El cantor

Corria el año 1968 cuando me toco hacer el servicio militar en Puerto Belgrano. Marina. Te imaginas que para un cordobés piola como era yo aquello era un sufrimiento impresionante. Me despertaban a las 5 de la matina para hacer los entrenamientos de fajina, en medio de aquellos vientos y fríos de infierno, y después estábamos al pedo en el cuartel sin nada que hacer. La única forma de zafa de aquello era laburar. Que para mi era como hacer la colimba o peor, pero que queres que te diga yo buscaba salirme del cuartel y tener plata en el bolsillo para poder hacer la mía y facilitarme la vida en aquella faena de la conscripción.

El asunto es que para lograrlo nos fuimos una mañana a una estación de servicio sobre la ruta con otros tres vagos del regimiento a pedir trabajo. Tuvimos que esperar para que llegara el dueño del boliche y nos entrevistara. El quia llego después de un largo rato, bajándose de una maquina impresionante, un Kaiser Carabela, vestido con un traje impecable en medio de aquel lugar inhóspito que nosotros todavía no conocíamos. El asunto es que el hombre, un cincuenton podrido en plata, nos entrevisto uno a uno y a mi me toco para lo ultimo. Me acuerdo que me dijo –Mira tus compañeros tienen el porte para hacer este laburo, pero vos viejo tenes una cara de vago. Yo, que siempre fui un entrador, le dije que no, que confiara en mi. Pero el tipo me paro en seco y me dijo –Vos que sabes hacer. Y yo le respondí –Yo jefe, soy cantor de tango y bolero. Y, en lugar de mandarme a la reverendisima mierda, veo que la jeta se le ilumina al quia este como si hubiera visto por primera vez en su vida a los tres reyes magos. Una sonrisa hermosa, hermano, ofreciéndome todos sus dientes me indicaba que la cosa iba por buen camino para mi.

–Cantor y te molestaría trabajar en un cabaret?.

–Pero que va a ser problema es lo que mas me gusta en la vida, le conteste.

-Empezas esta noche.

Ese día,

yo era el pibe

que saco la sortija

en la calesita.

el dulce caramelo

de las mujeres

mimosas,

las mesas de poker

y el whisky

en el escenario.

Sabes pibe?

en la ruleta

me jugué

lo que

quedaba

de amor.

El hombre solo

El hombre
solo
juega
al solitario
(se hace trampas
temeroso
de la derrota)

el hombre
solo
bebe
y solitario
se masturba.

solo
se masturba
el hombre
que bebe
solitario
(se hace trampas
y finge sus propios
orgasmos)

coqueteo

Coquetear
con la muerte
me tiene un poco cansado.
No dormir,
por largas noches de cocaína
me lleva al éxtasis
y la locura.
Muchas veces,
en esos momentos,
simplemente
deseo morir,
que todo termine,
que el dolor y la angustia
desaparezcan
conmigo.
Que se apague
por siempre
el sonido de las cañerías
y de los autos en la ruta.
Coquetear
con la muerte
es una sensación extrema,
al otro día
cuando el sol brilla
y no he pegado ni un ojo,
deseo que la vida
me brinde besos en la boca.

Tita Merelo - niño bien

Tita Merello - Qué Hacés, Qué Hacés

Lyon

Lyon fue la cuna
de la revuelta proletaria.
fueron sus tejedores
los que al grito de
“vivir trabajando o
morir combatiendo”
en 1832
se animaron a tejer
una mortaja
para la moral burguesa.
Lyon
es el lecho
de tus sueños
de Galileo
de Einstein
de Marie Curie
de Newton
y Pascal,
de una ciencia liberada
de la producción
de mercancías.
tus alaridos
de mujer puma
arañando
las sombras de la noche
por los amores perdidos
y los amantes lejanos.
Lyon
es el calido verano
para tu piel
desnuda,
para las caricias furtivas
de muchachitos
cautivantes,
para las cervezas frías
y las borracheras melancólicas.
Lyon
esta lejos
mi amor,
pero tu sombra
siempre a mi lado.

tango

Te pienso

besando

amantes en París

caminando

junto al Sena

de la mano

de la melancolía,

acá

en el Río de la Plata

donde flotan los restos

de los que soñaron

otra vida

en la ciudad

que quiso ser París.

fogwill

Adiós Fogwill
el farabute
filibustero
de la palabra
como pinza
de cirugía.
extirpando
un hígado
cirrótico
de prosa
pulida,
cortando
la vena aorta
de los pelotudos
de la academia.
el drogadicto
de la droga
en el paseo nocturno
y los amaneceres
de putas
y sonambulismo.
el mercader
amigo del dinero y
de los dealers
del poder,
el poeta
de coca cola
enamorado de
lamborghini.
Cocainómano
de feria
y provocador
del mass media.
la literatura
es un artilugio
de la guerra
contra la
palabra lucida.

la cornisa

Sniffando
sobre la cornisa
en el fin del tiempo.
deliciosa
caricia
de un tigre
hambriento.

la vieja

El circulo se cierra
la historia
agoniza,
ella,
vieja,
patética
muestra
del embrutecimiento
de la indiferencia
y la explotación.
Flores marchitas
sobre su atril
cristiano.
Detrás
los buitres esperando
migajas.
El olor de sus comidas
y la sonrisa sin dientes
clavan sus uñas
en algún lugar
de mi memoria.

el amor el gato y la desesperanza

Borracho como
una cuba
mientras se apilan
las botellas vacías
y los restos
de cerveza
se desparraman
por el piso
y el universo
es aquel
cuarto
donde conviven
el amor
el gato
y la desesperanza
arrojada
contra la pared.
Toda necesidad
es una verdadera trampa,
toda palabra preciosa
innecesaria.
Todo manifiesto
que no proclame
la destrucción del orden
una falacia.
Toda borrachera
que no conmueva
un flirteo
con la muerte.

salida digna

Pedro pensó que era mejor nadar en un mar de mierda que aceptar la vida que llevaba junto a Laura. Ella era obsesiva, celosa, histérica, no lo dejaba tranquilo un minuto. Era un buen polvo, cierto, amante del exceso, también cierto, pero insoportable. Pura bola de nervios y locura.
Pedro se preparo para el momento. A problemas radicales, soluciones radicales. El rocío de la mañana empañaba los vidrios y el alcohol de la noche provocaba resaca. Laura dormía boca arriba, Pedro la monto y la penetro, derramo su semen dentro de ella.
Laura despertó mojada. -Que hiciste hijo de puta.
-Ahora estamos iguales.
-Me contagiaste el bicho basura. Me violaste.
-Si. Tu única salida digna es matarme.
Laura corrió hacia la cocina, abrió el cajón de los cubiertos saco el hacha para la carne y volvió a la habitación, de un golpe dejo caer el hacha en la cabeza de Pedro. Quedo incrustada entre los ojos. Una repentina eyaculación acompaño el ultimo temblor del cuerpo. La luz del sol se proyectaba sobre la sangre. Laura fue al baño, se limpio en el bidet. Un gran chorro de agua caliente en su vagina, se metió los dedos, acabo.
Lloro por su suerte tan solo un rato antes de largarse de aquel lugar.

un muchacho del siglo XX

Aspirando
gérmenes
del aire
como si
fueran
pequeños
pases de coca.
Armas de la critica
(la vida es una mierda),
critica de las armas
(mejor pegarle un tiro
al dolor).
La economía
es biología
concentrada
(y la suma de flujo y semen
derramado calculo de la riqueza
social).
Estafilococos
de la toxicidad
(éxtasis de la mente),
virus
de la propiedad
(tortura de la plusvalía),
dulce amor
de la derrota
en el deseo
de libertad
sobre
el que descansan
todos los deseos
(son tus pechos
una distracción
en el camino).
Bebo
el tinto
de la sangre
bajo
un imaginario
árbol de manzanas
donde cuelga
el cadáver
de mi enemigo.
Al final no era
un tipo tan elegante,
simple suma
de mierda
y saliva.
Florecieron
cien flores
pero
el gran timonel
detuvo
igual
la primavera.
Cultores
del progreso
y guardianes
del dogma,
a los héroes
que llevamos dentro
los arrojamos
demasiado lejos
de nosotros
mismos
(¿donde
anida
la voz de bronce
Blanqui?).
Agonizante,
marcha
la razón a caballo
entre
pálidas
sonrisas
de sus
hijos
-los monstruos-
a la vera
del mar
donde navega
un barco
ebrio
en busca de
una estrella
que estallo
en el siglo XX.

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una mariposa

Una mariposa
se desprendió
de tu vientre
y se dirigió
al sol
a la luna
al centro
del caos y
las estrellas.
Pario mil orgasmos
enloqueció
mil amantes
provoco
el caos
del universo
y el fuego
en los corazones.

Una simple mariposa
que reposa
en tu vientre.

la paz

La paz
es un cementerio
plagado
de tumbas
desconocidas.
Los restos
fantasmales
de un ejercito
derrotado
anclado
en la memoria
de algunos
testarudos.
La paz
es internet
facebook
una tv digital
el rock and roll
las siliconas
de la madre
tierra.
La paz
es el amor
liquido
Derrida
la sonrisa
de Obama.
Es un ángel
nazi
predicando
el evangelio.
El yo
como supremo
principio.

La paz
es una playa
perdida
donde
contemplan
su suerte
los desnudos
y los muertos.

sudor de la locura

Hola amor
que bella
muerte.
Hola muerte
que bello
amor.
Un wiskhy
en las rocas.
La cocaína
entre brumas
de fiebre.
El pasado
acariciándome
la nuca
como
una dulce
amante.
Lleva puesto
medias negras
caladas
y un
montón
de combates
y sueños
dispersos
entre grises
cenizas.
Una cama
de botellas
vacías,
sudor
de la locura.
El mar
en la noche fría
estallando
contra el viento.
Hola amor,
que bella
muerte.
Hola muerte
que bello
amor.