sábado, 27 de febrero de 2010

Montevideo 11 am

Desgrana sus notas el pianista
traje gris raído
melancolía.
desgarra sus notas el pianista
dedos veloces
un tango en pena
y esa milonga
que martillea.
Montevideo
11:00 am

miércoles, 24 de febrero de 2010

Sangre sobre el traje del pianista

Llora
Polonia
en el piano de Chopin.
arde
combate
sangra
sobre el traje del pianista
sangra
y desparrama entrañas
en las calles de Varsovia.
la victima de Napoleón,
la joya del zar,
la puta de Europa,
el progrom de Pilsdusky,
la moneda de cambio de Stalin
el campo de extermino de la SS,
el lamento de la Toráh ,
el Prometeo del ghetto,
el puño alzado de los astilleros Gdansk,
el capricho policial de Jaruzelsky,
el culo sangrante del neoliberalismo.
llora
Polonia
en el piano de Chopin
sangra sobre el traje del pianista.

martes, 23 de febrero de 2010

Lo que quieras, pero no me mires

Me siento observada
como santo tomas en el prostíbulo
como una novia virgen en la noche de boda
como un drogadicto en el colectivo
como las travestís en la panamericana
como una marcha trotskysta en corrientes y callao
como los ratones en el laboratorio
como las pijas chorreantes en una tetera
como la mantis religiosa comiendo la cabeza del macho
como las orquídeas y los ladrones
no me mires
tan solo devorame y mastica mi piel
chupa los huesos
bebe mis jugos
olisquea mis pedos
pero no me mires
soy un anónimo objeto del deseo.

sábado, 20 de febrero de 2010

La mandanga de mandinga

Haciendo apuestas
por números pares
tomando la mandanga
que parió mandinga.
infierno intoxicante
del eter
y las habichuelas
crecen como árboles
robustos
hacia un cielo
donde no existe
el paraíso.
sino cuervos negros
de mirada humana
picoteando hígados
donde aletean mariposas
enloquecidas
por la resaca
del antiguo gusano.
la lujuria es impar
la banca gana
sobre el paño verde
ángeles sin alas
ni bondad
con el pito hinchado
de deseo y viagra
aspiran
un polvito de estrellas
que les dejo mandinga.

Minustah.

Puerto Príncipe. Cuartel argentino, tropas del Minustah.
-Mayor, el principio de nuestra intervención es la ayuda humanitaria.
-como usted diga mi coronel.
-ningún miembro de esta unidad debe faltar el respeto a los derechos humanos.
-así se hará mi coronel.
-aquel que viole las leyes será severamente castigado.
-entendido mi coronel.
-mi coronel, debo informarle algo.
-si mayor continúe.
-Hemos debido disparar contra una turba de negros hambrientos que atacaban propiedad privada. Una joven fue violada en la acción por soldados de la guarnición. Que debemos hacer.
- nada mayor. Los derechos humanos han sido respetados. Se defendió la propiedad y se hizo cumplir la ley. El hambre de unos negros no justifica la turba.
-y la violación, mi coronel?
-era una negra, criatura de Dios librada a los hombres, mayor. Preocupémonos de los hombres y no de todas las criaturas del señor.
-Entendido mi coronel.

viernes, 19 de febrero de 2010

La belleza

El mar furioso golpea las rocas
el mar furioso golpea
el mar furioso
el mar.
las rocas golpeadas por el mar furioso,
las rocas golpeadas por el mar.
las rocas golpeadas.
las rocas.
la furia golpea el mar y las rocas
la furia golpea el mar
la furia golpea.
la furia.
¿donde anida las belleza?

Ese fueguito

la rubia de las tetas prestadas
pasea a su hijito
en uniforme escolar.
el arquitecto de vientre hinchado
-que planifica edificios
de vidrio y cemento-
pasea su auto.
el arquitecto y la rubia
se miran
se soban
se sienten
se abalanzan
son uno para el otro.
cemento para la dentadura postiza,
viagra para el pene flaccido.
billetera para las siliconas,
victoria secret’s para el culo
de la madre hambrienta.
la rubia de tetas prestadas
y el arquitecto de vientre hinchado
gimen y gimen
como los moribundos
en el colchón de agua.
amor inconmensurable
en dólares
euros
pesos
oro
tierras fiscales
departamentos
cuentas bancarias.
la rubia de tetas prestadas
y el arquitecto de vientre hinchado,
testaferros del amor
y los bienes de familia.
tradición
familia
pero sobre todo propiedad
acompañan el fueguito
que se enciende entre las piernas.

martes, 16 de febrero de 2010

Un pájaro azul

En un campo nazi
donde reina el horror
se posa un pájaro azul
sobre el alambre de púas.

En una fabrica de esclavos
donde reina el capital
se posa un nazi
sobre el pajaro azul.

Don Juan de Marco

Marlon
gordo y cansado
la Dunaway
vieja y aburrida
don Juan
deprimido
el amor es
un eterno despojo
un gordo bailando
escupir maní al techo
acostarse en un harén
con las mujeres del Sultán.
el amor es
un antifaz para esconder
las mentiras.
un caso patológico,
un antidepresivo,
el perverso Marlon
enmantecandote el culo
en un departamento de París.

viernes, 12 de febrero de 2010

por amor

fue por amor
que te arranque del corazón
insulte tu recuerdo
maldecía sobre tu nombre
me cague en todo.
fue amor nada más.
amor propio.

cristales rotos

el ruido de cristales rotos
en la noche furiosa
las tropas del SA
a la caza de la chusma
judeo comunista.
el ruido de motores
en la noche silenciosa
las tropas de la marina
sobre el río de la plata
liberando la patria de la chusma
judeo comunista
los bebedores de cerveza de Berlín
los lectores de la nación en buenos aires
el ruido de televisores
en la noche de tinelli
tres tiros en la nuca
para limpiar la calle
de la chusma
negra y drogadicta.
aplauden el valor y el orden
las señoras y los señores
que para cuidar su propiedad
eligen siempre un enemigo.

a la espera de tempestades

Un náufrago sin rumbo.
un vagabundo errante sin caminos
un navegante de mares de ira
ganados por la calma
y el tedio
un Robespierre guillotinado
una puta o cortesana sin goce
una canción sin melodía
un amante con el corazón frío..
el presente anodino
y la historia tragica.
la desmesura de los actos
la potencia del deseo
un amor que mate
una muerte que no duela
un sexo que vuele tan alto
como un orgasmo
el perfume de otra piel
en el combate.
navegar en un mar tedioso
a la espera de tempestades.

lunes, 8 de febrero de 2010

La rubia fumona

De haber sido
yo
quien encendiera
ese porro
con
ella.
si ya se,
una rubia hueca
pero tan llena de candor
como un merengue.
mirala vos,
se tiro a los dos hermanos
y provoca erecciones
con solo mostrar
su bombacha
al viento.
de haber sido
yo
quien encendiera
ese porro.
le hubiera dicho
meame y
hace conmigo
lo que quieras.
soy todo tuyo Marilyn.

soplando al viento

El viento
pena la pena
de un viejo amor.
como la sangre
que brota espesa
sobre rocas gastadas
por el viento,
amante destructivo
que aplica con violencia
de siglos y siglos
sus caricias.
y asi
las antiguas cordilleras
magnificas
poderosas
son ahora pequeñas sierras
arrugadas
llenas de fosiles
como baúl de una abuela.
cuando no,
redicidas a simple arena
y el viento
solo y
amargado
tratando de reemplazar
con culos siliconados
las antiguas nalgas
de otras hembras
como Juana de Arco,
Cleopatra,
Louise Michel,
Rosa Luxemburgo.
hasta la marihuanera
Marilyn Monroe
cuando susurraba
al oido de JFK
su happy birtday
mister president
sentia como la caricia
del viento
desparramaba
a todos los presentes
su chanel numero 5.
en los días de furia
quejoso de tanto hastio
azota huracanes
sobre ciudades
de ladrillo
que alaban
a los arquitectos
y olvidan que las paredes
las levantan
los albañiles
y las destruye el viento
o su fiel amante
el agua.
por la que pena
penas de amor
cuando desaparece
la tormenta.
y se rie
cuando Bob Dylan
canta
que la respuesta
la encontraras
soplando al viento.

No puedo soñar, Dr Freud

-Dr Freud me siento atrapado en una angustia que nace del sometimiento a la moral. Del deber vivir. O del no disponer morir. De la obediencia ciega a la vida. Tengo miedo y angustia. Durante mucho tiempo deje morirme en el literal sentido del termino. Abjure de toda esperanza en la condición humana. Me percate de la miserabilidad y la fragilidad de toda certeza contrastada con la realidad. ¿Qué más quedaba? Ahora le tengo un miedo terrible a la muerte. Al final. Y mire dr. Freud que siempre pensé como Spinoza, un judío sabio y ateo desmesurado como usted, que la muerte era un final. Que no valía la pena perder el tiempo en ella.
-Amigo, esa obediencia a la vida, ese apego a seguir respirando, amando, bebiendo, es tu inconsciente deseo a una vida desligada de ataduras y presiones. Es el mandato de la cultura quien nos arroja a las sombras. Es la obligatoria búsqueda de la felicidad a través del sacrificio.
-Pero el asunto es que no soy feliz, ni me interesa de esa manera. Comprendo que la libertad es dolorosa. Pero ese dolor es el que me empuja a resistir y doblega a la vez. Me siento ahogado entre tanta incertidumbre y temor.
-Ese temor es el trauma de reconocer nuestro origen, nuestro impulso vital a hacer pleno uso de la conciencia y de las facultades de la vida sin negar la libertad que nos constituye como sujeto.
-A la mierda Dr Freud no entiendo nada pero. ¿Feliz o libre es la disyuntiva?
-Es una manera de planteárselo.
-No puedo soñar dr Freud. No puedo dormir.
-Entonces tome cocaína y sueñe despierto.
-Gracias. Esto me hace sentir mejor.

domingo, 7 de febrero de 2010

Un mono rabioso

SIDA
puede ser
síndrome de la inmunodeficiencia adquirida;
como también
salí inmediatamente de ahí;
o súbitamente incendie diez alamedas;
SIDA
puede ser
técnicamente
menos de 83 cd4
toxoplasmosis
cansancio por un virus que te inflama
o solo intento degenerar alcoholizado;
sangrientamente ingratos los dolores de amor;
silenciosamente irradiando dulzura agonizo.
SIDA
puede ser
la pesadilla del medico
como ley y orden.
la jeringa en las venas
para extraer sangre
en una sala repleta de gente desesperada.
o subjetividad inquieta deseosa de ateismo.
y aunque juegue con las palabritas
sabiendo que son signos de la nada.
un estupido poema.
revuelva en la arena buscando
las llaves perdidas de un antiguo recuerdo.
recite rimas rozagantes de ridiculez,
estalle de rabia porque el tiempo se va
y la noche bajo las estrellas
me han alertado que olvidamos el amor.
aunque el medico –a regañadientes-
me autorice a tomar hasta dos gramos de cocaína,
pero yo no encuentre en ella más que un espejo de mis miedos.
aunque estalle como un fuego artificial
y le toque el culo a la luna.
SIDA
puede ser
la angustia y el hastío
del negarse a esperar que llegue la muerte
disfrazada de enfermera
como Daryll Hanna en Kill Bill.
un mono rabioso
que con la costumbre de devorar
como un tiburón hambriento.

sábado, 6 de febrero de 2010

La oreja de Van Gogh

Conozco
un camino a la muerte
conozco
el miedo del tigre
conozco
el olor de la angustia
y la melancolía del gato negro.
conozco
al sol en su inútil sacrificio
conozco
a los girasoles
muriendo de amor.
conozco
el hambre y las patatas.
conozco
la sangre
el desprecio
y el dolor.
conozco
el susurro de las moscas
y las putas.
soy la oreja de Van Gogh.

viernes, 5 de febrero de 2010

esos dias soy heterosexual

El rubio goloso
chupando la enorme verga del negro.
envidia.
siento en mi lengua
la ausencia de un semen gustoso.
envidia.
por unos brazos fuertes
y unas piernas duras
agarrándome por detrás
y soplando en mis orejas.
una vieja canción
¿te gusta papito?
me gustan machos fuertes
y maricas flaquitas
y la confusión extasiante
de varias pijas jugando.
y acabar.
antes de que el orden
vacíe su odio en mi cuerpo.
esos días
soy heterosexual.

Pitbull, terrier

Gato negro,
gato blanco
la enorme raya de cocaína
en la vía del tren.
el sol es una pesadilla
para la resaca
y la derrota.
Pitbull, terrier.
juguemos otro día
a la mano más alta.
a lo mejor resulta.
gato negro,
gato blanco.
el gitano con dientes de oro
regala sonrisas
a las calas de las tumbas.
a los chivos.
a los matones de corazón blando
que buscan a su amada.
Pitbull, terrier.
juguemos otro día
a la mano más alta.
a lo mejor resulta.
gato negro,
gato blanco.
el baño de mierda
los muertos que hablan.
la enana y el gigante,
la gorda arrancando clavos con el culo.
la vida es una ceremonia
de aguardiente,
y trompetas desatadas.
Pitbull, terrier.
juguemos otro día
a la mano más alta.
a lo mejor resulta.

Yo no pido perdón (poema de Roberto Langella de Reyes Peña)

Por jamás ofrecer
la otra mejilla;
por no dejar dormir
con mi música;
por no embarcarme
en empresas ajenas;
por no asistir
a fiestas de otros;
por jugar a ser la némesis
de mi vecino;
por comer caramelos
delante de los diabéticos;
por no reconocer
en nadie sacramentos;
por no haber advertido
que no soy un caballero;
por haber reído de más,
por haber llorado de menos.

Por todo lo demás, sí,
disculpen.

Azufre

Cerveza caliente
hongos alucinógenos
una mirada esperanzadora del futuro.
ruta.
antena de radio.
una luna llena a cielo abierto
con todo el ácido lisérgico del mundo
en mi sangre.
la morena preciosa.
su novio le presta un ojo vigilante.
los muchachos le prestan un ojo vigilante.
dame a mi esa hendija
donde el diablo gusta meter la cola.
viejo puto.
viejo amante.
viejo amigo.
semen sabor azufre
y damas laceradas por el látigo
son tu cena.

jueves, 4 de febrero de 2010

Invitación nuevo blog www.derechoalapereza.blogspot.com

La intención es mudar este blog al nuevo sitio. www.derechoalapereza.blogspot.com. donde continuara esta experiencia lieteraria.

El Olimpo

Prometeo
tiene el hígado
estropeado por los cuervos.
aunque las malas lenguas
lo acusan de tener cirrosis
producto del exceso
de alcohol y narcóticos.
Prometeo
arranco el fuego
a los Dioses del Olimpo
para darle la llama
a los humanos.
querían encender porro
antes de la fiesta
por el fin del reinado de los Dioses.
malditos tiranos egoístas,
sobre todo Zeus
que desde que escapo a ser devorado
por su padre Crono
impuso a la tierra
sus caprichos.
después del alcohol
el sexo
las drogas
y de liberar a Prometeo
de sus cadenas,
nació la filosofía
que de la mano de Platón
entre arrumacos con los jóvenes
impuso la reaccionaria idea
de que los solo los sabios debían ser reyes.
y como es sabido
realeza y sabiduría
no se llevan bien.
a menos que el rey
imponga a los humanos
su estupidez como sabiduría.
de ahí de vuelta
Prometeo encadenado
y Ratzinger como Papa.

miércoles, 3 de febrero de 2010

Desierta


Te pregunte
si estabas despierta,
pero escribí
¿qué haces desierta?
y sin medirlo ni esperarlo
me contaste
de tu corazón revuelto
como las dunas
y de las manos hundidas en la arena,
no entendí si era una metáfora
de buscar en la profundidad,
sobre lo real como un desierto lleno de espejismos
sobre la inmensa soledad humana
o tener literalmente las manos en la mierda de otro.
en fin,
el lenguaje es una simbología engañosa,
un signo que oculta
ni adviene
ni devela.
y en este desierto del facebook,
entre lecturas veloces y pornografía
(busco una verga de marica
en la desierta noche suburbana)
ni dice
ni desdice
ni siquiera es lírica.
con respecto a tu corazón
mordiscos de un muchacho en la nuca
o una buena raya de cocaína.

Naftalina vieja


Una niña, una mujer,
ojos negros dientes blancos.
parecen las teclas de un piano
de cola
y su armonía.
sonrisa que estalla.
como un fuego artificial
multicolor.
como los rayos y los truenos.
como las trombas y trompetas
de una banda de bodas y funerales.
como una molotov
(parte de aceite, parte de nafta,
bolitas de telgopor y
mecha manchada en grasa seca)
ardiendo contra un camión hidrante.
En otro lado,
naftalina vieja
sobre los suéter y las bufandas.
alimento de las polillas hambrientas
que aletean contra la ventana.
mirada pagana
adornada de incienso y coral,
cadáveres de rubor y colorantes
entre el café derramado
y los sándwich de miga.
la niña, mujer,
ojos negros, dientes de piano,
sonrisa de trueno,
bosteza.
puso con este acto fin a la ceremonia
y todos los presentes,
dando un paso de baile,
se retiraron a sus moradas,
mientras los muertos
andan de parranda.

lunes, 1 de febrero de 2010

Poema breve que no dice nada

Poema breve que no dice nada:
Amor

¿Tenes algo para decir?


-Que te puedo decir.
-Nada. No digas nada.
-Pero es que no tengo nada para decirte.
-Esta bien entonces. No hace falta que te veas obligado a decir algo.
-Pero sinceramente no tengo nada para decir.
-No te preocupes somos dueños de nuestro silencio.
-Pero hay una enorme diferencia entre el silencio y no decir nada.
-Pues entonces mantén en silencio tu nada.
-La verdad sos un pelotudo.
-Viste que hay algo que querías decir.
-Si, andate a la concha de tu hermana, gil.
-No entiendo porque te pones así en lugar de charlarlo
-Chárlalo con ésta, nabo.
-Ese lenguaje demuestra impotencia.
-Y esto que te demuestra. Un puñetazo directo a la nariz. Lluvia de estrellas y sangre.
-Me olvidaba, te dejo tu novia. ¿Tenes algo para decir?

Capullito de alelí


Te escribí una vez
capullito de alelí
pero de las flores
no recuerdo su perfume
aunque si el hedor del alcohol
a las tres de la mañana
antes de la cicuta
creyéndome Sócrates
antes de la inmortalidad.
y es en una tumba
a ras del suelo
donde las raíces
de los alelíes
estrangulan mi cuello
y los gusanos
sacan buen provecho
de mis restos
hasta hacerse mariposas
que se posan en tu pecho
escotado
de viuda llorona.
siempre te quedo bien el negro
haciendo juego con
las mentiras.