Un viejo bolero
y la copa
de vino vacía.
Un viejo mundo
y las pasiones
enterradas
en una fosa
común.
Un viejo amor
y el rostro borroso
del recuerdo.
Unos ojos clavados
en la nada,
la ciudad
duerme.
Los mosquitos
zumbando
al odio
como música
de fondo.
Las fábricas descansan,
mientras la locura
hace
su tarea.
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