martes, 30 de marzo de 2010

Luces

-Ay Aníbal, si supieras lo triste que me pone saber de todo tu dolor. Te juro, trato de escudriñar en tus razones, de pensar el mundo como un enorme agujero negro donde Dios deposita su mierda. Pensar en la ciudad como la tapadera de la moral y la fábrica de la infelicidad. Te juro que lo intento, pero no me sale.
-Tu problema Martina es que simplificas todo. Para vos hay blanco o negro. Donde vos decís que yo veo la cagadera de Dios -aunque en realidad yo niegue a Dios, niegue la idea de una fuerza mágica que nos precede y formatea- vos ves el resultado de la lucha entre el bien y el mal. Ángeles y demonios. Moralidad e inmoralidad. Industria y vagabundeo, así simplificas las cosas Martina. Se te pierde el mundo, se te pierde de vista la vida misma. Sos ciega linda, aunque esos terribles ojos oscuros digan que tu mirada petrifica a las piedras, son ojos que no ven. Es algo que hay que corregir.
Y sin darle tiempo de reacción a Martina, Aníbal saco su sevillana y abanicándola frente a los ojos de Martina hizo estallas sus globos oculares. Los ojos negros dieron lugar a un mar de lágrimas de sangre y los gritos de dolor de la mujer.
-Así es Martina, este dolor que desgarra, esta oscuridad que te regalo, es más luminosa que toda tu vida.

lunes, 29 de marzo de 2010

Los restos de nuestros dias

Me dijeron con tono demandante

y con una bronca que salía desde las entrañas:

te odio,

todo es tu culpa,

lo que necesito es paz y tranquilidad.

Y aquí estoy yo,

solo nuevamente,

desgarrado y mirando expuesto

el producto de la tranquilidad

que no me contiene.

Me dijiste paz

y contemple el cementerio

deseando no encontrar los restos

de nuestros días.

domingo, 28 de marzo de 2010

Aquel lugar encantador

Lupe palpo las venas y con los dientes apretados ajusto el cinturón al brazo. La fría punta de la aguja se metió bajo la dermis y encontró la vena. Un poquitin de sangre ingreso en la jeringa. Lupe comenzó a inyectarse de a poco, esa bendita ampolla de morfina. Su cuerpo se desvaneció de repente. Su mente era un galope apocalíptico. Su estado certera mezcla de lucidez y alegría.
Karina lo miraba con bronca. Ella también quería probar y Lupe se lo negaba. –Dale se buenito, si me das te dejo probar mis tetas, le decía Karina a Lupe mientras éste la rechazaba con el brazo.
Un viejo barco atascado.
El 4 y el 6 en la partida de dados.
Una margarita roja haciendo de sol y luna.
La oreja de Van Gogh hablando a los girasoles.
Almejas a la provenzal.
La concha abierta de Karina devorando pequeños e interminables penes.
Un borracho enamorado.
La disolución del tiempo y del espacio.
La proscripción de las formas. Pura esencia.
El big ban.
De repente sintió un baño de baba en su pija. Karina trabajando sobre ella, su enorme culo al techo. Lupe ni deseaba, ni se resistía, contemplaba aquel intento carnal de atesorar un espíritu, un haz de luz, un instante de nada.
Lupe la separo con cariño y le dijo. –Esta bien hermosa. Te voy a dar un poco.
Saco la jeringa de insulina de su envoltorio. Coloco la aguja y la cargo directamente desde la ampolla abierta. Golpeteo la jeringa para sacar las burbujitas de aire, un chorrín al cielo. Tanteo los brazos de Karina y luego de ajustarle el cinto al brazo le hizo el pico. Los ojos de Karina se desorbitaron y el cuerpo se tenso de golpe endureciendo sus negros pezones.
Lupe y Karina se besaron dulcemente. Como en una despedida a las puertas del infierno. Aquel lugar encantador.

Fritanga

Mira Miguelito, te lo dije una y mil veces, no me trates mal. Pero vos no escuchas. Te pensas que soy una puta maricona, una concha parlanchina que solo sabe romper las pelotas. Así con esa soberbia que te caracteriza, primero me desprecias y después me basureas hasta hacerme estallar en llantos. Ahí me decís, mira te ves patético llorando, y después me pegas duro y me pones boca abajo y me la metes toda dura por el culo. Y cuando ya nada tiene arreglo te pensas que chupándome un poquito la pija vas a calmarme. Estas completamente equivocado y te lo advertí. No me maltrates. Pero claro. El no quizo escucharme. Se pensaba que me iba a tener loquito con su verga encantadora. No mi amor. No me alcanza. Necesito amor, entendelo, amor. Y como sos incapaz de darme amor decime ¿para que sirve tu verga? Y te contesto, Miguelito, para comerla toda y hacerte mío para siempre.
Miguel estaba amordazado a una viga sobre la pared y maniatado. Sus piernas y pies atados a la pata de una fuerte silla. El pene y los huevos de Miguel colgaban al borde de la silla. Marcelo los acaricio y de golpe, con una enorme tijera de costurera corto el escroto y los huevos de Miguel saltaron sobre la sabana puesta a modo de alfombra en el piso, Miguel se desmayo del dolor y su cuerpo convulsionaba sobre un enorme charco de sangre. De un segundo tijeretazo Marcelo corto la pija de raíz. Recogió los huevos y los coloco en un envase de plástico junto al pene. Marcelo se dijo a si mismo. Que pena, las historias lindas tienen final trágico. Ya aprendiste Miguel a no enfurecerme jamás.
Marcelo se dirigió a la pileta. Lavo los huevos y la carne del pene, la sazono, la baño con limón y la coloco a freír a fuego fuerte con ajo en manteca y aceite de oliva. El dulce olor de la carne quemada le abría el apetito.

sábado, 27 de marzo de 2010

Callate yegua

Ramiro apuntaba el cañón de su Glock sobre la cabeza de Pedro.
Pedro estaba desnudo en la orilla de la cama y le susurraba bajito a Ramiro- quedate tranquilo hermano, no hagas locuras.
Desde la cama completamente desnuda y paralizada por el miedo Catalina solo atinaba a decir –para mi amor, no significa nada. Por favor cálmate.
Ramiro no escuchaba. Tenia su Glock sobre la frente de Pedro y todos sus nervios se concentraban tensos desde el brazo al dedo. Una frialdad contrastante con la oscuridad y el calor del ambiente se desprendía de sus ojos. Ramiro gatillo la Glock y un seco ruido metálico, un clac sonoro, desato los gritos histéricos de Catalina y provoco que Pedro se meara.
Catalina se abalanzo como loca obligando a Ramiro a apuntarla.
–Quieta puta.
-Pero Ramiro como me llamas así, por favor reacciona.
-Tenes razón yegua. Y Ramiro fríamente le disparo un tiro al medio del pecho. Por la fuerza y cercanía del impacto, desde el pie al centro de la cama, el cuerpo de Catalina golpeo con violencia contra la pared, deslizándose lentamente hasta las almohadas mientras chorros de sangre regaban todas las sabanas y un hilo bajaba las blancas tetas de Catalina y la abundante pelambre de su concha.
Pedro se largo a llorar. A lo que Ramiro respondió con un culatazo en la cabeza.
–¿Así que lloras por esa puta?. Ahora cojetela sino queres que te vuele ya mismo los sesos.
-Cómo? Balbuceo Pedro.
-Que te la cojas, mierda. Y puso el frío caño de la Glock entre los ojos de Pedro.
Pedro se levanto temblequeante y se acerco al cuerpo inerte de Catalina.
–Chupale la concha, ordeno Ramiro. Y Pedro se arrastro hacia allí abajo y le empezó a lamer la concha aún empapada de sangre, flujo y semen. Lagrimas densas de sangre surcaban las mejillas de Pedro mientras su pija empezaba a pararse.
-Bien veo que hasta muertita te gusta ponérsela a esta perra. Métesela.
Y Pedro atrajo el cuerpo de Catalina hacia el y se la puso y empezó a bombear despacio y suave y cada vez más fuerte, y, encastrado en tripas y sangre, cada vez más violento lanzando gemidos de macho en celo. Acabo. Saco su miembro aún duro de adentro de Catalina, se dio vuelta, miro con ternura a los ojos de Ramiro y le dijo –Te amo.
-Yo también dijo Ramiro. Pero la próxima vez que te tomes toda la merca con una puta, te vuelo las pelotas. Y con la punta de su lengua, limpio la verga de Pedro manchada de sangre y semen.

viernes, 26 de marzo de 2010

Una aurora

Una aurora
-blanca cocaína-
con las tetas chorreantes
de deseo.
maldición,
va a ser un día hermoso.

Lluvia y tren.

Un martes lluvioso bajo la estación de tren. Digamos San Martín. Las gotas ametrallan las chapas del andén. Poca gente, es un horario vacío, sin gente corriendo por entrar o salir del trabajo. Lupe esta un poco mareado por el porro. Respira hondo el aire de la tormenta fresca. Acaba de leer La condición humana de Andre Malraux.
Es la esposa del líder comunista, confesando su engaño.
El dolor del líder comunista ante el amor y la inevitabilidad de la derrota.
Es el opiómano llorando la historia.
El jugador siguiendo su instinto.
Es el terrorista jugando a ser Dios.
Es el kuomintang venciendo.
Son los comunistas ardiendo como leña en las locomotoras.
Es la sombra terrible de Stalin cuidando su pellejo.
Llega el tren. Lupe piensa. Tiene razón el amigo Langella. La poesía es lluvia, tren y amores porque sí. Además de un gato negro.

lunes, 22 de marzo de 2010

dialectica del lobo y el cordero

Un lobo
aúlla
a la luna
sus penas
por la soledad
infinita
de la libertad.
bello
como el viento sobre
la hierba
y los perfumes de la piel
en el viejo Walt Whitman.
las estrellas derraman
vuelos fugaces
y estallidos del caos
aquí y allá.
grandioso ego subversivo.

en cambio
un cordero
domesticado,
murmulla su fastidio
de felicidad
frente al plato de comida.
sabor a nada,
dolor del vacío.
frialdad
sin gracia
de un policía enamorado.

Facuendear (de la poeta mexicana Nydia)

Entre tres líneas de fino polvo,
me deshago del vestido en contorno,
me aprisionas en la pared,
me devuelves los besos, que te dí,
en fántasticos orales,
me atrapas, entre viagra sin fin..

Metes cauteloso tu vida,
sabiendo que ayer de otro fuí,
como Kahlo,
lesbiana en mometos fuí,
y no te complaceré,
pues no hay que hacerlo...
sabiendo que sin protección me dí...
tú.... viagra.... coca ...dormir!

Entre tantos de desvelos,
no quieras dejar de pecar
entre idas y vueltas,
entre sangre y semen
sombras mágicas,
duendes aqui...

Facundo, que tal?
te presentí otra vez,
te susurre al oido , te dije que eres hermoso...
y buscaste mi sexo, te volviste
flor del mal...
te digo dame otra línea, dame otra vida...
aunque gratis, no sé si podré...

Prostituyéndote otra vez...
recuéstate en mi pecho,
aunque no soy la tristeza,
cuando cambiaras de amante,
voltea hacia acá,
que todas queremos de vez en cuando
Facuendear!!


''Vivir es Otra Cosa....''
Facundo Aguirre

heridas

Mujer hambrienta
no devores mi corazón.
toma de mí lo que quieras.
sentite libre para proceder
al sublime acto
de la destrucción,
alimentada de la furia
de los tsunamis
del terror rojo
del amor iracundo.
bebe del vino y de la sangre
(guarda con ella que es veneno puro)
castrame y echa mis huevos
a los perros callejeros.
deja que en mi culo
depositen su semen los muchachos
(mmmm que rico)
y luego de que me arranques los ojos
y rellenes las cuencas
con tus flores carnívoras
deja mi corazón en paz.
él,
ya no aguanta más heridas.

jueves, 18 de marzo de 2010

Cinco razones para una despedida

1 -"La calma es el alma de la tiranía y la pasión el alma de la libertad". Esto decía Saint Just en los primeros tiempos de la revolución francesa.
2- Casualmente la consigna del Thermidor era el retorno al orden y la tranquilidad. Las banderas que usara Napoleón para decretar el fin de la revolución (era el divino marqués el que pedía un esfuerzo más).
3- Siempre la calma y la tranquilidad son la voz de orden del retorno a la normalidad. El llamado para apagar el fuego de las pasiones y aplastar la subversión y la insurgencia, para eliminar o moderar el apetito de libertad. Siempre la voz de calma y tranquilidad se basa en repudiar los excesos, la revolución, la ira popular, como condición para retornar al estado de paz.
4- Entiendo que la pasión y la manifestación pública les molesten a los conservadores porque son la esencia de la vida y la libertad. Pero veo que siempre los espíritus libres, pero moderados por el temor de las pasiones, terminan cediendo de alguna manera a la visión conservadora de la vida, con la promesa de eliminar los sobresaltos, las crisis y el dolor de lo que se vive intensamente.
5- Yo por mi parte soy un partidario fanático del juego de las pasiones y de la libertad que se conquista (y que no se busca como un favor o un regalo). Yo soñé con vos sueños de pasionarios. Hoy te desconozco.

La estrategia del caracol

La estrategia del caracol
es dejar la caparazón vacía.
es el hombre
mintiéndole a la mujer
para engañarla por las tardes.
la conspiración de ella
es alejarse
irse lejos
muy lejos
vaciar la casa y los cajones
dejar tan solo una bombacha
tirada sobre la almohada azul.
el amante enloquece
narigueteando por enésima vez
la derrota
peinada sobre un plato
jalandola con el ultimo billete
de dos pesos.
la estrategia del amor es dejar vacíos
a los amantes
abrazados a una sombra
al odio
a una botella,
sin decir adiós.

Una concha es una concha

Mi querida amiga me escribió indignada

por el poema” la concha del infierno”

“una concha es una concha

y no un caracol”.

pero sí

una jugosa hendija

de jugos de miel rancia y orines,

una mata selvática de pasiones lingüísticas.

una calva sonrisa de labios carnosos,

una cueva de sangre

la cara de Dios,

la cachufleta

las fauces de una loba hambrienta,

el beso húmedo de una bombacha roja

la salidera al mundo,

unos finos y largos dedos revoloteando

un ojo espiando en el baño de damas

el dulce alimento de un perro en celo

la envidia del pene

una paja.

tiene razón mi amiga

una concha es una concha,

no un caracol.

y ni todo el fuego del infierno alcanza

puede imitar el calor

de una concha combatiente.

Veo un nazi

Mientras dejo salir estas palabras
veo a un nazi
marchando triunfal
por la ancha avenida de Mayo
y los señores de los bares
se sentaban cómodos
a leer los diarios y beber café
mientras repetían
de que así no podíamos seguir
y que nos invadían los extranjeros.
todos ellos trabajaban
en pujantes empresas
dirigidas por CEO’s
que luego de discutir sobre
merchandising,
en sus breack
comen suyi o van al alter tour
y son mamados
por caras y exquisitas putas
de los privados de la calle Córdoba
hacia el Bajo
que les susurran al oído
fuck me.
mientras los habitantes de los bares
de bellas crisálidas a punto de dar alas,
no tienen nada,
y se trasforman en gusanos
escarbando la tierra
hambrientos de cadáveres.
vi unos camisas pardas
que rodeaban a un ricachon siliconado
que imitaba al Che Guevara
en un programa de TV.
un espectador silencioso aplaudía
su propia derrota.
escuche a un nazi
que despotricaba
en las paginas de espectáculos
contra pibes chorros
y peruanos
llamando a ponerle un tiro a todos.
¿donde esta Luciano Arruga?
sentí como
un taxista nazi
-esa especie de SA
del Río de la Plata-
insultaba a un muchacho
solo por arrastrar un carrito
sobre la calle defensa.
pero este se transformaba
como una rosa rabiosa
cuando pateaba el auto del taxista.
veo nazis agazapados
en las teteras manchadas
de esperma y amor,
en los poemas,
en los baños de los bares donde
tomo
pequeños pases de cocaína.
(resisto por Néstor Perlongher)
veo a un nazi oficiando de Papa
sobre una grey de pedofílos.
escucho el murmullo
de una turba de viejitos carcamanes
reclamando haber ganado la guerra
a la subversión apartida.
(¿donde esta Julio López?)
los vi,
los sentí,
los escuche.
recordé a Göebbels
y la fría maquinaria de la propaganda
del tercer reich.
la misma que afirmaba
ir ganado en Stalingrado
mientras el VI ejercito de Von Paulus
perecía por las pulgas.
los nazis que vi,
no me parecieron tan duros
pero si igual de mentirosos.
no siento pena ni miedo
sino odio
por la opresión
y alegría
por el combate,
mientras dejo salir estas palabras.

miércoles, 17 de marzo de 2010

La concha del infierno

Muñeca de ojos grandes
perla negra
es la extraña moneda
que señala
la concha del infierno.
dulces pechos
remedio para el dolor
y almohada de las sienes.
labios de espinas.
blanca melancolía
de la sal marina
y las estrellas.
mis manos
son demasiado
hoscas
para serpentear
en tu vientre.

Somos la rabia

somos la rabia.
traducción
lúdica del deseo.
(me llegan noticias
lejanas
del miedo)
irradiando
alucinaciones
sobre la piel desnuda.
quemaduras
del NAPALM
por las madrugadas
-huele,
huele a victoria-
rancia aristocracia
de la forma
y del estilo.
bombín
panamá
galera
para
el pin poket
sublevado
contra el factor
naranja
inmolándose
en una pira publica.
ruidoso
ruin
rabioso
el sexo
calculado
de las 7:30 pm
a 8:12 pm.
las sabanas
azules
manchadas de semen
mierda
orín
sudor
y chanel numero 5
comprado
en ciudad del este.
la ruta panamericana
es un blues industrial
la siesta burguesa
en el hervidero proletario.
unas migas de pan
sobre el mantel
radiante
de la
cocinera
codiciosa
y lujuriosa,
amante
de vulva
carnívora
devoradora de lenguas
y erecciones.
secreción
selecta del amor
entre caldos
ollas y sartenes.
la ciudad es un blues
acompasado
por bostezos
y fellatios
por el ulular
de las sirenas
por el gemido
de los duros
muchachitos
encarcelados
que enloquecieron
a Genet.
esqueleto del tiempo
rugidos
una libertad
que lucha
a brazo partido
con la verdad.
de una verdad
que
-sombra terrible de Facundo-
hace el mal sin pasión.
de una libertad que conspira
en la madrugada,
en los comedores
en las maquinas,
en los desnudos
majestuosos
del capullo de alelí,
en la furia
de la rosa roja,
en el corazón
de la critica.
contra el huevo
de la serpiente
-señora
lengua
del ciudadano
decente-
somos la rabia.

lunes, 15 de marzo de 2010

Posan

Entre el ojo del lente
y la figura fantasmal,
posan:
las dulces putas de Río,
los duros brigadistas internacionales
al grito de No Pasaran,
la fumona Marilyn,
el muchacho de pene inmenso,
la exhuberancia de Sofia,
las niñas de ojos grandes
y corazones perdidos,
el escritor enfermo,
el acero y la industria
-reina y madre de la ciudad-,
los perdidos violinistas
en algún rincón del mundo,
los chicos malos de New Jersey
y París,
los maricas del new wave,
las lesbianas de closet,
los viejos obreros
cubiertos de cal
y cansancio,
León Trotsky,
la bandera hecha jirones,
los meadores de cerveza irlandeses,
los fotógrafos autorreferenciales,
los cojones de Cappa.
la sutileza de la luz
y de las sombras,
el aura
-de los derrotados-
la vulgaridad
-de los vencedores-.
la caída de un miliciano
para registrar la épica
la belleza
la maldad
el dolor
el amor
un registro,
un testigo,
para los desnudos y los muertos.

viernes, 12 de marzo de 2010

Pan y vino

Agua y vino
pan y vino
amantes
regados con el tinto
y el semen.
noches y días de
calma y de furia
con vino.
por la ancha avenida
de la locura
bebiendo vino.
drogas con vino.
espiando la inmensidad
del abismo,
la condición humana
escudriñando en la traición
esperando a la muerte
o la vida,
con abundante vino.
lo que sea
pero siempre con vino.
borracho o con resaca,
pero que no falte el vino.

Detrás del sauce

Detrás del sauce
el puente
la ruta
la antena
las fabricas
el cielo azul de la tarde
el ocaso rojinegro.
detrás del ocaso rojinegro
la noche agazapada
en los perfumes
sutiles
de la tostada con manteca.
en la timidez del sol en retirada.
en los maniquíes desnudos
donde se abarrota
el amor.
en el viento coplero
cargado de un
pasado de ruinas
y un presente de catástrofes.
la luna
es un gran plato
donde desbordan
grandes rayas de cocaína.
detrás de la ventana y el sauce.
perdido en algún lugar
un barco ebrio
un diamante en bruto
un odio puro
una orgía de caricias
una promesa incumplida.

Prohibido prohibir

Piedras
preciosas
penden
pudorosas
patricias
picaras
penan
penas
penes
perlados
preciosos
pudorosos
patricios
picaros
penden
penando
penas
por
putos
pobres
pálidos
pedos
pendientes
patota
pendenciera
proletaria
prófugos
poetas
penando
penas
por
penes
preciosos
perlados
pasionales.
pajero.
putas
porteñas
piden
pista
pija
porro
pecan
pechos
polentosos
promiscuos
palabras
poco
proclives
para
patriotas
pelotudos.
¿patria?
prefiero
perderme
pensando
profundo
parodia
peronista
publica
prensa
policial.
patibularia.
poder
potencia
política
prometeteica
pizza
porotos
papas
para
proletarios
putos
putas
poetas.
para
ponerle
punto:
prohibido
prohibir.

jueves, 11 de marzo de 2010

“Un golpe contra el proceso revolucionario”

Jueves 11 de marzo de 2010
1976 - 2010 : A 34 AÑOS DEL GOLPE

“Un golpe contra el proceso revolucionario”


Entrevistamos a Ruth Werner y Facundo Aguirre, autores de “Insurgencia Obrera en la Argentina, 1969-1976” con motivo de cumplirse 34 años del golpe genocida el 24 de marzo de 1976.


¿Cuál fue el motivo que condujo al golpe del 24 de marzo?

RW: -Desde el 29 de mayo de 1969 Argentina vivía un proceso revolucionario protagonizado por la clase obrera. El estallido del Cordobazo puso fin a la dictadura de Onganía y al ciclo de los gobiernos herederos de la revolución “fusiladora” de 1955. A partir de entonces las condiciones planteadas en el país estaban dadas por la crisis de los de arriba. Las clases dominantes se hallaban profundamente divididas y disputando el control del Estado. Y por la insurgencia obrera que, pese al desvío iniciado por la vuelta de Perón, recorrerá todo el periodo.

La victoria del peronismo en 1973 no pudo detener la espiral ascendente de la lucha de clases, ni impedir la crisis. A partir de 1975 la economía entrará en una profunda recesión producto del agravamiento de la crisis económica internacional, que acelerará el desenlace de la situación. El gobierno de Isabel y López Rega, cabeza de una camarilla fascistoide que ejercía el terrorismo “para estatal” con la Triple A, intentará aplicar un plan de ajuste brutal, el “Rodrigazo”, lo que provocó la movilización y la huelga general de la clase obrera en las jornadas revolucionarias de junio y julio de 1975.

El agravamiento de la crisis, la extrema debilidad en que quedó el gobierno de Isabel, y el enfrentamiento, esta vez contra el peronismo, de la insurgencia obrera le planteó a las patronales la necesidad, urgente, de quebrar decisivamente a los trabajadores. El 24 de marzo de 1976 la burguesía argentina, en la figura de la Junta Militar, llevará a cabo una auténtica contrarrevolución.

FA- Cuando se habla del golpe existen distintas explicaciones de acuerdo a los intereses de clase que se quiera sustentar. Los militares siguen repitiendo, como se ve ahora en los juicios, como el de Campo de Mayo, o el de la causa ESMA, el discurso de que ganaron una guerra contra la “subversión apátrida”, que terminaron con el “caos” derrotando a las fuerzas guerrilleras. La realidad es que la guerrilla, centralmente Montoneros y PRT-ERP, por nombrar a las más importantes, no constituían una amenaza en ese momento ya que sus fuerzas estaban diezmadas. El Operativo Independencia había prácticamente liquidado a la compañía de Monte Ramón Rosa Jiménez y, por otro lado, los asaltos de Montoneros al cuartel de Formosa en octubre de 1975 y del ERP en Monte Chingolo, en diciembre de ese mismo año, habían resultado un absoluto fracaso y una carnicería en su contra.

Lo que decidió a la clase capitalista y al imperialismo norteamericano a promover el golpe no fue la actividad de las organizaciones armadas sino el proceso de insubordinación obrera generalizado que en un período de 7 años obligó a Onganía, Levingston, Lanusse, Cámpora, Lastiri, Perón e Isabel a lidiar con él en múltiples “azos” posteriores a la insurrección cordobesa, en el Sitrac-Sitram que dio origen al Clasismo, en la resistencia fabril al Pacto Social y en el enfrentamiento a la burocracia sindical, en las gestas obreras de los metalúrgicos de Villa Constitución, en la huelgas y movilizaciones contra el Rodrigazo. A partir de este momento los sectores más avanzados de la clase obrera formarán las Coordinadoras Interfabriles que agruparon a más de 130 comisiones internas de las grandes fábricas del conurbano bonaerense, la Capital Federal y Córdoba. Eran una auténtica amenaza a la hegemonía sindical peronista pero también un doble poder al nivel de la producción que ponía límites intolerables para las codiciosas patronales argentinas. Por eso nosotros decimos que fue un “golpe de clase”, contra la clase trabajadora. Casi el 70% de los compañeros desaparecidos eran militantes obreros, delegados y activistas.

¿Quiénes promovieron el golpe?

FA: En primer lugar la gran patronal y el imperialismo. Un sector de los capitalistas “nacionales” va a integrar durante la dictadura el pelotón de los nacientes grandes grupos económicos concentrados que dominan hoy la economía argentina.

El 16 de febrero de 1976 la Asociación Permanente de Entidades Gremiales Empresarias declara un lockout para debilitar aún más al gobierno de Isabel y ratificar el apoyo a los militares. La APEGE estaba integrada por el Consejo Empresario Argentino (CEA), el antecesor de la actual AEA (Asociación de Empresarios Argentinos), donde se reúne lo más granado de la patronal nacional y extranjera, la Sociedad Rural, la Cámara Argentina de la Construcción, la Confederaciones Rurales Argentinas, la Asociación de Industriales Metalúrgicos de Rosario y la Copal (alimentación), entre otras. Esa huelga general empresaria es considerada como el inicio de la cuenta regresiva del golpe que derrocó a María Estela Martínez. La entidad nace en agosto de 1975 con el objetivo directo de promover el golpe y la derrota física de la vanguardia obrera militante y sus organizaciones fabriles.

RW: -El golpe también contó con el apoyo de la Iglesia Católica, los políticos de la burguesía y hasta de algunos dirigentes sindicales peronistas. Cabe destacar el papel de la Unión Cívica Radical que en boca de su veterano dirigente Ricardo Balbín llamaba a aplastar meses antes a la “guerrilla fabril”. Por su parte, la Iglesia, en boca de Monseñor Bonamin, declaraba días antes “Dios le está pidiendo algo al ejército”. Dirigentes sindicales como Casildo Herreras y Victorio Calabró, hombre de la UOM Vicente López y en ese momento gobernador de la provincia de Buenos Aires, conspiraban en secreto con los militares. Otros partidos como el Socialista Democrático de (Norte) Américo Ghioldi también pusieron embajadores e intendentes. Hay que destacar que el Partido Comunista que venía desde 1975 promoviendo la convergencia cívico-militar, apoyó públicamente al gobierno de Videla a quien caracterizaban como una “paloma” frente a una supuesta ala de “halcones” pinochetistas. Una de las razones de este apoyo hay que buscarla en el papel de la Unión Soviética como comprador de granos de la Argentina, en momentos en que EE.UU. le había declarado un embargo cerealero. Incluso el peronismo que fue destituido del poder por el golpe colaboró con 192 intendentes a la dictadura.

¿Hubo oposición al golpe?

RW: Ya dijimos que la burguesía y sus partidos fueron promotores del golpe. Las clases medias que mayoritariamente habían votado “por izquierda” en 1973 en 1976 serán la base social que legitimará el golpe militar. Las clases medias habían sido golpeadas en su nivel de vida por la crisis de 1975 y azuzadas por el lockout patronal de febrero y el desabastecimiento, y por eso terminaron sumándose a una salida de “orden”.

En esta situación la única oposición provino de la clase obrera, sobre todo de sus sectores avanzados, organizados en las coordinadoras y los partidos de izquierda que en ellas participaban. El 24 de marzo más de 100 fábricas pertenecientes a las distintas regionales de las coordinadoras hicieron un paro. Sin embargo, el movimiento obrero de conjunto no pudo dar una respuesta ya que la burocracia sindical dirigida por Casildo Herreras y Lorenzo Miguel no ofreció ninguna resistencia y permitió que los militares se alzaran con el poder. En el caso de Herreras, son célebres sus palabras, “yo me borré”, dijo desde Uruguay cuando era interrogado por los periodistas una semana antes del 24. Hubo dirigentes que fueron colaboradores del genocidio, como el fallecido José Rodríguez del SMATA que entregó a toda la comisión interna de la Mercedes Benz de González Catán. En 1976 el sindicato Luz y Fuerza realiza la primera huelga por la cesantía de 200 compañeros. Antes había habido paros a nivel de fábrica como en la General Motors o la misma Mercedes Benz, por despidos o por los compañeros desaparecidos. La otra veta de la oposición a la dictadura, más conocida, provino de parte de las Madres de Plaza de Mayo.

FA: -Hay que tener en claro que la clase trabajadora fue derrotada por responsabilidad de sus direcciones políticas. Perón volvió a la Argentina en 1973 para cumplir el papel asignado por la burguesía de desviar el proceso revolucionario y no para encabezar un movimiento de liberación como proclamaban los Montoneros y los activistas peronistas. Perón optó por las Tres A y la burocracia sindical para ponerle un freno a la insurgencia obrera que la sobrepasaba; Perón apostó al Pacto Social para recomponer la ganancia capitalista y disciplinar a los trabajadores, y la burocracia sindical fue el principal sostén de esta política. Cuando el gobierno de Isabel estuvo contra las cuerdas en junio-julio de 1975 Lorenzo Miguel la sostuvo contra la voluntad mayoritaria expresada en las calles. La política guerrillerista de los Montoneros que aislaba a la vanguardia del conjunto de las masas y que confiaba en recomponer la alianza con la burguesía nacional fue un factor adicional que colaboró con la derrota. Un balance similar le cabe al PRT-ERP.

En el proceso revolucionario de 1969-1976 faltó el instrumento fundamental para la victoria, un gran partido revolucionario de la clase obrera.

Hay una conclusión muy importante, sobre todo cuando el gobierno peronista de los Kirchner habla de representar al “campo popular” contra una “derecha destituyente”: es necesario romper con las prédicas de colaboración de clases con la burguesía nacional y levantar una política independiente de la clase trabajadora, no sólo para evitar las derrotas a manos de la reacción, sino también para obtener la victoria.

miércoles, 10 de marzo de 2010

Bebedores fuertes

Damos vueltas en la noche y somos consumidos por su fuego
Guy Debord

Ahí va Guy Debord
derrocando el cine
con un collage como imagen
y vaciando una botella de borgoña
en sus tripas
para hacer con ella
una ardiente molotov
en la noche burguesa.
combatiendo el aburrimiento
contrarrevolucionario.
la construcción de la situación
exige
bebedores fuertes
capaces de vomitar
la bilis del odio
contra el orden existente.

Ahí va Guy Debord
señalando en
la casta de los profesores
la casta de sacerdotes del saber
la casta de propietarios del poder
la casta de stalinistas
propietarios de la izquierda,
el origen de la miseria estudiantil.

Ahí va Guy Debord,
con muchachas
de ojos orgullosos y labios dulces
que proclaman la lucha
por la republica mundial
de los consejos obreros
y la sexualidad libre
en las profundidades
oceánicas
de una cama.

Ahí va Guy Debord
denunciando que la sociedad del espectáculo
completo la colonización
por la mercancía
de la vida social.
Paris 1968
lengüetea los pezones
desatando el gemido
graffitero
del orgasmo situacionista.

Ahí va Guy Debord
todo alborotado
actuando su propio mito
transformando en mera representación
todo lo que alguna vez fue su vida.
con la escopeta al pecho
-tan cerca de la derrota
tan lejos de la política-
sus tripas manchando la pared
y la sangre
roja
roja
roja
como los sueños
de una nueva era,
de un borracho
tan enamorado de si mismo
como de la vida.

lunes, 8 de marzo de 2010

El partido de la poesía

Soñé con una asamblea en la fabrica Putilov
en la antigua Petrógrado del año 1917.
una multitud de ropas raídas y rostros duros
como el granito y fatigados
como la muerte
se apretujaba quejumbrosa y desafiante.
tabaco, sudor y suciedad.
bellas sonrisas de niño
cuando estallaba la alegría.
violencia de un río sin dique
que arrasaba al zarismo
y se planteaba que hacer
para seguir adelante con la revolución.
-el paz el pan y la tierra, solo la lograremos
con la victoria sobre el Káiser.
agitaba un orador menchevique
de bigotes tupidos y amarillentos
de tabaco.
la multitud rabiosa, quería más.
un enérgico obrero anarquista,
encendido y elocuente,
propuso continuar desarrollando el caos
hasta que la sociedad entera se derrumbara.
los pequeños ojitos del orador
tenían un brillo a Dostoievsky
y sus palabras eran la miel
de un panal de abejas.
-no hay tiempo, ahora es cuando,
dijo un orador bolchevique
que no llamaba la atención por nada,
excepto sus palabras.
ni floridas, ni grandilocuentes,
claras.
si queremos la paz, la tierra, el pan,
si queremos también el derecho a la poesía
- aunque tejidos de la misma tela de la vida
los sueños, sueños son-
todo el poder debe pasar a manos del soviet.
hay que tomar el poder para evitar la contrarrevolución,
hay que darle a la tarea destructiva del caos
la orientación revolucionaria de la insurrección.
-camaradas, obreros, campesinos, soldados,
asaltemos el cielo,
la victoria esta en nuestras manos.
la multitud estallo,
yo estalle,
la madrugada se hizo añicos
contra el ardiente soplo del viento pasado.
el viejo topo de la historia
hurgando en el inconsciente freudiano.
me vi ahí,
entre furtivas sombras de los amores pasados
y los viejos camaradas.
desperté.
el sauce verde
que se sacude frente a mi ventana es testigo.
la ciudad seguía igual,
el vertiginoso ritmo del comercio y de la industria.
pensé en la fabrica de la política,
en aquello que dijo Marx,
de que el pensamiento profundo transforma la realidad,
pensé en la poesía y la política.
no lo puedo evitar,
no puedo ser solo un poeta
que toma partido.
soy trotskysta,
un militante
del partido de la subversión
y la poesía.

el culo del otoño

no tengo la sonrisa del niño
ni el carisma del mago
ni la belleza de Apolo
ni el oro del rey.
pero tengo un montón de droga y cerveza
haciendo estragos en mi cabeza.
insumisión de los sentidos
que parte mi sombra en dos
mientras una busca a la otra,
para hacerle promesas de amor.
que desencuentro.
obedecer es la sutil
conquista de la violencia.
subversión,
la violencia como acto de justicia.
le doy besos
al culo del otoño
en el verano que envejece.

sábado, 6 de marzo de 2010

Borrachos de pasión

“Hay algunos que no se han emborrachado más que una sola vez, pero les ha durado toda la vida” Baltasar Gracian
Un sol pálido
pútrido
fétido
foco
infeccioso
de las depresiones
matinales
y las resacas.
Una luna
brillante
golosa
gozosa
foco
irradiante
del tejido
de los sueños.
Beber
por la derrota,
beber
por la victoria,
beber
por el empate.
Beber
por las sabanas
sudadas del amor
y la lujuria.
Beber
por los manjares
y el pan duro.
Beber
por los amigos
y camaradas.
Beber
por beber.
Por sentir
el sexo de la noche
y el dolor de las estrellas.
Por el fin
de la explotación
y los relojes.
Por los amores
pasados
por los amores
ausentes
por los amores
futuros.
Borrachos
de pasión
cambiaremos la vida.

jueves, 4 de marzo de 2010

tiempos modernos

la maquina tritura
la maquina manda
el tiempo
es la maquina
el orden
es la propiedad de las maquinas
la creación
la chistera
el bastón
la bandera roja
el hambre eterno
donde comer
es una bacanal
el amor
un imposible
la belleza
una amazona
de ojos ardientes
repartiendo bananas robadas
el genio

miércoles, 3 de marzo de 2010

Ser tierra

Una pila de cadáveres
orgía de la descomposición.
gusanitos promiscuos
devorando la vagina
de la niña muerta.
buitres
empachados
de senos y penes.
por arriba
cadáveres
por abajo
cadáveres.
cimiento de las ruinas
y las ciudades.

Ser agua

Arrojando al héroe interno
lejos
tan lejos
que sea imposible encontrarlo.
que se confunda
con los rostros asustados
del transeúnte
de la esposa
del estudiante
del ciudadano
del policía
(cuyo miedo se esconde
dentro de un uniforme azul
chaleco antibalas
pistola al cinto).
que se pierda
entre la imbecilidad obediente
del taxista
del camarero
del docente
del artista
(pintando flores negras
para espíritus blandos
buena carne
de la mercancía).
lejos de Nietzche,
el aristócrata quejoso
asaltando la razón.
lejos de Freud,
el burgués liberal
desnudando la felicidad.
de Marx,
el revolucionario barbudo
incendiando el capital.
lejos de las teteras
y los piringundines.
lejos de las ciudades
y las aldeas.
lejos del amor
y del odio.
lejos, lejos, lejos.
arrojarlo en el mar
para que sirva de alimento
de tiburones rabiosos.

Ser fuego

El fracaso.
La lluvia torrencial sobre la ruta.
La luz desaparece.
El fracaso.
La idea de un maniquí desnudo
mostrando sus pechos y sin brazos.
Figura de lo real.
La paranoia.
Un largo viaje por la ruta panamericana
deseando que por favor llegue a destino.
Sudando miedo.
Sudando angustia.
Tragando saliva como una fina agonía.
No sniffes.
No mandibulées.
No juegues el juego del gato y el ratón.
Dulce caramelo prohibido.
Dulce caramelo de cenizas.
Están ya lejos los amores rotos
y los amantes extáticos.
Miedo.
A la oscuridad de la ruta.
Al silencio del hogar.
A la proximidad de la muerte.
Los ríos desembocan en el mar.
El mar traga la tierra.
Las estrellas se apagan
y el sol se desvanece.
Como los restos de un ejército derrotado
vagando por los caminos destruidos
en una madrugada eterna.
Corazón duro del durazno,
bajo la dulce carne.
El fracaso es hacerlo cada vez mejor.
Evitar los espejos.
Caminar decididos hacia el ojo de la tormenta.
Ser fuego.

lunes, 1 de marzo de 2010

Bataille y Sade

La noche azul montevideana
en el hotel Europa.
medio y medio
cuatro bolsitas de cocaína
jack daniel’s
avenida italia y las caldas
la mamada perpetua
de la chica bukowsky
la visa para hacer las rayas
las rayas para ver la noche azul
sin música
solo el contoneo de las sombras
y la luz de la lámpara.
el baile incesante de los fantasmas
del erotismo
Bataille y Sade
lamiendo la sangre y el semen
de un destello de agonia