Año a año
Miles de niños
Muriendo de hambre.
Sin un vaso de leche
De la teta vacuna.
Ni tan siquiera una milanesa de soja…

La soja y las vacas
Son el oro argentino.
Propiedad de estancieros
Fermento de la Nación
Católica y blanca.
Bendición de Dios.
Para la republica.
¡Soja o muerte!
¡Viva la patria!
Muuuuu.

Tesoros


Tus manos de terciopelo
Acariciando mis sienes
Un beso fugaz
Antes del sexo.
El adiós violento
Antes de partir para siempre.
Tú fantasma
En cada uno de mis sueños.

Tesoros escondidos en mi corazón
A los que nadie tiene acceso.

domingo, 26 de julio de 2009

La formula del éxito

Su ego
era tan grande
como su imbecilidad
irrebatible.
De ahi su éxito

sábado, 25 de julio de 2009

el viejo poeta (una oda bukowskiana)


El viejo poeta esta borracho,
botellas de vino y cerveza vacias
sobre la mesa y en la alfombra,
manchada de alcohol y cenizas.
El viejo poeta tiene la mirada perdida
en un punto fijo
mientras fuma un cigarrillo.
Huele a orines y mierda,
esta muy borracho,
el cenicero es un cementerio de colillas.
En el sillon del viejo poeta
una jovencita desnuda
bebe el culo de una botella de vino tinto.
El viejo poeta se rasca los sobacos.
Esta creando.

jueves, 23 de julio de 2009

el derecho a la pereza

Una cerveza nocturna,
Tras la dura jornada de trabajo.
Solo,
en la noche tibia y abierta.
Me siento frente a la computadora y escribo,
como si este acto me liberara
de los dolores,
del cansancio y la angustia,
del sabor amargo del yugo.

Trabajo: maldita faena,
una constante perdida del tiempo,
de la vida, de la fuerza,
la creatividad,
de la lucidez y
la ternura.

Obrero en polaco
se escribe robotnik,
es decir robot,
maquina,
ser sin alma ni sangre,
sin dulzura que ofrecer,
sin más amor que el que permite
al pobre infeliz
tener hijos y reproducirse,
es decir sin nada más
que el castigo del matrimonio.

Asi pasa la vida de millones,
de casa al trabajo y del trabajo a casa.
Quizas tal vez,
ir de tragos y putas con el cobro o
con un chulo y de shopping.
Pero siempre retorna omnipresente,
en las conversaciones,
en los planes,
hasta en los sueños.

La puta sociedad del trabajo y
la explotación
¡cuando llegara el día
que reinen el ocio y la imaginación!
¡cuando será digno contemplar
noches estrelladas y cuerpos voluptuosos!
¡cuando enterraremos a los parásitos
que obligan a nuestra carne
a sufrir su depredación!

De la necesidad a la libertad decía Engels,
del trabajo al ocio.
del ocio a la creación.
El socialismo es el derecho sagrado a la pereza.
Quiero rascarme el ombligo y
contemplar mis dedos,
mirar al mundo a través de ellos.
Quiero todo el tiempo para inventar palabras
que describan mi odio,
mi amor,
mi pasión y
el sexo de todos,
que me enloquece.

una especie de bandera



Manos tiernas y duras,
suaves como terciopelo,
peligrosas como espinas.
Sabor a miel y picantes,
ardientes chiles dulces y humanos.

Violencia
colérica y pasional,
como de terremotos
que arrasan las ciudades,
de masas humanas
que destruyen el orden.
Fuego,
de incendios,
de bombas molotov,
de palabras encendidas.
De un sexo
tan peligroso y tentador
como el mismo infierno.

Locura,
como la de Van Gogh
ofreciendo su oreja,
como la subversión estigmatizada,
como la de un cautivo
que solo respira
en el borde de tu pecho.

Libertad,
para sentir fluir la vida
como ese acto fundante,
único e irrepetible,
ese instante donde pierde todo sentido,
detenerse del tiempo,
hundirse en el gozo y
desterrar el dolor.

Tu perfume
es el aroma buscado y
tus bragas en alto
una especie de bandera.

miércoles, 22 de julio de 2009

Cocaína en flor




Cocaína en flor
Canta Carmelita Aubert.
Y un pase me pone alerta
Junto al whisky.

Su voz
Es como una dulce caricia de tigre
Desgarrando la piel
Mientras brota la sangre
Que atrae a las fieras.

Es justo en ese instante
Cuando unos fríos ojos vidriosos
Se masturban en la mirada etílica
De la moral en celo.

“Cocaína en flor
es perfume que fascina
es la brasa del amor”.

domingo, 19 de julio de 2009

Una conclusión leninista


La verdad pensaba encontrarla
en un gabinete de estudios
en el amor
en la contemplación del ser
en la belleza.

La verdad la encontró frente a una pistola
apuntándole a la sien
de un policía de uniforme azul
y cara de pocos amigos
que le escupió sin tapujos,
de pura soberbia,
una frase leninista
(vaya paradoja):
-todo es ilusión, menos el poder.
Ahí comprendió:
La verdad es revolucionaria.

Brevedades


El último trago se hizo interminable
Tanto como la espera
La conversación
y la mala suerte.

El último beso fue breve
Tanto como la alegría,
La eternidad
y el pase de cocaína.

martes, 14 de julio de 2009

El adiós (A Lola)


El adiós
es un ocaso rojizo,
un sol gigante
quemando los ojos.

Un mar moco verde
frío y distante,
donde se ahogo Alfonsina.
Pisadas frescas en la arena,
una caracola gastada.

Una avenida,
una calle,
un bar,
donde duelen los recuerdos.

Es el llanto cínico
y herido
de una vieja desesperada.
Es el estallido
ruidoso y lacerante
de secretos imperdonables.

Es un recuerdo
de amores rotos,
rosas secas
de un romance.

Una sombra
que desaparece.
Un fantasma,
en lugar del olvido.

El adiós
no es una despedida,
es un nuevo
principio.

domingo, 12 de julio de 2009

Variedades

Roto
como un par de zapatos viejos
descartados en algun rincon oscuro.

Vacio
como la botella de ron
que nos bebimos
en una noche de parranda.

Frio
como el cadaver exquisito
al que todos lloran sin conocer.

Bello
como la luna llena sobre el mar
los poemas de Rimbaud
los besos de los amantes en los parques.

Ardiente
como los fuegos que arrojan las molotov
la fiebre que consume lentamente
o la pasión comunista.

Leyenda.
Derrotado
una y otra vez
sin renunciar jamás a la victoria.

sábado, 11 de julio de 2009

si te dicen que mori


para quienes me conocen y para quienes no,
soy portador de VIH,
virus de la inmunodeficiencia humana,
para mi VIH siempre fue
vivi intensamente tu humanidad,
pero por más palabritas de autoayuda que use
llevo el veneno en mi sangre,
como un estigma,
como un anuncio anticipado de la muerte.

mi conducta frente al tratamiento es cuestionable.
luego de diez años,
después de muchos amores y desamores,
pequeñas victorias y derrotas,
desilusiones y cansancio,
de tolerar los poderes confesionales:
novias, medicos y jueces,
de someterme a mis adicciones,
del extasis de la mente,
luego de todo ello
tengo miedo a la muerte,
maldito orden de la vida.

tengo miedo cuando se me corta la respiración,
me mareo por cualquier cosa y pierdo el equilibrio,
siento el dolor en todas y cada una de sus formas
cuando se me nubla la vista y
se me cierra la garganta en un ahogo profundo
recorriendo mi cuerpo
y haciendo su tarea de zapa sobre el espiritu.
la vida es bella, lo sé.
pero si te dicen que mori,
no llores,
reíte,
embriagate,
drogate con lo que tengas,
incendia iglesias y patrulleros,
en cada segundo de pasión y de alegria
viviran girones de mi existencia.

El amor secreto de Bakunin


Mijail Bakunin perdio sus dientes
-por el escorbuto-
encerrado en la fortaleza de Pedro y Pablo.
Dicen que amo a un hombre
-el terrorista Serguei Nechaev-
que increpo a sus jueces
diciendoles:
sus cabezas seran tronchadas en este lugar
por la primera guillotina rusa,
y que este hombre fue encerrado
-de por vida -
en la misma fortaleza de Pedro y Pablo.

Cuando Bakunin amaba a Nechaev
pensaria en las palabras que dirigio a su hermano Pablo?
-amo apasionadamente:
no sé si puedo ser amado como yo quisiera serlo,
pero no desespero.
Se masturbaria en las noches
lamentando la ausencia carnal de su amante?
O simplemente lo atraia el ardor del conspirador?

El viejo Bakunin
peleado a muerte con Marx y Engels
que lo acusaban de intrigante,
combatiente de mil revueltas,
con su sonrisa sin dientes,
amante sin deseperación,
pensandoen un hombre encerrado en Pedro y Pablo
martír de la anarquia.

jueves, 9 de julio de 2009

el soviet de la cama


el almuerzo desnudos,
los sueños despiertos,
el olor a gas lacrimogeno
en las noches de corridas por
Avenida de Mayo.

en las mañanas
de aquel departamento
de Once,
entre los ruidos de la calle,
-orgia de motores y bocinas-
después de un porro mañanero
y unos mates,
haciamos el amor y
estudiabamos como incendiar
las instituciones del mundo.

la filosofía nos erotizaba
la desmesura de Spinoza,
el espiritu del pueblo de Hegel,
el trabajo vivo de Marx,
la política de Maquiavelo,
el instituyente de Castoriadis,
la praxis gramsciana.

en las mañanas
de aquel departamento.
donde el partido de los cuerpos
se debatia ardiente
sobre las sabanas manchadas
del soviet de la cama.

martes, 7 de julio de 2009

borracho dormido


-Amaste alguna vez?
-Si cuando tenia corazón.
Y yo odie cuando tenia corazón
y olisqueaba conchitas
que meaban en mi nariz
y observaba heroés y santos
convirtiendose en tiranos
y sediento de mal
hambriento
de lujuria
de vida.
Perro abandonado,
devorado
por los piojos y las pulgas
meando en un arból
junto a un borracho dormido

la vieja esta en la cueva


llora el niño,
llora
por la nube blanca y esponjosa,
el pajaro negro que la sobrevuela.
el payaso triste de ojos saltones
la vieja que esta en la cueva.

rie la mujer
con los cachetes rojos
y el pelo revuelto.
lleva un puñado de panfletos
en sus manos blancas.
y el amor le arde
en el corazón y la entrepierna
y en la palabras
de libertad
frente al obrero.

sueña el viejo
la visita de una dama
desdentada y fria.
sueña con ojos vacios
y la prostata inflamada.
piensa
si alguna vez
tuvo la mirada terrible del tigre.

y la maquina ruge veloz.
dentro de ella
rugen las multitudes
amontonadas
por la mañana.

hiede la familia
alrededor de la mesa
adornada con un mantel
manchado de salsa
y la sangre de los abusos.

y cuando cae la noche
en la ciudad
y la basura se amontona
en las veredas
y los drogadictos
se escabullen en el baño de un bar
a tomar sus pases de cocaína
y los borrachos
pueblan las mesas
y los maricas
se cojen en los cines
y los matrimonios
bostezan en sus camas;
la luna escupe su luz
sobre las cloacas y los asfaltos,
sobre las chimeneas de las fabricas,
sobre las pesadillas de la razón
y los blancos uniformes de las enfermeras.

lunes, 6 de julio de 2009

Un día lluvioso


1
Lupe despierta luego de soñar con pendejos pijudos y hermosos que se lo cojian a él y a una sucesión de antiguas amantes compañeras del gozo.
Llueve intensamente en gotas gordas que estallan contra el suelo y los vidrios del ventanal del patio. El día es gris y el departamento esta en sombras. Enciende la TV mientras se despabila. Pasan una vieja pelicula en blanco y negro de Fracois Truffaut con Fanny Ardant y Jean Luc Tringtignant. ella se disfraza de prostituta investigando un crimen y es increpada por un gigolo que le reclama que las morenas recaudan menos.
-Imbecil, piensa Lupe.
Lupe, se masturba pensando en los pendejos pijudos y Fanny Ardant. Acaba. Un chorro de semen caliente salta violentamente de la cabeza de su pija y chorrea la mano y la panza de Lupe.
Se levanta, caga y se baña.
2
Lupe marcha a su trabajo precario de vendedor inmobiliario bajo la lluvia. Entrega sus carpetas, cobra su paga y se dirige a Mac Donalds por un cafe y medialunas. Leé el diario La Nación. La primera pagina informa de los enfrentamientos con muertos en el aeropuerto de Tegucigalpa Honduras. Los militares golpistas disparan sobre los manifestantes, hay muertos y heridos. El columnista estrella, Joaquin Morales Sola, se quejaba de la actitud necia de los golpistas que en lugar de someter al depuesto Mel Zelaya a juicio político, recurren al golpe. La voluntad popular tiene poca importancia -es cierto solo importa cuando beneficia los intereses del gran capital-, la libertad política es un sin valor cuando esta en juego la libertad económica. Un autentico hijo de puta don Morales Sola.
Afuera sigue lloviendo.
3
Lupe compra un puro. antes de marchar a la terminal de Retiro. Viaja a Mar del Plata. En el anden externo de la terminal fuma el puero en espera del omnibus. Comienza el viaje. Esta sentado en los ventanales delanteros, contempla la ciudad bajo la lluvia. Retiro, Puerto Madero, la autopista, el Riachuelo, la Boca. Al pasar bajo los techos de chapa y los conventillos de este barrio recuerda la cantidad de bolsas de cocaína compradas a la vieja María Marta y consumidas durante las noches junto a las botellas de whisky. En aquella vecina adicta que le practiba sexo oral cuando tobana merca juntos.
4
En la ruta el micro atraviesa una linea perfecta que separa la lluvia del sol. En la vera montones de caballos pastando. En el micro proyectan una pelicula con Dennis Quaid y Scarlet Johansen. Dulce y bella Scarlet. Dulce y bella Fanny, piensa Lupe.
Ellas le susurran al odio. -Este no es el lugar, ni el momento para masturbarse.
-Que pena, se dice Lupe, quien continua el viaje.

Pequeño poema insurgente

Pequeño poema insurgente
Para un pequeño país bananero,
por sus elites de oligarcas y militares.
Que en el siglo XX
Se entregaron a la United Fruit
Y atesoran su destino de colonia
A sangre y fuego contra el pueblo.
Con la bendición sagrada de
Dios nuestro señor y la santa Iglesia.

Pequeño poema insurgente
Para el pequeño pueblo de Honduras
Llego la hora de que obreros y campesinos
Hagan tronar el escarmiento.

viernes, 3 de julio de 2009

Paradoja


La otra noche,
después de mucha cocaína,
abrace a mi almohada
como si fuera mi amiga la muerte.
Fantasmas me perseguían y
solo ella tenía la respuesta.

Un día antes,
una chica de mariposas en la pelvis
me entrego sus besos.
Un día después
mi amiga la muerte,
sus pesadillas.

¡Que paradoja!
Hoy me acaricia el sol
con una sonrisa.