viernes, 25 de febrero de 2011

el soldado del amor

El soldado del amor dice presente:
-ametrallamos a la lujuria en las calle, ahora todo es un hervidero de cadaveres destrozados y corazones fríos.
El soldado del amor sabe matar y morir
como las esposas
y los fiolos
eyacula con la potencia de un mortero espermatozoides entrenados para crear nuevos y pequeños soldaditos, precoces amantes que deseen ser deseados, obedientes, reproductores del amor
en la república burguesa
en el stalinismo
en la Jihad
en la sinagoga
en l palabra de cristo
en la jamahiriya
el soldado del amor repite las ordenes de la generala madre y es fiel gendarme del padre
en la república burguesa
en el stalinismo
en la Jihad
en la sinagoga
en l palabra de cristo
en la jamahiriya

la distracción del sol

Necesidades en una mañana fresca:
la cocaína de la noche anterior
(los restos imperceptibles sobre la mesa de vidrio,
alguna piedrita caída)
agua fría o seven up antiresaca
una cremona caliente
café negro
un alma en fuga para que te haga una mamada
(o en su defecto una porno mañanera para hacerte una buena paja)
una ducha prolongada
medio porro
viento fresco en la cara
leer en las noticias que colgaron a Kadafi
(y mucho mejor que hordas comunistas incendiaron la casa Blanca)
waiting a friend de los rolling stones
una heineken en botellita helada
la otra mitad del porro
la distracción del sol
(maldito vigilante de la luna)

jueves, 24 de febrero de 2011

la revolución aplaude sementales

(Fidel Fidel
duro con él)
Reynaldo Arenas
apretaba la verga dentro de su culo.
Sentía un inmenso goce.
Gemía un ¡seguí papito! cada tanto.
¡que viva la revolución!
en cuatro patas
Lezama Lima era un gordo marica
que babeaba los pectorales de lindos guajiros
y Virgilio Piñeira
un adicto al maltrato
de los rufianes.
guerrilleros
eyaculadores
galanes
para el suspiro de los maricas
y el goloso dulce
de la poesía.
Fidel no es mariquita
y entre los hombres nuevos
no tienen cabida
los putos
decadentes
agentes de la CIA
y occidente.
dentro de la revolución todo
todito papito
fuera de la revolución nada
de nada
solo un sexo entre
alambres de púa
rosas muertas
y el semen caliente
que se derrama
por la boca silenciosa de los poetas
que fueron muriendo
de pena
de sida
de exilio
de suicidio
(la revolución aplaudía
sementales
que montados en tanques rojos
regaban de sangre
la primavera de praga)

lunes, 21 de febrero de 2011

panza llena, corazón lleno

Hipocondriacos
sacuden
su esquizofrenia
entre partes perdidas
de mil leprosos.
Brazos
dedos,
restos de labios
penes
entre dientes de rata
y mordidas de los niños
hambrientos
un manjar
un acto gourmet.
Panza llena
corazón lleno
y gordo obeso se caga y mientras devora un plato lleno de pastas y mariscos, el liquido marrón baja por sus pantorrillas carnosas hasta el suelo haciendo un charco del que se sirven las moscas el desayuno y la dama de rojo se arrodilla sobre el charco de mierda, y las moscas zumban su bronca por la interrupción de su comida, y la dama de rojo se saca el parche que cubre su orbita izquierda del ojo vacía y se introduce allí el pequeño pene del obeso hasta que acaba y derrama
la leche
en el ojo
un acto de amor
una mirada
lujuriosa
una forma
de llenar
el vacío
de la existencia.
Un eructo por acabada y un muy bien querida por la tarea.

jueves, 17 de febrero de 2011

negro que te quiero negro

Un farol
en la puerta de atrás
para que pase el hombre negro
sombra entre la sombra
negritud
en la negra noche
oscuro
en la oscuridad
-negro de mierda no aparezcas por la entrada. Dice insolente el señor blanco, el señor rico, el señor con un auto importado en la puerta de la casa. No te confundas no es que no quiera ver tu negra verga de pantera sacudirse dentro del estrecho coño de mi chica. Ni saborearla un cachito. Es una cuestión de orden. Soy propietario, sos negro. Objeto de deseo y mercancía de consumo. Como una tele, la falopa o sushi. Si venís del África poco importa.
Lumumba despedazado
arrastrado en cadenas
negro
la liberación es asunto de blancos
y de la gracia de occidente
no brillan
bien los diamantes en sierra leona
negro, juguemos a daktari y clarence el león visco, juguemos a la porno hard, al poder negro partiendo el culito blanco que sangra y se caga y aguanta más y más, pero lo pagamos nosotros. Es nuestra propiedad, privilegio del amo. Mejor del África que cabecita.
Dos tiros
en la nuca
dos tiros
y a cambio nada
solo sangre
y los faroles
ardiendo
dejame que te revise cuando te vayas, de paso te palpo ahí y soy finalmente, el jefe.

miércoles, 16 de febrero de 2011

la niña en el inodoro

La niña sentada en el inodoro.
La bombacha abajo.
Perfume a rosas y cadáveres viejos.
Mea y caga
el dolor
se lo seca con papel higiénico
espera que luís miguel
le preste sus dedos en la conchita
afuera no hay nadie
y es demasiado lejos.
Una mirada gastada en el azulejo.
Una carta de amor
leída
una y otra vez
en la mano
un poco de coca en el vanitory
una lágrima seca sobre la rodilla.

martes, 15 de febrero de 2011

culo y sopa

La maricona fascista pide sexo por el culo.
Uno
dos
tres
cuatro
muchachos hambrientos
de culo
y sopa
la satisfacen
coger o morir
lo otro es el campo
trabajo forzado
caer.
La luz de la luna
es el reflector del vigilante en la torre
las estrellas esnifadas
por el caos
una botella
cayendo
delatando en el silencio.
Orugas y lombrices
hacen tarea de topo
gestan mariposas
degluten ombligos
y pezones.
Palas y picos
hacen obra de hormiga
surcan los caminos
se masturban
en el foso
espiando
las bombachas de las niñas.
Irradia
rabia
labia
escabia
flor de porquería.
Renuncio al significado
al final hablaran
las balas
y los orgasmos.

la sonrisa se te puso fría

Primero llore desconsoladamente
que fui un machista?
Si seguramente
tanto como vos una mentirosa.
Tome tanta cocaína
que me provoque una parálisis facial
y gaste hasta el ultimo centavo
en olvidarte por la nariz
(y era infructuoso, a más tomaba,
más te pensaba)
en conseguir sexo de saldo
con las travestis de constitución
en acercarme a la muerte
después intente otro amor
pero la desesperación
y el abandono
eran una estigma de mi mirada
(solo me quedo la dulce amistad de penelope).
Siempre guarde silencio
ante cada pregunta mi respuesta fue
preguntenle a ella,
lo que diga esta bien.
Pero actuaste como una verdadera tejedora de telarañas
una mantis religiosa
una soberbia arpía
de la inocencia.
Hace ya bastante te olvide
y encontré el amor
en unos ojos oscuros que me cautivan
Note que el culo se te desmorono
y que la sonrisa se te puso fría,
note que ya no lanzabas fuego
sino agua coloreada
sobre los cuerpos amotinados
de tus recuerdos.

Mejor,
así quedan las cosas claras.

lunes, 14 de febrero de 2011

picado fino

Picado fino. Ultimo tren a Bologna, el anarquista Pirelli cae desde una ventana, se desangra en el asfalto, sangre, sangre, sangre, y las risotadas policiales. El tren a Bologna estalla por las bombas de los fascistas. El anarquista Pirelli se desangra y las preocupaciones policiales son la única y verídica construcción de la escena. La verdad tiene varias caras: es un informe policial, es un noticiario, es una filosofía del estado, es una virtud teologal, es una lengua impuesta, es una negación de lo existente, es un acto de fe, es un principio de la razón, es un monstruo parido por el sentido común, es una gacetilla de prensa, es un mimeografo clandestino en la era de internet, es un chisme sobre la vida privada, es la dulce perversión de los cuerpos,
es una rosa,
es una rosa,
es una rosa
¿es una rosa?
Rosas rojas en la tumba del anarquista Pirelli enterrado al canto de hijos del pueblo (¡cerdo burgués, atrás, atrás!). El informe avala la teoría del suicidio. Anarquista sanguinario, amante de la sangre se mata por culpa.
Es la pasión de cristo en la cruz
la cruz de los hombres en cristo,
el hombre crucificado por cristo,
cristo es la cruz del hombre,
Cristo es la bomba volando el tren de Bologna. Un cura fascista disparando desde su campanario a la chusma roja (tararea entre dientes, ¡de cara al sol con las camisas negras!). Un stalinista disparando en la nuca de Durruti, de Nin, de Bujarin, de Ignace Reiss, de Rudolf Klement. Mientras Molotov estrecha las manos de von Ribbentrop, bebe vodka y divide Polonia donde los judíos de Varsovia van a resistir hasta la muerte. Como la muerte de Pirelli sangrando contra el piso, enterrado entre rosas rojas y la nuca de Durruti se abre cuando la bala lo atraviesa
y el mundo nuevo en el corazón
se derrumba
por la bala
de los “camaradas”
Dario Fo lo dijo mejor en su muerte accidental de un anarquista, Pirelli, desangrado, ácrata, desarrapado, paria de la historia y las revoluciones olvidadas.

viernes, 11 de febrero de 2011

un bigotito marcial

Cuando lo vi, me calentó su porte. No sé como explicarlo, el era oscuro. No me refiero a su color de piel sino a su aire, era oscuro. Grande, fuerte, prolijo. Cuando se sentaba un enorme bulto sobresalía de sus pantalones. Te miraba a los ojos de manera penetrante y se lo sobaba. Era dominante. Pero estaba drogado y borracho y poco me importaba, estaba caliente. Cuando se presento tuve que haberlo tenido más claro, pero no caí. Recuerdo que le festeje el chiste y me quede un poco duro, como sorprendido. Un puto inteligente me dije. No se me ocurrió más que aquello. Evidentemente la droga enturbia el sentido. Me tendió la mano y dijo:
-José Antonio, como Primo Rivera.
Incluso el marcial bigotito de hormiga por encima de su labio superior me confundían.
El asunto es que partí con él hacia un departamento donde estaban sus amigos para tomar cocaína y tener sexo grupal.

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-Sabes cual es tu problema? Que sos puto y en eso te pareces a los judíos y los comunistas.
Tres hombres desnudos masturbándose alrededor de otro empotrado boca arriba sobre una mesa. Un quinto hombre con un pene de enormes dimensiones sostiene sus piernas dobladas y lo penetra. Un sexto hombre masturbándose sobre su cara es el que habla. Flaco, fibroso, peinado hacia atrás, fino bigotito marcial sobre el labio. Mete su pija en la boca del hombre empotrado y penetrado por una verga de dimensiones gigantescas, un fenómeno más extraordinario que el de las orejas del dr Spock. La sacude hasta la coronilla, se la meten hasta el fondo. Los ojos del hombre empotrado, penetrado por una verga de dimensiones extraordinarias y obligado a tragar una pija hasta la coronilla, son de pánico y gozo, dolor y éxtasis.
-y nosotros somos de una raza pura y no impura como la tuya que solo prohija fenicios avaros, drogadictos, degenerados y comunistas, son una raza impura. No te confundas, que te estemos cojiendo no nos hace putos. Es admiración por nuestra virilidad. Es hacer uso del derecho del soldado vencedor a saquear y violar, antes de dejar todo como tierra arrasada. Te voy a contar una cosa, los alemanes entraron a París violaron a las mujeres francesas y las muy putas se hicieron sus meretrices. Todas la gran Francia burguesa era una puta que se entregaba a la gran verga tecnificada del Tercer Reich para ser salvada del comunismo. Franceses sin honor. Lo mismo hicieron los bolches cuando entraron con el ejercito rojo a Berlin, se las cojieron a todas y a sus niñitos de las juventudes nazis. Es el derecho del vencedor, es virilidad, es el poder sobre el cuerpo del vencido. No te sientas mal, después de todo te estamos cojiendo muy bien. Pero no somos putos. Que te quede claro. Los putos son una degeneración de la naturaleza, como los judios; y un judío puto es demasiado, no se puede permitir. Es darle lugar a tipos como el pervertido de Woody Allen. Porque un judío comunista es una obviedad. Marx, Trotsky, Freud, todos judíos. Los banqueros todos judíos. Dominan a la banca, dominan a los grupos revolucionarios, gane quien gane, ganan los judíos. (El hombre empotrado mientras lo apuñala una verga de dimensiones gigantescas -un fenomeno más extraordinario que el dr Spock- y tragando una pija hasta la coronilla, se relame de pensar al ejercito rojo penetrando a los culitos duros de los rubios nazis de la SS). Saboreala bien putito porque estas son pijas Tacuara, de la Tacuara de Ezcurra Uriburu y no del gordo sajón ese que termino trotskysta de Joe Baxter. No señor nosotros somos las vergas de Dios. Son vergas sagradas en la honorable lucha contra los judios y el comunismo. Son armas de la Patria. También se la damos a los nenitos bien de la oligarquía, putitos como vos, porque son serviles al extranjero, son los que no entienden que su egoísmo y avaricia hace al pueblo preso de la ira.

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Toda la leche de esa enorme verga de dimensiones gigantescas chorreaba por el culo junto la sangre. La boca era un pantano de semen. Me habían acabado todos dentro de ella poniéndome un embudo para que lo tragara. Me sentía totalmente ultrajado y humillado, pero también gloriosamente cojido. Sobre mi vientre mi propio semen secándose.
Cuando me desataron el de bigotito me dio un beso de lengua en la boca. Acaricie la enorme verga de dimensiones gigantescas llena de mierda, sangre y leche. Colgaba allí entre sus piernas. Armas de la patria.
-te gusto la historia.
-si.
-que entendiste
-que todos los de la falange son putos.
-no jodas con José Antonio
-cual la muy maricona de primo rivera?
Ahí sentí la primer bofetada. Me cruzo la cara y su plaf me empujo la cara hacia atrás, después una trompada en la cara y caí. Patadas de pies desnudos mientras me cubría la cabeza y las bolas. Del golpe todo se pusieron a mearme. Divina lluvia dorada, abrí mi boca para recibirla.
Había pagado por ello no puedo quejarme.

jueves, 10 de febrero de 2011

lunes, 7 de febrero de 2011

huesos en los cementerios

La noche devora insomnios. El cuerpo se sacude y un crack en los huesos del cuello y la columna son el único sonido reconocible en el murmullo de cañerías, ratas, cucarachas, gritos y autos. Silencio de paredes blancas. Silencio de espera de la muerte, del amor sorpresivo, del amanecer, del sueño. La sed apagada a sifonazos. 3 am en el verano de Mar del Plata. Fue un error tomar cocaína durante el día. Afuera todos
se drogan,
se emborrachan,
se desean,
se asesinan,
se cojen,
se golpean,
se histeriquean,
se prometen amores,
se declaran odios.
El hombre es el lobo del hombre decía el viejo Hobbes. La cruda verdad del estado, del pie del vigilante sobre la nuca del pibe chorro. O mejor mejor seria decir la verdad cocida en el platillo del derecho burgués, de la propiedad privada, del robo. Lamida por la lengua de perro obediente de la sociedad deseosa de propiedad. Propiedad. La esencia de la libertad en el sujeto diría el buen Hegel, llegando a la misma conclusión que la revolución burguesa. Que la libertad, la igualdad, la fraternidad, eran las formas políticas necesarias para abrir paso al gobierno del ben burgués, deseoso de orden, individualismo y desigualdad para acrecentar sus fortunas. El crimen.
Hegel, el buen profesor del Kaiser, el genial maestro de Marx, Engels y Bakunin, el padre del absoluto en el bolsillo de monedas de la filosofía. Carne masticada en los platos de un restaurante por el hombre y la mujer frente a la notebook Estamos en guerra civil.
Moco blanco de la pija,
juguito de la concha, botellas rotas contra la vereda,
vómitos en los rincones de la noche,
palabras ilegibles del borracho,
polvo triste de la prostituta,
caricias de la muerte en el cabello de la vieja,
una faca por amor y otro porque te odio.
Ahoga el hedor de las paredes. El gato duerme en la mesa. El amor esta lejos. El recuerdo me abofetea. En esta misma ciudad, antes de la caída del muro.
Cuerpo del joven soldado del trotskismo y la revolución política. Él, un lindo muchacho burgués parecido a Rimbaud, rizos, labios gruesos, sonrisa depravada. (¿Qué es la eternidad? El mar mezclado con el sol). Simplemente sedujo. Rompió el culo, lenta y dulcemente con una verga corta pero filosa como faca.
-duele, más despacio, no, no la saques que gusta. Así, así.
El cuello chuponeado y una sonrisa en la cara.
Estamos en guerra.
La ciudad arde
y se llenan de huesos
los cementerios.
Un hombre que esta solo y espera.

miércoles, 2 de febrero de 2011

La magia es negra

La muerte es blanca
La magia es negra
El cielo azul
El mar moco verde
El sexo es lujurioso
La cocaína efímera
El dolor desmemoriado
La tristeza un blues
La alegría brasileña
El mate amargo
La sangre de ellos azul
La nuestra roja
La revuelta pasión
La revolución es permanente
La luna llena
Las estrellas soles estallando
El sol una larga cabellera rubia
El amor una mujer gorda
El rechazo, la oreja de Van Gogh
La cultura un campo de concentración
El trabajo dictadura
La propiedad es un robo
El matrimonio propiedad
Y por eso existe ley y policía
La heterosexualidad es contrarrevolucionaria
El cine es acción
La guerra es política
El Fernet Branca
La verdad es la lengua obediente
La lucha es de clases
El capitalismo agonía.
Como decía Mallarme
La vida es lenta
Pero la esperanza es violenta.