No hay amor,
no hay mas que unos cuantos muertos
guardados en el placard,
hay paredes sucias
y restos de comida de la noche anterior
sobre la mesa.
Hay hojas sueltas
algunas tucas
botellas vacías
y calor.
No hay recuerdo
tan solo viejas historias
que se deslizan
por las ventanas.
Muere el verano
como mueren
los soldados
y las orquídeas.
Como el amante inocente
de la mantis religiosa.
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