viernes, 20 de noviembre de 2015

sangre de pato

mueca de pato
pico de pato
cagada de pato
pato a la naranja,
pluma de pato
en los abrigos de un infierno.
vuelan los cartuchos y perdigones
sobre el cadáver del pato blanco
y el graznido desesperado del pato negro
exigiendo que a él
también le llegue la muerte.
un sol
derramándose
como mancha venenosa
sobre los charcos y
las alcantarillas;
pate de foi
el pato lucas
pedófilo violador
de niños inocentes
con sam bigotes
como cómplice y socio.
yacen en el lago
los cadáveres
y los huesos.
sangre de pato
en el rostro del verdugo.

domingo, 8 de noviembre de 2015

un robo

la razón:
el buen burgués
accionista de la IG Farben,
productores del gas Zycklon B
usado en Auswichtz.

el deseo:
una actividad mercantil;
la libertad metafísica
de la propiedad privada.

el amor:
el clavo en una cruz
atravesando la carne, los nervios y los huesos
un ejercicio
del sometimiento y la acumulación.

la propiedad:

un robo.

martes, 20 de octubre de 2015

deja vú

escupe en la vereda un salivazo blanco y esponjoso, da justo contra el cordón, queda colgado como un hilo elástico que se resiste a caer sobre el desagüe.

-debo de estar podrido, dice.

ensimismado en su bolsa de merca, mete la moneda saca un montón y jala, snife, uno por orificio.

es un tipo duro, cara llena de hoyuelos, nariz partida y barriga. Tamaño medio pero fornido. esta noche, particularmente, el hombre lleva una borrachera extraordinaria y quiere mantenerse en pie.

no puede moverse de la dureza que lleva. es alto  y desgarbado y tiene cara de que nada le importa. toma su merca de a monedazos para darse valor. Para para no tener que dar explicaciones por sus actos. si viola, la culpa es de la droga, si mata, la culpa es de la droga, si roba, estaba zarpado. Una buena manera de no hacerse cargo. moquea y se lleva los dedos a la nariz.


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era un turco bajito y regordete, pero  su mirada asustaba. era el dueño de la vida y de la muerte. un séquito de matones haciendo ostentación de armas, anillos exagerados en los dedos pequeños y regordetes, un rostro lleno de arrugas y un aceitunado color a muerte.

-Caeremos como peronistas, le habia dicho a Unamunu cuando este le pedía que soltaran la mano de Isabel.

dijo convincente.

-pero muchachos, nosotros no fuimos, si llevábamos solo las 38, como cuando vamos al asadito con los amigos.

custodio del verticalismo y guardián de la ortodoxia, el rugiente motor de los Torinos anunciaban al barrio que se tenia que vestir de fiesta para recibir al hijo  prodigo.

-Zurdo de mierda.

Pensar que lo llamaban mariscal de la derrota.

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miro el cielo buscando respirar el aire de la libertad.
en las madrugadas le golpeaba la puerta, tomaban vino y cocaína y les chupaba la pija

-¿ no estaba preso por violín? esta bien decile que venga.

-esta paraguaya hace unos petes divinos campeón. dijo lascivamente.

la monto como si fuera un perro salvaje. la pija dura apuñalaba la vagina chorreante de la paraguaya, quien pedía que la hicieran mear de placer. se puso celosa e intento apuñalarlo. la cacheteo, la noqueo, de un gancho, cuando despertó se la estaban cojiendo. se dejaba mamar borracho, mientras tomaba cocaína.
así transcurría la vida de un hombre solo.
-a estos zurdos les molesta que la gente viva bien.
le ofreció buena plata. acepto.
un deja vû.


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este presente de supervivencia gris, este cuerpo cansado de golpes y de caricias que mienten amor por dinero o cocaína. no hay futuro. una noche un pendejo lindo le chupo la pija.
lo denuncio por abuso, maltrato, violación y cuanta perversión hubiera. termino preso por abuso de menores. lo apartaron por puto. hasta caer en la desgracia y el olvido.

-me hicieron una cama pero yo se las deje tendida.

es un fantasma, un caricatura de quien quiso ser.

le faltaba el glamour del Bambino, y brillar como una estrella.



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con un caño de metal en la mano se dirige hacia el tipo. camina lento hasta una parada inhóspita de colectivo iluminada por un farol,.

-puto de mierda. le mete un golpe en medio de la cabeza, los sesos del tipo se desparraman en la vereda y el sonido del golpe despierta a la jauría de perros que ladran a una luna lejana.

-no hay justicia.

pega un trago largo y profundo de una petaca de ginebra y se da un saque de cocaína. es tarde para volver a ser otro. 

lunes, 28 de septiembre de 2015

la tormenta perfecta


El bigote de gato se ha perdido oculto entre la luna roja y las nubes.

La tormenta perfecta es un hastío, una última charla, el suicidio de los gatos con capelinas.

El hombre tigre devora el corazón y arranca con sus uñas la piel, dejando desnudos el hueso y las venas sangrantes, de la maricona culisuelta.

Tempestades, maremotos, el agua contra las rocas destrozando los cadáveres arrojados desde los aviones, en el sonido de las caracolas.

Las sabanas y los colchones, los cuerpos destrozados carcomidos por los piojos y, las pulgas, un Stalingrado del amor.

Click-click de las agujas del reloj, cálculo del valor del tiempo que todo lo destruye.

Una reja pintada de verde y un largo pasillo hacia la puerta de dura madera. Toc-toc. Un silencio.

Fumigaron los jardines del amor y los gusanos vueltos mariposas asesinan los sueños de primavera.

sábado, 26 de septiembre de 2015

hay caos

Un puñado de vergas florecen como rosas. Tomando sus tallos sangran las manos con las duras espinas. Regadas de saliva salpican su polen sobre el rostro de un dulce jardinero.
Una rosa roja, como Rosa Luxemburgo encabezando la marcha de un millón de furiosas maricas proletarias.
Un ojo que espía detrás de la puerta de vidrio a las sombras de la perversión y el delirio.
Hay caos. Hay narices rotas y sangrantes. Hay dos amantes viriles propiciándose caricias: rita la salvaje y el hombre tigre. Ella se ofrece su boca como excusado y el agujero del culo, como refugio para aquellos que han perdido la noche en vano. El simplemente se zambulle de cuerpo entero en un río de mierda.
Hay pasión por la destrucción. Un Bakunin que delira hasta el orgasmo por las palabras de Netchaev. Una Siberia fría y desoladora en una habitación de un hotelucho de Balvanera. Una fortaleza de Pedro y Pablo que encierra a los que saben el camino a los jardines del amor.
No hay derrota sino un compás de espera.
Cadaveres y chales cubriendo el cuello de unas damas de barba suave y manos duras que te toquetean el culo hasta hacerlo una masa de pan, que una vez al horno, sera mojado con leche y orinas.


sábado, 12 de septiembre de 2015

Voltaire jadeante

Voltaire jadeante
derramando su leche
sobre el blanco culo de la filosofía.
Un derrame de sol
a orillas del Sena
una rosa
es una rosa?
Virtuosa razón
la guillotina brilla
en lo alto del cadalso.
El dinero es dios
y el calculo ciencia,
devotos del tin tin
de las monedas,
embriagados
por el cenas colmadas
en las mesas del festín.
Robespierre
lo hizo posible
y su nombre fue
sepultado sobre una pila
de perros muertos
y cabezas tronchadas.
La perfomatividad
de los sumisos
Judhit Butller lame
sus tetas operadas
dulce mana de la academia,
el dinero es dios

y el calculo ciencia.

jueves, 30 de julio de 2015

inyección

Entre el cansancio y la fiebre, la lluvia me promete caricias, un café caliente, libros que arrancan fuego de sus palabras, islas misteriosas, guerras civiles y revoluciones.
Me acurruca el viento y la paleta gris del cielo. Unos dedos pequeños, como espinas de rosas, como agujas de inyección, inflama mi pecho. Me susurra al oído como un viejo lascivo, toquetea mi culo, juega a encender mi piel con la promesa de un sueño sin sobresaltos.
Pero la lluvia, si que es despiadada, destruye en mi toda esperanza en la paz, todo orden que exista sera hijo de la violencia. Y lanza sus truenos como manifiestos.

viernes, 10 de julio de 2015

flashes

un ultimo suspiro
antes de abandonar
el lugar de los flashes y las lamparas
acogerse a la sombra
silencios
bebiendo a escondidas
los restos de alcohol
de los vasos abandonados
en mesas de madera
por parroquianos borrachos
y jóvenes prostitutas;
robando besos fríos
contra una pared
donde las cucarachas
construyen su refugio
contra la guerra nuclea

jueves, 2 de julio de 2015

desparraman

el caos:
un enterrador
sonríe borracho
a las 10 de la mañana
un árbol desnudo
en invierno
una mosca zumba
enloquecida
en la ciudad se desparraman
las multitudes
y todo detalle
pasa desapercibido

miércoles, 24 de junio de 2015

un bigote de gato

El alcohol quemaba mis entrañas
y por las sienes estallaba
una catarata de fuego.
El frío se agolpaba contra las ventanas
la silueta de una sombra felina
queda atrapada en la ventisca
de algunas palabras.
Como si una cabalgata furiosa
de amazonas asesinas
amenazaran la existencia misma
de un rayo de cordura.
Mi dulce amor
me invita a sus labios
pero yo prefiero mordisquearle
los cachetes
sabrosos manjares
de los condenados al infierno.

Alimenta mi luna
un bigote de gato
que se mece en el sueño.

domingo, 31 de mayo de 2015

pintitas

Del cuello del hombre cuelga una llamativa corbata rosa con pintitas blancas. Tiene una enorme papada que se confunde con el nudo de la corbata y el cuello de la camisa. Parece un sapo. Su cara es grotesca y blanca, su cabeza luce entradas pronunciadas y una calvicie incipiente en la punta de la bocha, su boca es grande y el sonido de sus palabras grandilocuente. 
-No puede hacer nada, estas son las condiciones que ustedes aceptaron, ahora no me vengan con que no están satisfechos. Bueno si no hay nada más que discutir, estoy muy ocupado.
-El tema de si son las condiciones que aceptamos o no, es secundario. Las condiciones son impuestas, no es una elección voluntaria, ya que la opción es morir de hambre. El tema es que no estamos satisfechos y no tenemos porque estar satisfechos.
-Como se atreve usted a hablarme así. Se exalto y la cara de sapo se puso roja como un pepino opacando el rosa de su corbata.
-Y como sabemos que a las condiciones impuestas se le oponen las condiciones deseadas y que las condiciones deseadas se logran por la fuerza, venimos a decirle que nos importa muy poco que no tenga tiempo y que desde este instante, usted ha sido tomado como garantía de seguridad mientras ocupamos la planta hasta ver satisfechas todas nuestras demandas.
Al gordo cara de sapo se le fue el color de la cara y se le derrumbo la papada. Estaba más pálido que las pintitas blancas de su corbata rosa.
Se había creído demasiado aquello de que a los hombres se los manda por posición social. Ahora era una pasa arrugada a quien le temblaban los labios al hablar. Nosotros nos habíamos creído durante mucho tiempo que nuestra situación respondía a un orden natural de las cosas. Ya no creíamos, simplemente nos ubicamos en el mismo lugar que el de nuestro interlocutor.
Es la historia que reclama ser oída
desenterrada de los libros y
los cementerios,
hablando desde las vigas de los edificios
los ladrillos
y los cielorrasos
donde las manos obreras
estamparon su firma.
En fin,
es la lucha de clases, estúpido.

sábado, 16 de mayo de 2015

todos los días

el amor sueña
con odios nobles y puros
como gemas de oro en bruto
de entre las piedras
mientras el odio
desea
ser penetrado por el puño
de un amor cargado de vicios
promesas de dolor
y lujuria;
como el borracho sueña
con botellas llenas de alcohol
en camas vacías
sobre un colchón que irradia
hedor y orines.
un poco de vida
un poco de muerte
y mucho de algo indescifrable
como el vacío
o el perfume humeante
del ajo hirviendo en aceite,
un poco
como todos los días.

viernes, 15 de mayo de 2015

pinceladas a lo pollock

un hombre
con la luna iluminando su espalda
batiéndose a duelo
con sus pistolas desenfundadas
cayendo
mientras la sangre dibujaba
en el aire
pinceladas a lo pollock
y las balas lo atravesaban
haciendo que su cuerpo
se contorsione
como una marioneta enloquecida.
la fría risa de sus enemigos
se confunde con el silbido del viento
que sopla leve
sobre el cuerpo del hombre caído
solo
en la noche
sin haber sabido apreciar

el sabor del ultimo beso.

miércoles, 25 de marzo de 2015

inadvertidas

las hojas y las mentiras 
yacen 
dormidas en el asfalto.
las pisadas frescas las hacen crujir
-a hojas y mentiras-
es el otoño
un viento cargado
de antiguas promesas
reclamando ser o perecer
pero no pasar inadvertidas.

miércoles, 25 de febrero de 2015

ciclo nocturno

Eran mis últimos pesos
y lo que llevaba en el bolsillo...
era lo único que tenia
para comer y moverme en los próximos días.
Sin embargo,
y siempre hay momentos donde prosperan
los sin embargo,
había perdido la cabeza por un par de rayas
convidadas por un amigo y
snifadas junto a él.
Con mi cabeza danzando a mil por horas,
haciendo un recorrido frio de mis problemas
mientras alimentaba en el mismo registro
un deseo caliente de sexo y
un pensamiento obsesivo por tomar más cocaína.
Luego de debatirlo internamente
-alcanzado por la ansiedad-
opte por comprar más cocaína,
del resto luego veríamos.
Llame al dealer
-nos vemos en media hora en San Juan y Pichincha,
fueron sus palabras.
Me fui caminando desde mi casa en Once
hasta aquel lugar.
Mi estado no era el mejor para corretear por las calles
Transpiraba exageradamente y mi capacidad de conversación
estaba prácticamente reducida a cero.
Una fría mirada paranoica era mí guía.
Antes de salir fume un poco de marihuana,
para bajar la ansiedad,
lo que no hizo más que agregar paranoia a mi actitud.
Hacía un calor infernal y yo sudaba a raudales
aterrorizado de todo lo que sucedía a mi alrededor:
los autos, la oscuridad de la noche,
la gente caminando en las veredas,
las miradas inquisidoras de los que ocupan la calle
para mitigar el calor con algo del fresco de la noche.
Un patrullero se detuvo a cincuenta metros de donde yo estaba parado.
Dos policías armados con Itakas se dirigian hacia mí.
No atinaba a salir por temor a llamar la atención
inconsciente de si yo era su blanco,
después de todo estaba limpio y tenía tan solo mi escaso dinero encima
En ese mismo instante siento una mano en mi espalda.
Salte sobresaltado como si todos los demonios del infierno
Se hubieran conspirado para destriparme.
Era el dealer, saludándome.
–Como estas viejo, cuanto necesitas?.
De frente a pocos metros dos policías amenazantes con sus Itakas,
el corazón latía al ritmo acelerado de un tambor de guerra.
Cuando pienso que estoy perdido , atino a ver un gran cartel luminoso:
“Pizza”,
la sangre me volvió al cuerpo.
El dealer saca su paquete de entre las piernas y
me hace entrega de dos bolsitas.
Antes de retirarme,
Opto por ingresar al baño de aquella pizzería,
los policías, en el mostrador, esperando el favor del pizzero.
En el baño, sobre la tapa del inodoro,
tomo un pase por cada orificio.
Cuando salí de aquel local,
sentí el latido del corazón
como una nota inspirada de la muerte.
Regresando a mi casa,
la noche,
reiniciaba su ciclo.

lunes, 9 de febrero de 2015

saliva seca

un estallido de estrellas
un coro de orgasmos
el sonido de una sarten crepitante
la saliva seca
de un beso viejo.
bostezos del recuerdo,
mientras arden
-bajo el vestido de raso-
los pezones duros
de la vieja marica

martes, 20 de enero de 2015

cicuta

no voy a beber cicuta
ni cortarme las venas
ni arrojarme al asfalto desde un piso diez.
no nada de eso.
quizás llene mis tripas de alcohol y cocaína,
no voy a coquetear con la muerte
más que lo habitual,
no voy a escribir estúpidas cartas de amor
ni pegare gritos despechados al amanecer,
pero voy a abrazarme a la tristeza
de las almohadas vacías.
no voy a olisquear flores marchitas del romance
o dejarme seducir por la melancolía
pero voy a tatuarme en mi memoria
tu nombre como una bandera
hecha jirones
de las pasiones vividas.